.jpg)
-No, estoy viviendo
-¿Acaso no es lo mismo?
-No, cuando uno se está muriendo sólo piensa en sí mismo. Cuando uno está viviendo piensa en los demás...
sábado, 24 de mayo de 2008
Conversaciones con el Diablo
-Te estás muriendo
-No, estoy viviendo
-¿Acaso no es lo mismo?
-No, cuando uno se está muriendo sólo piensa en sí mismo. Cuando uno está viviendo piensa en los demás...
-No, estoy viviendo
-¿Acaso no es lo mismo?
-No, cuando uno se está muriendo sólo piensa en sí mismo. Cuando uno está viviendo piensa en los demás...
miércoles, 21 de mayo de 2008
Un Sabio Mentor
"Tienes que aprender la jerga en la que habla cada persona. En la nuestra, liarse a ostias no consiste en cojer el copón y dar la comunión a todos los que halla alrededor tuya."
Padre
Padre
El principio del fin
Querido e inexistente amigo:
Vengo a contarte todos los males que existen en mi mundo. ¿Por qué? Por que contartelo a ti resulta mas eficiente que contarselo a políticos, ricos u hombres de poder. Pero bueno, la avaricia humana no es tema a discernir en esta carta.
El mundo se va al carajo. Que novedad... ¿eh? Paso de ir contandote cada pequeña y diminuta desgracia. Bueno, las enormes desgracias tampoco te las voy a contar por que como son taaaan grandes seguro que ya las visto en televisión o internet.
Mejor te voy a contar la historia de alguién que no le ha pasado ninguna desgracia nunca. Que era tan y tan feli que un dia descubrió que no lo era. Sé que parece el principio de una chunga novela estadounidense que acaba con un final feliz, una rubia de bote y una medallita en el pecho por haber salvado el mundo mundial.
Mi historia es real... o quizás no, que más dá. Lo importante es lo que hizo, o mejor dicho, lo que no hizo.
Nos situamos en un barrio rico. Bueno, no demasiado rico, pero digamos que no se mueren de hambre. La familia era una buena familia. La típica que siempre se nos ha implantado. El padre trabajador y cabeza de familia y la mujer que cuida del hogar, de los niños y de que la cena y la camita estén siempre caliente para su cansado marido. Está la típica niña buena, el ojito derecho de su papá que está colada por un chico de su instituto y por supuesto, el niño travieso acompañado de su mejor amigo, un perrito juguetón y noble.
Pues bien, esta familia hacía lo que todas las familias como la suya hacian. Cada día por la mañana la madre se levantaba para hacer el desayuno y una vez puesto todo sobre la mesa, levanta a los niños que en pijama se toman el desayuno. Al poco rato llega papá, ya vestido con su traje de lino de 600 dólares que se sienta mientras coje el periódico que le ha traido el perro. Después de tomarse un café bien cargado da un beso a todos y se marcha en su lujoso megan classic. Los niños poco después cojen el autobús escolar y la madre recoje las cosas, limpia la casa y lo deja todo preparado para cuando lleguen de nuevo los críos. De mientras, le da tiempo cómo no a cotillear un poco con la vecina de al lado y de ver algun teleculebrón venezolano que echen en la tele.
Y llegan por fin los niños. La mayor le cuenta a su madre que hoy el ya conocido chico le ha invitado a salir al cine y que tienen que ir un día de compras para poder lucir un bonito vestido nuevo. El pequeño llega con las ropa sucia de jugar en el parque y se tiene que cambiar para poder empezar a comer. Finalmente, llega el padre con una sonrisa diciendole a toda la familia que ha conseguido un ascenso y que esta noche se irán a cenar a la mejor marisquería de la ciudad.
Todo parece bonito ¿eh? Quien lo diría... cualquier quedría tener una vida así. Eso es lo que le pasó al muchacho que te venia contando. Acababa de terminar la universidad y se preparaba para tener lo que a todo el mundo le hacía feliz: una hipoteca, una alianza, un jefe que le atosigara y cuatro bonitas ruedas. Pero una vez lo tuvo, pudo descubrir la autentica realidad que era aquello.
Nos situamos en un barrio aparentemente rico. Bueno, más bien cuando el sol aún anda por el horizonte parece un buen barrio, pero una vez se ahoga el Sol... ya os podeis imaginar. Pero bueno, al menos su familia era una buena familia. Estaba el padre, el cabeza de familia. La mujer hermosa que cuidaba de la casa, de que los niños no armaran demasiado jaleo y de que su marido no se la estuviera dando con otra. Cómo no, la típica niña buena, el ojito derecho de su papá y unas buenas piernas para el resto del barrio. Y cómo olvidar al niño travieso, que había sido detenido 3 veces por peleas callejeras y abusos.
Hacían lo que hacian todas las típicas familias. La madre se quedaba la cama por que los niños ya pasaban de ir al colegio y esas tonterias. La mayor se iba sobre las 11 en la moto de algún desconocido (que cada semana iba cambiando) y el pequeño tampoco tardaba mucho en seguirla. El padre se iba al poco rato en su destartalado coche, que desde hacía 6 años no le pasaba la ITV para llegar al trabajo donde le esperaba una larga mañana en los servicios con la secretaria para poder tener una reunión de 2 minutos con el jefe. De mientras, la mujer limpiaba la casa esperando a que llegara el de mantenimiento a tapar algun que otro agujero, como cada mañana.
Y los niños solían llegar hasta muy por la noche, pero antes a llegado el marido, que por accidente a descubierto que el de mantenimiento no tapaba los agujeros correctos. Gritos, insultos y demás para finalmente enterarse de que la niña no viene, que se va con el novio a Argentina, que el niño tampoco, que se va a un centro de menores por que se ha pasado dandole una paliza a otro chaval. Que la mujer se va con el de mantenimiento por que tiene mas futuro que tú y hasta el perro se a muerto por intoxicarse con la pintura que el de mantenimiento dejó ahí tirada.
De un día a otro, perdió todo lo que tenía, todo se le derrumbaba. Y entonces, se hizo la pregunta que nadie debe hacerse nunca: ¿Esto es la felicidad? Evidentemente, no le sirvió de nada, nunca pudo darle una respuesta, al menos, en los pocos ratos de lucidez que el alcohol le dejaba.
Eso es lo que hizo, amigo mio, preguntarse por un momento si lo que le habían dicho, era cierto o no. No le sirvió de nada preguntarselo, puesto que al poco murió bajo uno de esos puentes de piedra. Había perdido todo... y eso fue lo que le hizo pensar. No es gran cosa, pero por algo se empieza... no?
Vengo a contarte todos los males que existen en mi mundo. ¿Por qué? Por que contartelo a ti resulta mas eficiente que contarselo a políticos, ricos u hombres de poder. Pero bueno, la avaricia humana no es tema a discernir en esta carta.
El mundo se va al carajo. Que novedad... ¿eh? Paso de ir contandote cada pequeña y diminuta desgracia. Bueno, las enormes desgracias tampoco te las voy a contar por que como son taaaan grandes seguro que ya las visto en televisión o internet.
Mejor te voy a contar la historia de alguién que no le ha pasado ninguna desgracia nunca. Que era tan y tan feli que un dia descubrió que no lo era. Sé que parece el principio de una chunga novela estadounidense que acaba con un final feliz, una rubia de bote y una medallita en el pecho por haber salvado el mundo mundial.
Mi historia es real... o quizás no, que más dá. Lo importante es lo que hizo, o mejor dicho, lo que no hizo.
Nos situamos en un barrio rico. Bueno, no demasiado rico, pero digamos que no se mueren de hambre. La familia era una buena familia. La típica que siempre se nos ha implantado. El padre trabajador y cabeza de familia y la mujer que cuida del hogar, de los niños y de que la cena y la camita estén siempre caliente para su cansado marido. Está la típica niña buena, el ojito derecho de su papá que está colada por un chico de su instituto y por supuesto, el niño travieso acompañado de su mejor amigo, un perrito juguetón y noble.
Pues bien, esta familia hacía lo que todas las familias como la suya hacian. Cada día por la mañana la madre se levantaba para hacer el desayuno y una vez puesto todo sobre la mesa, levanta a los niños que en pijama se toman el desayuno. Al poco rato llega papá, ya vestido con su traje de lino de 600 dólares que se sienta mientras coje el periódico que le ha traido el perro. Después de tomarse un café bien cargado da un beso a todos y se marcha en su lujoso megan classic. Los niños poco después cojen el autobús escolar y la madre recoje las cosas, limpia la casa y lo deja todo preparado para cuando lleguen de nuevo los críos. De mientras, le da tiempo cómo no a cotillear un poco con la vecina de al lado y de ver algun teleculebrón venezolano que echen en la tele.
Y llegan por fin los niños. La mayor le cuenta a su madre que hoy el ya conocido chico le ha invitado a salir al cine y que tienen que ir un día de compras para poder lucir un bonito vestido nuevo. El pequeño llega con las ropa sucia de jugar en el parque y se tiene que cambiar para poder empezar a comer. Finalmente, llega el padre con una sonrisa diciendole a toda la familia que ha conseguido un ascenso y que esta noche se irán a cenar a la mejor marisquería de la ciudad.
Todo parece bonito ¿eh? Quien lo diría... cualquier quedría tener una vida así. Eso es lo que le pasó al muchacho que te venia contando. Acababa de terminar la universidad y se preparaba para tener lo que a todo el mundo le hacía feliz: una hipoteca, una alianza, un jefe que le atosigara y cuatro bonitas ruedas. Pero una vez lo tuvo, pudo descubrir la autentica realidad que era aquello.
Nos situamos en un barrio aparentemente rico. Bueno, más bien cuando el sol aún anda por el horizonte parece un buen barrio, pero una vez se ahoga el Sol... ya os podeis imaginar. Pero bueno, al menos su familia era una buena familia. Estaba el padre, el cabeza de familia. La mujer hermosa que cuidaba de la casa, de que los niños no armaran demasiado jaleo y de que su marido no se la estuviera dando con otra. Cómo no, la típica niña buena, el ojito derecho de su papá y unas buenas piernas para el resto del barrio. Y cómo olvidar al niño travieso, que había sido detenido 3 veces por peleas callejeras y abusos.
Hacían lo que hacian todas las típicas familias. La madre se quedaba la cama por que los niños ya pasaban de ir al colegio y esas tonterias. La mayor se iba sobre las 11 en la moto de algún desconocido (que cada semana iba cambiando) y el pequeño tampoco tardaba mucho en seguirla. El padre se iba al poco rato en su destartalado coche, que desde hacía 6 años no le pasaba la ITV para llegar al trabajo donde le esperaba una larga mañana en los servicios con la secretaria para poder tener una reunión de 2 minutos con el jefe. De mientras, la mujer limpiaba la casa esperando a que llegara el de mantenimiento a tapar algun que otro agujero, como cada mañana.
Y los niños solían llegar hasta muy por la noche, pero antes a llegado el marido, que por accidente a descubierto que el de mantenimiento no tapaba los agujeros correctos. Gritos, insultos y demás para finalmente enterarse de que la niña no viene, que se va con el novio a Argentina, que el niño tampoco, que se va a un centro de menores por que se ha pasado dandole una paliza a otro chaval. Que la mujer se va con el de mantenimiento por que tiene mas futuro que tú y hasta el perro se a muerto por intoxicarse con la pintura que el de mantenimiento dejó ahí tirada.
De un día a otro, perdió todo lo que tenía, todo se le derrumbaba. Y entonces, se hizo la pregunta que nadie debe hacerse nunca: ¿Esto es la felicidad? Evidentemente, no le sirvió de nada, nunca pudo darle una respuesta, al menos, en los pocos ratos de lucidez que el alcohol le dejaba.
Eso es lo que hizo, amigo mio, preguntarse por un momento si lo que le habían dicho, era cierto o no. No le sirvió de nada preguntarselo, puesto que al poco murió bajo uno de esos puentes de piedra. Había perdido todo... y eso fue lo que le hizo pensar. No es gran cosa, pero por algo se empieza... no?
Diserciones en la Vida
Que un mierda me llame mierda por llamarle mierda le hace aún mas mierda. Que nos suplique cuando pierde, que nos vacile cuando puede, eso le hace un mierda. Que corre cuando no debe, que se refugie entre faldas de hormigones. Eso le hace un mierda. Que hasta la luz del sol le afecte, que todo le altere, pero que sea él, el que nunca moleste. Eso le hace un mierda...
Pero, que un mierda se crea superior a otro por el hecho de ser él y no otro, eso sí que le convierte en un mierda.
Pero, que un mierda se crea superior a otro por el hecho de ser él y no otro, eso sí que le convierte en un mierda.
viernes, 16 de mayo de 2008
El Sello de Marfíl
Llego a casa cansado y al sabor del cigarrillo y el triunfo, abro la puerta cómo puedo y entro en mi refugio. En mi refugio de miradas, de aplausos y de gente en general. Dejo el sombrero en el sofá y la chaqueta clara en el reposabrazos del sillón. Me miro en el espejo... pero es que ahí no estoy yo.
Está el ganador del premio más importante del mundo, el autor mas importante del siglo XXI. Aquel que se le han otorgado ya tantos premios como obras tiene. El que su estilo único ha marcado a toda una generación de poetas.
Yo no soy ese... es el reflejo de mi. Nisiquiera de mi. Es el reflejo de unas obras, obras escritas por toda la gente que ha vivido a mi alrededor. Yo tan sólo he sido el que ha movido la pluma garabateando lo que todos ya sabian, sentían y soñaban. Pero mientras ellos lo hacían, yo únicamente escribí, sin pararme ha hacerlo yo también. A sentir, a soñar y simplemente, a vivir...
Así he acabado. Con una vitrina reluciente de metal oxidado bañado en una fina capa de oro. Oro quebradizo que con el tiempo, se agrieta, se afea y acaba mostrando su autentica naturaleza: el más rojo de los óxidos.
Y aquí estoy, con el premio más oxidado que me han dado en una mano y una botella de ginegra que guardaba para una ocasión especial en la otra. La comparto sólo, pero no la disfruto sin más. Saboreo su fuerte sabor, sin nada que lo suavize, lo calme o lo trivialize, mientras disfruto de la puesta de Sol. El día se acaba y yo me acabo con él.
A la mañana siguiente no encontraron rastro alguno del hombre al que habían otorgado el premio. Sólo quedaba su sombrero en la entrada de su hogar. No quería más dinero, mas premios ni más buenas botellas de ginebra. Sólo queria por una vez, vivir su propia historia, acabarla, y que fuera el destino quién la garabateara, para acabar siendo sellada con cera de marfíl.
Tenía que morir para dejar de escribir.
Está el ganador del premio más importante del mundo, el autor mas importante del siglo XXI. Aquel que se le han otorgado ya tantos premios como obras tiene. El que su estilo único ha marcado a toda una generación de poetas.
Yo no soy ese... es el reflejo de mi. Nisiquiera de mi. Es el reflejo de unas obras, obras escritas por toda la gente que ha vivido a mi alrededor. Yo tan sólo he sido el que ha movido la pluma garabateando lo que todos ya sabian, sentían y soñaban. Pero mientras ellos lo hacían, yo únicamente escribí, sin pararme ha hacerlo yo también. A sentir, a soñar y simplemente, a vivir...
Así he acabado. Con una vitrina reluciente de metal oxidado bañado en una fina capa de oro. Oro quebradizo que con el tiempo, se agrieta, se afea y acaba mostrando su autentica naturaleza: el más rojo de los óxidos.
Y aquí estoy, con el premio más oxidado que me han dado en una mano y una botella de ginegra que guardaba para una ocasión especial en la otra. La comparto sólo, pero no la disfruto sin más. Saboreo su fuerte sabor, sin nada que lo suavize, lo calme o lo trivialize, mientras disfruto de la puesta de Sol. El día se acaba y yo me acabo con él.
A la mañana siguiente no encontraron rastro alguno del hombre al que habían otorgado el premio. Sólo quedaba su sombrero en la entrada de su hogar. No quería más dinero, mas premios ni más buenas botellas de ginebra. Sólo queria por una vez, vivir su propia historia, acabarla, y que fuera el destino quién la garabateara, para acabar siendo sellada con cera de marfíl.
Tenía que morir para dejar de escribir.
jueves, 15 de mayo de 2008
Un fracaso dudosamente bueno
Se elige vivir con respeto a las normas, o simplemente vivimos la vida como podemos. Imponemos nuestras reglas a las circustancias, o las circustancias se imponen a nuestras reglas.
Era la primera vez en mi vida que me alegraba del fracaso de un operativo. Los informes del CNI y de todo el sistema operativo de inteligencia europeo habian fallado y parecía que Lucas volvía a sostenerse en el fino alambre de la legalidad.
Pero un angar vacío no puede barrer completamente la sombra de una duda. ¿Llevaba realmente Lucas siete meses de infiltración sin una amacura en su expediente? ¿Era realmente uno de los nuestros? ... Y si no era asi, ¿cómo era capaz de ir él sólo por delante de los servicios europeos?
Siempre he tenido claro cómo deben ser las cosas, y Lucas desde luego no es un ejemplo de ello. Durante años se ha pasado las normas por el forro, pero no creo que eso le haga peor persona. Entonces... ¿Qué está ocurriendo? La respuesta entró en la madrugada a ritmo de berbena...
Lo que estaba ocurriendo no era nada nuevo. Las cosas se movian a mi alrededor pero yo seguía en el mismo sitio en el que he estado toda mi vida. Con mis valores, mi ética, con mi moral... Y cuando uno es así no puede ponerse una venda en los ojos.
Y aunque uno crea saber cómo deben ser las cosas, la realidad es que las cosas son como son. La vida no es una maquina expendedora en la que introduces virtud y extraes felicidad.
Don Lorenzo - Juan Diego
Era la primera vez en mi vida que me alegraba del fracaso de un operativo. Los informes del CNI y de todo el sistema operativo de inteligencia europeo habian fallado y parecía que Lucas volvía a sostenerse en el fino alambre de la legalidad.
Pero un angar vacío no puede barrer completamente la sombra de una duda. ¿Llevaba realmente Lucas siete meses de infiltración sin una amacura en su expediente? ¿Era realmente uno de los nuestros? ... Y si no era asi, ¿cómo era capaz de ir él sólo por delante de los servicios europeos?
Siempre he tenido claro cómo deben ser las cosas, y Lucas desde luego no es un ejemplo de ello. Durante años se ha pasado las normas por el forro, pero no creo que eso le haga peor persona. Entonces... ¿Qué está ocurriendo? La respuesta entró en la madrugada a ritmo de berbena...
Lo que estaba ocurriendo no era nada nuevo. Las cosas se movian a mi alrededor pero yo seguía en el mismo sitio en el que he estado toda mi vida. Con mis valores, mi ética, con mi moral... Y cuando uno es así no puede ponerse una venda en los ojos.
Y aunque uno crea saber cómo deben ser las cosas, la realidad es que las cosas son como son. La vida no es una maquina expendedora en la que introduces virtud y extraes felicidad.
Don Lorenzo - Juan Diego
jueves, 8 de mayo de 2008
Hasta los muertos se equivocan
"La posesión de la belleza y del conocimiento de la verdad conduce a la eternidad" Juan Ramón Jimenez
Perdona por tardar medio siglo en poder responderte, pero ya sabes viejo amigo, entre el más allá y el más aca uno se lia y acaba perdiendo el norte...
Quería decirte, que lo que dices no es cierto. Bonito pero incierto, algo parecido así a como es la verdad. La verdad no es que sea incierta, es que es tan fina como la arena de una playa (bueno, según que playas, por que al menos las de aquí, arena fina mas bien la justita). La verdad está muy fragmentada y es imposible encontrar una verdad absoluta. Durante algún tiempo intenté encontrarla, pero sin saber dónde descubrí esta verdad ciega. Esa que nadie ve, pues tan sólo es un granito de arena como todos los demás.
Igual que la belleza. Todo el mundo la desea, la venera y los agraciados que la poseen son admirados y adulados. Pero en verdad, la belleza no es importante, por que la belleza es de condición humana, al igual que las palabras y que el mismo ser humano. Todas ellas lucen y brillan con orgullo, pero solo durante un limitado periodo de tiempo. Después, como todo, se desvanece. Polvo somos y en polvo nos convertiremos...
Es por ello que no, ni con el conocimiento de la verdad ni la belleza conducen a la eternidad. Sólo terminan en una vida más, arrastrada por el viento del tiempo. La eternidad está ahí y solamente nos queda aceptarla. Aceptala, y échala al desierto de verdades, para que así pueda ser la verdad de alguién más.
Perdona por tardar medio siglo en poder responderte, pero ya sabes viejo amigo, entre el más allá y el más aca uno se lia y acaba perdiendo el norte...
Quería decirte, que lo que dices no es cierto. Bonito pero incierto, algo parecido así a como es la verdad. La verdad no es que sea incierta, es que es tan fina como la arena de una playa (bueno, según que playas, por que al menos las de aquí, arena fina mas bien la justita). La verdad está muy fragmentada y es imposible encontrar una verdad absoluta. Durante algún tiempo intenté encontrarla, pero sin saber dónde descubrí esta verdad ciega. Esa que nadie ve, pues tan sólo es un granito de arena como todos los demás.
Igual que la belleza. Todo el mundo la desea, la venera y los agraciados que la poseen son admirados y adulados. Pero en verdad, la belleza no es importante, por que la belleza es de condición humana, al igual que las palabras y que el mismo ser humano. Todas ellas lucen y brillan con orgullo, pero solo durante un limitado periodo de tiempo. Después, como todo, se desvanece. Polvo somos y en polvo nos convertiremos...
Es por ello que no, ni con el conocimiento de la verdad ni la belleza conducen a la eternidad. Sólo terminan en una vida más, arrastrada por el viento del tiempo. La eternidad está ahí y solamente nos queda aceptarla. Aceptala, y échala al desierto de verdades, para que así pueda ser la verdad de alguién más.
El Espantapájaros de Acero
¿Porqué mis actos deben estar condicionados por gente qeu no me importa, y a la que no le importo una mierda?
¿Porqué debemos estar pendientes de unos ojos deficientes de estúpida gente a la que nisiquiera prestamos atención?
Y vuelvo a los viejos tiempos, en aquellos en los que estaba callado, para que no se rieran de mi. En los que cada pensamiento, acto o palabra que hacía se convertía en la burla de la semana.
Si hablo se rien. Si callo, me muero. Si pataleo, el juego se convierte en una simple parodia de yo contra el mundo entero... y me callo, sin que nadie sepa que por ello muero. Muere una parte de mi, por que mis palabras son violadas por el silencio, quebradas por el redil de los sueños, ese que hace que las palabras no puedas escapar hallá donde existen los besos.
Besos como los del Espantapajaros de Acero, que con una mirada dura me martillea el cerebro y con una sonrisa aparentemente hipócrita, me dice, que todo saldrá bien. Más, ¡el infierno se lo lleve, llevaba razón! Pero aún así, sólo el tiempo se la ha dado, y despues de tanto tiempo, por fín lo entiendo. Entiendo por que solo se le acercan los cuervos.
Si te muestras al mundo, con una sonrisa que nadie te puede quitar, te conviertes en el espantapájaros de acero, que hagas lo que hagas tú siempre, seguirás sonriendo.
¿Porqué debemos estar pendientes de unos ojos deficientes de estúpida gente a la que nisiquiera prestamos atención?
Y vuelvo a los viejos tiempos, en aquellos en los que estaba callado, para que no se rieran de mi. En los que cada pensamiento, acto o palabra que hacía se convertía en la burla de la semana.
Si hablo se rien. Si callo, me muero. Si pataleo, el juego se convierte en una simple parodia de yo contra el mundo entero... y me callo, sin que nadie sepa que por ello muero. Muere una parte de mi, por que mis palabras son violadas por el silencio, quebradas por el redil de los sueños, ese que hace que las palabras no puedas escapar hallá donde existen los besos.
Besos como los del Espantapajaros de Acero, que con una mirada dura me martillea el cerebro y con una sonrisa aparentemente hipócrita, me dice, que todo saldrá bien. Más, ¡el infierno se lo lleve, llevaba razón! Pero aún así, sólo el tiempo se la ha dado, y despues de tanto tiempo, por fín lo entiendo. Entiendo por que solo se le acercan los cuervos.
Si te muestras al mundo, con una sonrisa que nadie te puede quitar, te conviertes en el espantapájaros de acero, que hagas lo que hagas tú siempre, seguirás sonriendo.
martes, 6 de mayo de 2008
Esperando su Regreso
No sé que son, sólo se que se extienden...
Todavía me arrepiento de haber acatado aquellas malditas ordenes de diligentes sin más sentido común del de aparentar credibilidad ante los ojos pendientes de una diminuta grieta donde colarse. Malditos confederados... y pensar que hubo algún tiempo en que trabajé con ellos...
Trabajamos para ellos. Nosotros dos... juntos, por controlar lo que, quizás nuestra ignorancia o nuestro orgullo no nos hizo ver; eran incontrolables. Pero no sólo incontrolables, si no infinitamente superiores.
Se nos planteaba por fin un dilema largamente cuestionado...¿Quién podía más? Como siempre, el tiempo nos dió una respuesta, manchada de sangre de todos los colores.
Y me la arrebataron. O peor aún, devoraron hasta lo más profundo de su interior y dejaron su cascara vacía para que la vistiera otra cosa totalmente diferente. Algo que ni ellos mismos pudieron controlar. Pimero alimentas a la bestia, luego la enseñas a cazar y cuando el alimento escasea, acaba cazandote a ti.
Parece que el mismo destino se reía de nosotros cada vez que planeabamos algo para intentar evitarlo. Derrota tras derrota, nos van haciendo retroceder... pero ya no estamos sólos. Retrocedemos juntos, pero retrocedemos.
Y partimos reglas, antiguas diferencias y todo lo que nos hechan encima. Luchamos juntos y descubrimos que no importa de que color sea la sangre, que vamos a tener que derramar mucha para ganar.
El precio de lo que llamaron victoria fue muy alto. Pero no, no habíamos ganado, los habíamos parado... siguen ahí y tarde o temprano acabarían por volver a despertarse.
Y aquí sigo, sentado mientras desde el grueso crista espero a que de la inmensidad del espacio surja algo. A que vuelva, junto con todos los demás a reclamar todo. A que por fin se rompa el silencio y terminen de destrozar lo poco que dejaron.
A mirarla por un momento a los ojos, y decirle, que apesar de todo, aún la quiero...
Jim Raynor, Capitán de la Hyperion
Todavía me arrepiento de haber acatado aquellas malditas ordenes de diligentes sin más sentido común del de aparentar credibilidad ante los ojos pendientes de una diminuta grieta donde colarse. Malditos confederados... y pensar que hubo algún tiempo en que trabajé con ellos...
Trabajamos para ellos. Nosotros dos... juntos, por controlar lo que, quizás nuestra ignorancia o nuestro orgullo no nos hizo ver; eran incontrolables. Pero no sólo incontrolables, si no infinitamente superiores.
Se nos planteaba por fin un dilema largamente cuestionado...¿Quién podía más? Como siempre, el tiempo nos dió una respuesta, manchada de sangre de todos los colores.
Y me la arrebataron. O peor aún, devoraron hasta lo más profundo de su interior y dejaron su cascara vacía para que la vistiera otra cosa totalmente diferente. Algo que ni ellos mismos pudieron controlar. Pimero alimentas a la bestia, luego la enseñas a cazar y cuando el alimento escasea, acaba cazandote a ti.
Parece que el mismo destino se reía de nosotros cada vez que planeabamos algo para intentar evitarlo. Derrota tras derrota, nos van haciendo retroceder... pero ya no estamos sólos. Retrocedemos juntos, pero retrocedemos.
Y partimos reglas, antiguas diferencias y todo lo que nos hechan encima. Luchamos juntos y descubrimos que no importa de que color sea la sangre, que vamos a tener que derramar mucha para ganar.
El precio de lo que llamaron victoria fue muy alto. Pero no, no habíamos ganado, los habíamos parado... siguen ahí y tarde o temprano acabarían por volver a despertarse.
Y aquí sigo, sentado mientras desde el grueso crista espero a que de la inmensidad del espacio surja algo. A que vuelva, junto con todos los demás a reclamar todo. A que por fin se rompa el silencio y terminen de destrozar lo poco que dejaron.
A mirarla por un momento a los ojos, y decirle, que apesar de todo, aún la quiero...
Jim Raynor, Capitán de la Hyperion
lunes, 5 de mayo de 2008
Més iguals que diferents
Així va començar la carta que li vaig escriure farà ja temps a un bon amic. La veritat és que no sé perquè l’he acabat ara i perquè amb aquest títol... Em remeto al mateix de sempre com a resposta: paradoxes d’un món tan irracionals com les més profundes conviccions humanes.
Com la por. Por a allò diferent o al que no és com sempre veiem, sentim o creiem. No ho entenc, diuen que dos cossos idèntics reaccionen de forma idèntica a un mateix estímul. Però l’ésser humà no. Aquesta és la nostra benedicció i, a la vegada, la nostra maledicció, perquè simplement som únics
Aleshores... perquè volem unificar-nos? Com ovelletes a una mateixa cleda. Per què discriminar a aquelles que tenen les potetes més curtes, el pelatge més fosc o els ulls més brillants? No ho entenc... Com pot el color de la pell significar la diferència entre ser bèstia o humà? Segueixo sense entendre-ho... Com pot canviar tant una vida pel fet de néixer a un cantó del mar o a un altre? No ho entenc, però és que crec que no es pot entendre.
P.D: el texto está traducido al catalán con la ayuda de Solem (gracias tio ^^). Seguramente os preguntareis porqué en catalán... la respuesta no va demasiado hallá. Simplemente, debemos cambiar el punto de vista de las cosas, esforzarnos por cambiar e innovar. Suerte con la lectura del relato ;P
Com la por. Por a allò diferent o al que no és com sempre veiem, sentim o creiem. No ho entenc, diuen que dos cossos idèntics reaccionen de forma idèntica a un mateix estímul. Però l’ésser humà no. Aquesta és la nostra benedicció i, a la vegada, la nostra maledicció, perquè simplement som únics
Aleshores... perquè volem unificar-nos? Com ovelletes a una mateixa cleda. Per què discriminar a aquelles que tenen les potetes més curtes, el pelatge més fosc o els ulls més brillants? No ho entenc... Com pot el color de la pell significar la diferència entre ser bèstia o humà? Segueixo sense entendre-ho... Com pot canviar tant una vida pel fet de néixer a un cantó del mar o a un altre? No ho entenc, però és que crec que no es pot entendre.
Podran colpejar a un... però no podran colpejar el món sencer.
P.D: el texto está traducido al catalán con la ayuda de Solem (gracias tio ^^). Seguramente os preguntareis porqué en catalán... la respuesta no va demasiado hallá. Simplemente, debemos cambiar el punto de vista de las cosas, esforzarnos por cambiar e innovar. Suerte con la lectura del relato ;P
sábado, 3 de mayo de 2008
Palabras Límitadas
Ahora debiera escribir cosas como que nadie me entiende, me comprende o lo puede hacer. Las típicas reflexiones de un adolescente, marcadas por los golpes de un mundo para él desconocido.
He cometido muchos errores en mi vida. No lo niego. Quizás la forma en la que expío mis culpas es escribiendo para llegar a ser alguien y que entonces todo lo que hice, pensé o creí tome algún sentido.
Limitado... siempre limitado. Es una palabra que me grabaron hará algun tiempo en el corazón. Estás limitado y por mucho que quieras los números ganan a las palabras, por que los números son parte del mundo y las palabras son parte de la condición humana.
Sé que tarde o temprano mi esfuerzo será recompensado de alguna manera. Las manos que hoy me protegen serán las que yo cure mañana. La voz retumbante en mi cabeza que me dice "para" será acallada, no con palabras sino con hechos.
Esas manos ya no sufrirán ningun arañazo más, aunque no sé cuantos les quedan por sufrir ni cuando cesarán estos. Al menos, intentaré mientras tanto que no se infecten, para que no sufran más de lo que lo hacen.
Ya no sé que escribir... ahora supongo que pasaré esto cuando la sombra deje de acechar, cuando me pueda volver a esconder donde nadie me encuentra. Donde soy, simplemente yo, aquel que pasó de soñador a poeta, y de poeta a escritor.
He cometido muchos errores en mi vida. No lo niego. Quizás la forma en la que expío mis culpas es escribiendo para llegar a ser alguien y que entonces todo lo que hice, pensé o creí tome algún sentido.
Limitado... siempre limitado. Es una palabra que me grabaron hará algun tiempo en el corazón. Estás limitado y por mucho que quieras los números ganan a las palabras, por que los números son parte del mundo y las palabras son parte de la condición humana.
Sé que tarde o temprano mi esfuerzo será recompensado de alguna manera. Las manos que hoy me protegen serán las que yo cure mañana. La voz retumbante en mi cabeza que me dice "para" será acallada, no con palabras sino con hechos.
Esas manos ya no sufrirán ningun arañazo más, aunque no sé cuantos les quedan por sufrir ni cuando cesarán estos. Al menos, intentaré mientras tanto que no se infecten, para que no sufran más de lo que lo hacen.
Ya no sé que escribir... ahora supongo que pasaré esto cuando la sombra deje de acechar, cuando me pueda volver a esconder donde nadie me encuentra. Donde soy, simplemente yo, aquel que pasó de soñador a poeta, y de poeta a escritor.
viernes, 2 de mayo de 2008
Ya está... y nada más
Se acabó. Todas las esperanzas, terminaron. Sueños cortados en rodajas de cartón donde los guardabamos. Cajitas de cartón con sueños de vidrio sin quebrar, ya no volverán, ya se quebraron, ya perdieron todo su valor.
Temor. A no ser hallado, a nunca jamás ser abrazado por unos brazos de verdad, no por aquellos que solo me quieren utilizar. De que se acabe el tiempo y todo termine, de que el camino no se ilumine y no pueda respirar. A que el juego cambie y no lo podamos jugar. A que los que vengan antes o después nos puedan superar.
A todo y nada, a la verdad de saber que no podrás. A las lágrimas que nunca lloraste, por que la esperanza aún te hacia caminar. Salta, salta de una vez y no esperes más, el tiempo se me acaba y ya nunca te podré encontrar...
Temor. A no ser hallado, a nunca jamás ser abrazado por unos brazos de verdad, no por aquellos que solo me quieren utilizar. De que se acabe el tiempo y todo termine, de que el camino no se ilumine y no pueda respirar. A que el juego cambie y no lo podamos jugar. A que los que vengan antes o después nos puedan superar.
A todo y nada, a la verdad de saber que no podrás. A las lágrimas que nunca lloraste, por que la esperanza aún te hacia caminar. Salta, salta de una vez y no esperes más, el tiempo se me acaba y ya nunca te podré encontrar...
jueves, 1 de mayo de 2008
Un reflejo vagamente familiar
Conozco la sonrisa brillante de las mañanas, las tardes melladas, las desdentadas noches. Sé del aullar de gigantes en lumbres de aspa de molino. Sé del letargo de los sentidos entre el estruendo de monedas. Sé del nectar en las bocas, y de su aliento en la nuca. Sé de las palabras inútiles como bolitas de humo y de camas desechas como liendros desflorados. Sé de los bordes cortantes del canto herido, se de su demencial cordura...
Desconozco, sin embargo, ese rostro vagamente familiar que me mira a cada instante desde el espejo...
Kutxi Romero y Albertucho
Desconozco, sin embargo, ese rostro vagamente familiar que me mira a cada instante desde el espejo...
Kutxi Romero y Albertucho
miércoles, 30 de abril de 2008
Corazones Firmes
Es curioso.
Siempre me resulta curiosa la manera de mantener controlado al mundo: "Estakazo" y todo se hechan pa'tras. ¿Quien ha de recibirlo? Eso es lo de menos, el objetivo es que lo reciba alguien y que los otros retrocedan.
Da igual el qué, porqué, de qué y para qué. La solución llega con el silencio, ya sea antes o después del estakazo. Silencio... es lo que hemos guardado durante mucho tiempo.
¿Por qué? Por nada. Es la respuesta a una de las preguntas que nos hicisteis, y debiamos reflejar en esta carta. Parece contradictoria, pero vivimos en un mundo de contradicciones. Y nuestro peor error fue que creimos que podríamos cambiarlos.
Mis compañeros ya han respondido a las demás preguntas con más sensatez que yo, asi que nada más. Conseguisteis nuestro silencio... pero nunca doblegaréis nuestra voluntad, la de luchar y no rendirse por lo que algunos llaman, la verdad.
Siempre me resulta curiosa la manera de mantener controlado al mundo: "Estakazo" y todo se hechan pa'tras. ¿Quien ha de recibirlo? Eso es lo de menos, el objetivo es que lo reciba alguien y que los otros retrocedan.
Da igual el qué, porqué, de qué y para qué. La solución llega con el silencio, ya sea antes o después del estakazo. Silencio... es lo que hemos guardado durante mucho tiempo.
¿Por qué? Por nada. Es la respuesta a una de las preguntas que nos hicisteis, y debiamos reflejar en esta carta. Parece contradictoria, pero vivimos en un mundo de contradicciones. Y nuestro peor error fue que creimos que podríamos cambiarlos.
Mis compañeros ya han respondido a las demás preguntas con más sensatez que yo, asi que nada más. Conseguisteis nuestro silencio... pero nunca doblegaréis nuestra voluntad, la de luchar y no rendirse por lo que algunos llaman, la verdad.
lunes, 28 de abril de 2008
¿Consejos?
Alguien me dijo alguna vez, que dejara de escribir gilipolleces y me pusiera a estudiar. Que reflexionar sobre el ir y venir del mundo de nada me serviría para vivir. Tengo tantas preguntas... y tan pocas respuestas. Y aun así, se que la mitad de ellas son falsas verdades para intentar endulzar este agrio mundo.
Nada mas, se me agota el tiempo... o quizás las ganas de seguir escribiendo. No lo sé... y que mas dá?
Nada mas, se me agota el tiempo... o quizás las ganas de seguir escribiendo. No lo sé... y que mas dá?
viernes, 25 de abril de 2008
CuentaCuentos
NARRADOR: Había una vez, hace mucho mucho tiempo, en un lugar muy muy lejano… 
(Los 3 malos salen con dificultad del cuento)
GARFIO: Oh! Por fin, ¡nunca pensé que fuera tan difícil salir del mundo de los cuentos!
HADES: ah? Si? No me digas! No nos habíamos dado cuenta!
MADRASTRA: Bueno sí, ya vale, ¿Cómo lo vamos a hacer?
GARFIO: como vamos a hacer qué?
MADRASTRA & HADES: Garfio!
GARFIO: Ah! Vale, vale… A sido un pequeño fallo!
MADRASTRA: Tú siempre te equivocas ¬¬
HADES: Bueno, vamos a dejarnos de tonterías cuanto antes descubramos como acabar con el mundo de los cuentos mejor!
GARFIO: A…
(Suena la música interrumpiendo a Garfio: “tic tac”)(Garfio se pone muy nervioso mientras los demás es ríen de él)
MADRASTRA: Venga ya! Que es una broma! No te pongas así!
HADES: estás con nosotros! ¿Que te va a pasar?
(Suena la música: “De cero a héroe”) (Garfio y la Madrastra bailan mientras que Hades busca enfadado a Hércules)
HADES: No tiene gracia! Y tu cállate que no eres la más guapa del…
MADRASTRA: (le interrumpe) Claro que soy la más guapa! Verdad? Espejito mágico, ¿quién es…?
(Suena la música: “Hi ho”)(Busca a los enanitos entre los niños)
GARFIO: Ah! Ahora quién se ríe de quién? eh?
(Ella ignora a Garfio y se dirige hacia los niños con una mirada de miedo xD)
MADRASTRA: He traido manzanas! Queréis?
HADES: Venga, venga, ya tendrás tiempo luego, a ellos déjalos y vámonos!
(Salen del escenario)
NARRADOR: Puf… menos mal que ya se han ido! Niños, que vamos a hacer? Ya sé, llamaremos a los buenos! Campanilla, campanilla estás ahí? Pocahontas tu estás? Puf… ojalá saliese alguien del cuento…
HADA MADRINA: ¿alguien me ha llamado?
NARRADOR: si! Necesitamos tu ayuda! Hades, la madrastra y Garfio quieres destruir el mundo de los cuentos… tenemos que hacer algo… O si no desaparecerán los cuentos para siempre… =(
HADA MADRINA: Oh dios mío! Que cosa más mala! Tenemos que hacer algo ya! Voy a llamarlas!
(Suena la música “Bibi di bobi di bu”)(Salen Campanilla y Pocahontas bailando)
CAMPANILLA: cuánto tiempo sin veros no? Cómo estáis?
POCAHONTAS: Oh! Bien! Dentro de poco seré la reina de mi aldea y mi padre…
HADA MADRINA: (las interrumpe) No, no hay tiempo! Nuestro mundo desaparecerá si no nos damos prisa!
CAMPANILLA: cómo? Eso es una bromilla no?
HADA MADRINA: no, no lo es! Vamos, os lo cuento por el camino!
(Antes de irse)
POCAHONTAS: Y estos niños? Pero hay que presentarse no?
(Suena la música: “Por dónde tu vayas” y seguida de esta “Colores en el viento”) (Ellas bailan)(El hada madrina se las lleva mientras bailan) (Entran los malos)
MADRASTRA: entonces sabéis lo que teneis que hacer no? Cuando de la señal lanzaremos el hechizo
HADES: Garfio ya sabemos que tu no tienes magia pero con la que le quitaste a campanilla es suficiente
GARFIO: Bien, bien… pero seguro que todo va a acabar bien? Acordaros de cómo terminan los cuentos, siempre tenemos mala suerte…
MADRASTRA: ya, pero esto no es un cuento!
HADES: además los buenos no saben nada, quién se lo iba a contar?
GARFIO: lleváis razón!
MADRASTRA: bueno lo que os decía, cuando el reloj de las 12…
GARFIO: pero por qué tiene que ser un reloj? No puede ser otra cosa?
(La madrastra y Hades lo ignoran y lo miran con cara rara)
HADES: bueno, entonces vamos a buscar lo que necesitamos!
MADRASTRA: pero recordar que solo tenemos a las 12 para destruir el mundo de los cuentos o sino quedaremos encerrados en él para siempre! Es nuestra última oportunidad!
(Salen del escenario y entran los buenos)
POCAHONTAS: Tenemos que tenderles una trampa!
CAMPANILLA: Si! y cuanto antes mejor! tenemos que devolverlos al mundillo de los cuentecillos!
HADA MADRINA: pero necesitamos magia!
POCAHONTAS: y la ayuda de todos ellos! (señalando a los niños)
CAMPANILLA: porque nos vais a ayudar verdad niños?
POCAHONTAS: bueno, pues manos a la obra! El plan es el siguiente, tenemos que intentar devolverlos al cuento sin que ellos se den cuenta!
CAMPANILLA: espera un momentillo, a ver si lo he entendido bien, sin que se den cuentecilla?
HADA MADRINA: exacto! Muy buena idea Pocahontas, lo que haremos será lo siguiente…
CAMPANILLA: creo que sabéis alguillo que yo no sé verdad?
POCAHONTAS: sí, hada madrina, creo que es hora de que se lo contemos ya no?
HADA MADRINA: sí, ya va siendo hora, verás campanilla…
(Se reúnen en corrillo)
CAMPANILLA: ah! Ya lo entiendo todo! Así que lo único que tenemos que hacer es esperar a que pasen las 12
POCAHONTAS: claro! Estarán tan preocupados de cerrar el libro y de cogernos a nosotras, que se les pasará el tiempo, y una vez que la primera campanada de las 12 suene…
HADA MADRINA & CAMPANILLA: volverán al cuento!
POCAHONTAS: esperaremos escondidas allí!
HADA MADRINA: niños, vosotros no podéis decir nada! Está bien?
CAMPANILLA: pero que buenas ideillas tenéis! Seguro que no se darán cuentecilla! ^^
(Se esconden)(Entran los malos)
MADRASTRA: bien, ya solo faltan cinco minutos para las 12, poneros en posición, y que nada, repito, NADA os distraiga está bien? Un pequeño fallo y despediros del plan!
HADES: si ya sabemos que…
(Aparecen los buenos)
HADA MADRINA: bibi di babi di bú! (apuntando con la varita mágica hacia la madrastra que lo esquiva)
MADRASTRA: vosotros a por esas 2! Esta dejádmela a mí, nadie me interrumpe en mitad de un hechizo! Yo empezaré!
(Se colocan el hada madrina y la madrastra delante ) (Suena Frozen de Madonna, ambas comienzan a bailar hasta que finalmente el hada madrina cae vencida por la madrastra )
CAMPANILLA Y POCAHONTAS: Oh no hada madrina! A por ellos!
(Suena Please don’t stop the music de Rihanna y los 4 bailan, finalmente vencen campanilla y Pocahontas) (Mientras tanto la madrastra aprovecha el descuido de los demás para seguir haciendo el hechizo)
POCAHONTAS Y CAMPANILLA: si! Lo logramos!
MADRASTRA: wajajajajaja! Demasiado…
(Suenan las campanadas)
MADRASTRA: no! No! Volveré!
HADES & GARFIO: no!
(Los malos vuelven dentro del libro definitivamente para siempre)
CAMPANILLA: bien! Lo conseguimos!
HADA MADRINA: al final el cuento tenía que acabar bien como todos los demás!
POCAHONTAS: pero esto no es un cuento
HADA MADRINA: la vida siempre es un cuento del que hay que aprender
CAMPANILLA: pero que hemos aprendido hoy? Yo no recuerdo ninguna cosilla!
POCAHONTAS: claro que sí! Hemos aprendido que haciendo las cosas todos juntos y con mucho esfuerzo, todo acaba saliendo bien!
CAMPANILLA: jo hada madrinilla! No nos podemos quedar aquí?
HADA MADRINA: ya sabes que tenemos que volver campanilla, quién sabe si tendremos que venir algún día más, pero hoy, nos tenemos que marchar
POCAHONTAS: jo… bueno… pues…
CAMPANILLA: estaremos siempre en vuestros cuentecillos!
HADA MADRINA: pero sobre todo, estaremos en vuestros corazones
jueves, 24 de abril de 2008
La Llave de mi Corazoncito
Real
No sabría bien como definirlo. ¿Que es real? Algunos dirian que real es aquello que se puede demostrar, ver, palpar. Algo que si dejas de creer en él, sigue ahí.
Pero muchas cosas siguen ahí sin que nos demos cuenta. Son reales, pero pasan inadvertidas ante los inocentes ojos ed la humanidad. Aun nos queda mucho camino por recorrer, por escenarios nunca vistos que no están hechos para nosotros, pero aun asi, la locura siempre ha podido a la razón y nosotros no aceptamos un no.
"No". Morfológicamente te diria que es un adverbio de negación en la lengua en la que escribo. "No" también puede significar el final de una vida, o el comienzo de otra. "No" podría ser el limite que nos marca la razón para controlar todos nuestros instintos.
No puedes ver sus ojos esta noche, has de aprender a caminar. no puedes besar su cuello, tienes que mirar por donde vas. Cuidado, no te pierdas entre sueños por que te puedes tropezar.Y si tropiezas, fin del juego. Caminan por ese lugar que ya todos conocen, todos menos tú, por que tú estabas mas pendiente de la vida que de la muerte.
Pero no, no me tientes, tropezaria una y mil veces si hicera falta por ver el reluciente destello de su mirada, por ver su piel atercipelada y igual que las gallinas, mientras camina con paso, pechos y mirada firme.
Pero no, ni esa mirada, ni esos pechos y ni tan siquiera sus pasos son mios. Simplemente por que la razón me dice "no". Me limita, me corta. Sufro callado mientras veo como pasa el tiempo, el último que me queda para andar por un camino abierto. Me falta el aliento, malgasto las horas en sueños y sueños vacios de sentimientos auténticos, por que los sentimientos de verdad, los guardé en una cajita en los mas hondo del corazón....
Y ellos, sí son reales.
No sabría bien como definirlo. ¿Que es real? Algunos dirian que real es aquello que se puede demostrar, ver, palpar. Algo que si dejas de creer en él, sigue ahí.
Pero muchas cosas siguen ahí sin que nos demos cuenta. Son reales, pero pasan inadvertidas ante los inocentes ojos ed la humanidad. Aun nos queda mucho camino por recorrer, por escenarios nunca vistos que no están hechos para nosotros, pero aun asi, la locura siempre ha podido a la razón y nosotros no aceptamos un no.
"No". Morfológicamente te diria que es un adverbio de negación en la lengua en la que escribo. "No" también puede significar el final de una vida, o el comienzo de otra. "No" podría ser el limite que nos marca la razón para controlar todos nuestros instintos.
No puedes ver sus ojos esta noche, has de aprender a caminar. no puedes besar su cuello, tienes que mirar por donde vas. Cuidado, no te pierdas entre sueños por que te puedes tropezar.Y si tropiezas, fin del juego. Caminan por ese lugar que ya todos conocen, todos menos tú, por que tú estabas mas pendiente de la vida que de la muerte.
Pero no, no me tientes, tropezaria una y mil veces si hicera falta por ver el reluciente destello de su mirada, por ver su piel atercipelada y igual que las gallinas, mientras camina con paso, pechos y mirada firme.
Pero no, ni esa mirada, ni esos pechos y ni tan siquiera sus pasos son mios. Simplemente por que la razón me dice "no". Me limita, me corta. Sufro callado mientras veo como pasa el tiempo, el último que me queda para andar por un camino abierto. Me falta el aliento, malgasto las horas en sueños y sueños vacios de sentimientos auténticos, por que los sentimientos de verdad, los guardé en una cajita en los mas hondo del corazón....
Y ellos, sí son reales.
jueves, 17 de abril de 2008
El Libro de una Vida
Antaño por un par de monedas
una sonrisa y un papel
compré un sueño escrito
de esos que ya nadie lee
Pues ahora lo que importa
es tener un buen televisor
pantalla plana, sonido estéreo
y cuanto mas grande mejor
Ya nadie recuerda su primer libro
ni en la historia que lo embarcó
tan sólo recuerda el diminuto vestigio
de unas pastas gastadas en el fondo del cajón
Pero pasaron los buenos tiempos
la juventud, ya se escapó
mis ojos yacen ahora ciegos
y mi unico consuelo es el alcohol
Y buscando nada para pasar el tiempo
ese que casi me mata y me llevó a la vejez
encuentro con unas manos gastadas
en lo más hondo de mis recuerdos, un libro de papel
Ese que dejé ahí tirado
ese que ya nunca podré ver
ese que el tiempo ha gastado
de esos, que ya nadie lee
una sonrisa y un papel
compré un sueño escrito
de esos que ya nadie lee
Pues ahora lo que importa
es tener un buen televisor
pantalla plana, sonido estéreo
y cuanto mas grande mejor
Ya nadie recuerda su primer libro
ni en la historia que lo embarcó
tan sólo recuerda el diminuto vestigio
de unas pastas gastadas en el fondo del cajón
Pero pasaron los buenos tiempos
la juventud, ya se escapó
mis ojos yacen ahora ciegos
y mi unico consuelo es el alcohol
Y buscando nada para pasar el tiempo
ese que casi me mata y me llevó a la vejez
encuentro con unas manos gastadas
en lo más hondo de mis recuerdos, un libro de papel
Ese que dejé ahí tirado
ese que ya nunca podré ver
ese que el tiempo ha gastado
de esos, que ya nadie lee
El Barrio del Mendigo
Y ahora, impotente, miro las hojas manchadas por lágrimas y sangre...
Todo empezó hará un par de meses, cuando la conocí. No me molesté demasiado en caerle bien, en ser simpático o tan siquiera educado. Simplemente, en el Barrio del Mendigo no se fingía ser nada, pues bastaba tu sola presencia allí para saber qué eras: unas manos curtidas, una espalda cansada.
Se presentaba una muchacha ante mi de pelo castaño y lacio, recién llegada de una gran ciudad. Me pidió amablemente que le llevará las maletas, mientras sonrientemente me explicaba que llevaba horas viajando y estaba muy cansada.
Así la conocí... por un par de monedas y una sonrisa. Mientras la acompañaba a la parte nueva de la ciudad, me fue contando su historia. Era escritora y se venía a la ciudad para presentar públicamente el último de sus libros. Aún así, decía no estar muy convencida del éxito de este último.
Y mientras seguiamos andando, ella hablaba inocentemente mientras yo la escuchaba pacientemente pero a la vez atento a todo. Fue al pasar por la Esquina de Tela dónde surgieron los problemas.
Pues en el Barrio del Mendigo no hay día en que no se raje un cuello, se viole un sueño o se rompan algunos huesos. Vida dura, para gente dura. Acabé en el suelo, roto y medio muerto. Pero eso sí, no le tocaron un pelo y apesar de todos los golpes, yo sonreía por dentro al observar el macabro triunfo que me había ofrecido el destino.
Me levanté, aún sin saber cómo y terminé de guiarla por las calles hasta el barrio nuevo. Hasta la gran ciudad. Una ciudad demasiado grande, para alguien como yo. Nosotros trabajamos en las fábricas, alejadas de la ciudad para que ésta no se vea afectada por el negro humo que la hace funcionar.
Y ya me iba a dar la vuelta, para no volverla a ver más, cuando me dio un simple beso en la mejilla y me dió las gracias otra vez con esa bonita sonrisa en su cara. Y entonces ella hechó a andar hasta perderse entre los edificios de mármol pulido y blanco.
Pasó mucho tiempo, un tiempo de grandes cambios políticos. Antes no me hubiera importado, o tan siquiera enterado, pues en el Barrio del Mendigo la única política que existía era la que afilabas todas las noches y llevabas debajo de la manga.
Pero me bastó ver aquella foto en el periódico arrugado para entender a que se referían con "cambios políticos". Su sonrisa se había desvanecido del rostro y sus ojos miraban perdidos hacia el horizonte. Su cabellera castaña se habia tornado oscura manchada de sangre. Lo que me costó tanto proteger en la Esquina de la Tela había sido desgarrado y explotado...
Busqué en el barrio alguien que supiera leer. Tras muchas negativas, encontré a un hombre que decía que era capaz, por un par de monedas claro... Le dí las mismas monedas que antaño ella me dió y le pedí que me explicara que había sucedido.
Había muerto por un libro, igual que vivió por muchos de ellos. Como siempre, paradojas de un mundo que nunca llegaré a comprender...
Todo empezó hará un par de meses, cuando la conocí. No me molesté demasiado en caerle bien, en ser simpático o tan siquiera educado. Simplemente, en el Barrio del Mendigo no se fingía ser nada, pues bastaba tu sola presencia allí para saber qué eras: unas manos curtidas, una espalda cansada.
Se presentaba una muchacha ante mi de pelo castaño y lacio, recién llegada de una gran ciudad. Me pidió amablemente que le llevará las maletas, mientras sonrientemente me explicaba que llevaba horas viajando y estaba muy cansada.
Así la conocí... por un par de monedas y una sonrisa. Mientras la acompañaba a la parte nueva de la ciudad, me fue contando su historia. Era escritora y se venía a la ciudad para presentar públicamente el último de sus libros. Aún así, decía no estar muy convencida del éxito de este último.
Y mientras seguiamos andando, ella hablaba inocentemente mientras yo la escuchaba pacientemente pero a la vez atento a todo. Fue al pasar por la Esquina de Tela dónde surgieron los problemas.
Pues en el Barrio del Mendigo no hay día en que no se raje un cuello, se viole un sueño o se rompan algunos huesos. Vida dura, para gente dura. Acabé en el suelo, roto y medio muerto. Pero eso sí, no le tocaron un pelo y apesar de todos los golpes, yo sonreía por dentro al observar el macabro triunfo que me había ofrecido el destino.
Me levanté, aún sin saber cómo y terminé de guiarla por las calles hasta el barrio nuevo. Hasta la gran ciudad. Una ciudad demasiado grande, para alguien como yo. Nosotros trabajamos en las fábricas, alejadas de la ciudad para que ésta no se vea afectada por el negro humo que la hace funcionar.
Y ya me iba a dar la vuelta, para no volverla a ver más, cuando me dio un simple beso en la mejilla y me dió las gracias otra vez con esa bonita sonrisa en su cara. Y entonces ella hechó a andar hasta perderse entre los edificios de mármol pulido y blanco.
Pasó mucho tiempo, un tiempo de grandes cambios políticos. Antes no me hubiera importado, o tan siquiera enterado, pues en el Barrio del Mendigo la única política que existía era la que afilabas todas las noches y llevabas debajo de la manga.
Pero me bastó ver aquella foto en el periódico arrugado para entender a que se referían con "cambios políticos". Su sonrisa se había desvanecido del rostro y sus ojos miraban perdidos hacia el horizonte. Su cabellera castaña se habia tornado oscura manchada de sangre. Lo que me costó tanto proteger en la Esquina de la Tela había sido desgarrado y explotado...
Busqué en el barrio alguien que supiera leer. Tras muchas negativas, encontré a un hombre que decía que era capaz, por un par de monedas claro... Le dí las mismas monedas que antaño ella me dió y le pedí que me explicara que había sucedido.
Había muerto por un libro, igual que vivió por muchos de ellos. Como siempre, paradojas de un mundo que nunca llegaré a comprender...
domingo, 13 de abril de 2008
Por todos
Esto es, por todos mis amigos
para aquellos que vinieron
y tantos que se han ido.
Y también, por todos nuestros profesores
y sus vanos intentos
de hacernos personas mejores
Por mi colegio, creador de tantas ilusiones
esperanzas y sueños
que tan solo escribo en canciones
Y para ti, tiempo ya perdido
consumiendose entre mis manos
a la vez que respiro
A todos, a todos los que he conocido
gracias, gracias por las risas
lágrimas y suspiros...
para aquellos que vinieron
y tantos que se han ido.
Y también, por todos nuestros profesores
y sus vanos intentos
de hacernos personas mejores
Por mi colegio, creador de tantas ilusiones
esperanzas y sueños
que tan solo escribo en canciones
Y para ti, tiempo ya perdido
consumiendose entre mis manos
a la vez que respiro
A todos, a todos los que he conocido
gracias, gracias por las risas
lágrimas y suspiros...
Horizonte Betado
Por un momento, olvidé los kilometros que nos separaban y te dije, que allí estaría... como un amigo más al que espero bajo un portal, en pos de una tarde inolvidable donde lo que menos faltarían, serían risas, personas y un Sol se que se consumiera en el horizonte.
Pero luego me acordé de todo... Tú te fuiste y yo me quedé aqui... sólo.
Pero luego me acordé de todo... Tú te fuiste y yo me quedé aqui... sólo.
jueves, 3 de abril de 2008
A los Ojos de Granada
Era una tibia noche de verano. No sabría decirte nada más. No podría recordar qué me llevó a saber que estaría allí. Simplemente, me dejé llevar por un instinto siempre reprimido. Ese que te dice qué hacer, pero no porqué.
Pasé el rio a la sombra del Cadí. Descalzo. Sintiendo la húmeda tierra hundiendose resbaladiza. Ahora, entre una noche vacía de Luna que me iluminara, tan sólo las estrellas podrían guiarme hacia lo que decía llamarse rumor, pero que era más real que los bloques de piedra del palacio nazarí.
Y de entre todas las grietas, aún sin saber porqué, se me abrío lo que para muchos fue un infierno. Las ya abandonadas mazmorras aún conservaban la sangre seca y húmeda en las paredes.
El metal se había oxidado, los cadaveres ya no eran más que marfíl afilado y curtido por el tiempo, con ayuda de los gusanos. Las paredes habían perdido cualquier vestigio de arte que tuvieron antaño. Todo está oscuro hasta que una de las velas empieza a arder silenciosa, como ardió ante los ojos de los hombres condenados a muerte.
No, ya no eran hombres. encadenados de manos y pies, despojados de ropa y dignidad... No, ya no eran mas que carne y hueso. Y dentro de muy poco, solo hueso, puesto que todos murieron entre gritos de dolor. Gritos vacios que no servian de nada, pues era nada lo que les esperaba. Tan sólo la compañía del dolor para acabar en sabanas negras.
Pero no importa cuanta gente sin nombre murió aquí por una guerra ya olvidada y por la gloria que esta ofrecía. Simplemente, no importaba.
Y después de charlar con pensamientos oscuros por lugares oscuros. Salí ante el sonido del agua, ya harta de fluir entre las doce grandes bestias que la custodiaban. Quería volver con su hermano, aquel que nosotros llamamos Genil, río al que alguna vez perteneció, para manar de nuevo en libertad.
Más daba igual que quisiera. Estaba tan presa como los sin nombre del infierno de abajo. Seguía estando encadenada en sí misma por paredes, manchadas de sangre que ella misma limpiaba.
Y después de escalones y escalones hacia lugares tan hermosos como intrigantes, llego a la Torre de la Vela. La torre donde debía estar quien estaba buscando. Aquel que podía estar en cualquier otra parte de la ciudad, pero algo me decia que estaba allí. Allí, allí y sólo allí.
Subí las escaleras gastadas para terminar contemplando... mi tierra. Mi vida, una parte de mi alma... Simplemente, Granada. Mía tanto como de los que estaban allí abajo ganandose el pan de cada día, de los que estaban en los cielos brillando con la misma intensidad con los que vivieron en la lejania del tiempo y del que, al igual que yo, contemplaba majestuoso la belleza de la ciudad.
-Eres egoísta - respondí sentandome a su lado.
-No soy egoísta, simplemente, sólo quedo yo.
-¿Como puedes decir eso ante los ojos de toda la gente que te importa?
-No me importa. No me conocen, no saben nada de mi. Si muriera esta misma noche, nadie sabría que estaría pudriendome hasta que les llegara el olor.
-Si te pasara algo malo y ellos pudieran hacer algo lo harían. Somos un pueblo. Algunos con peores intenciones que otros, pero en general nos cuidamos los unos a los otros.
-Y una mierda, sabes que no.
-Pues, ¿a que esperas? Tírate. El problema de tirarse es que lo que viene despues de varias horas agonizantes. ¿Sabes que viene? Yo sí, y lo que viene es nada. Un golpe seco y todo volverá a estar en silencio. Siempre me dijiste que una vida casta y silenciosa no era vida.
-Lo que tengo ahora tampoco se puede llamar vida.
-Lo que muchos tienen, tampoco se puede llamar vida. ¿Que es vida? Cuando sepas qué decir, tírate, pues si puedes definir tu vida, será mejor que te lanzes al vacío...
Pasé el rio a la sombra del Cadí. Descalzo. Sintiendo la húmeda tierra hundiendose resbaladiza. Ahora, entre una noche vacía de Luna que me iluminara, tan sólo las estrellas podrían guiarme hacia lo que decía llamarse rumor, pero que era más real que los bloques de piedra del palacio nazarí.
Y de entre todas las grietas, aún sin saber porqué, se me abrío lo que para muchos fue un infierno. Las ya abandonadas mazmorras aún conservaban la sangre seca y húmeda en las paredes.
El metal se había oxidado, los cadaveres ya no eran más que marfíl afilado y curtido por el tiempo, con ayuda de los gusanos. Las paredes habían perdido cualquier vestigio de arte que tuvieron antaño. Todo está oscuro hasta que una de las velas empieza a arder silenciosa, como ardió ante los ojos de los hombres condenados a muerte.
No, ya no eran hombres. encadenados de manos y pies, despojados de ropa y dignidad... No, ya no eran mas que carne y hueso. Y dentro de muy poco, solo hueso, puesto que todos murieron entre gritos de dolor. Gritos vacios que no servian de nada, pues era nada lo que les esperaba. Tan sólo la compañía del dolor para acabar en sabanas negras.
Pero no importa cuanta gente sin nombre murió aquí por una guerra ya olvidada y por la gloria que esta ofrecía. Simplemente, no importaba.
Y después de charlar con pensamientos oscuros por lugares oscuros. Salí ante el sonido del agua, ya harta de fluir entre las doce grandes bestias que la custodiaban. Quería volver con su hermano, aquel que nosotros llamamos Genil, río al que alguna vez perteneció, para manar de nuevo en libertad.
Más daba igual que quisiera. Estaba tan presa como los sin nombre del infierno de abajo. Seguía estando encadenada en sí misma por paredes, manchadas de sangre que ella misma limpiaba.
Y después de escalones y escalones hacia lugares tan hermosos como intrigantes, llego a la Torre de la Vela. La torre donde debía estar quien estaba buscando. Aquel que podía estar en cualquier otra parte de la ciudad, pero algo me decia que estaba allí. Allí, allí y sólo allí.
Subí las escaleras gastadas para terminar contemplando... mi tierra. Mi vida, una parte de mi alma... Simplemente, Granada. Mía tanto como de los que estaban allí abajo ganandose el pan de cada día, de los que estaban en los cielos brillando con la misma intensidad con los que vivieron en la lejania del tiempo y del que, al igual que yo, contemplaba majestuoso la belleza de la ciudad.
-Eres egoísta - respondí sentandome a su lado.
-No soy egoísta, simplemente, sólo quedo yo.
-¿Como puedes decir eso ante los ojos de toda la gente que te importa?
-No me importa. No me conocen, no saben nada de mi. Si muriera esta misma noche, nadie sabría que estaría pudriendome hasta que les llegara el olor.
-Si te pasara algo malo y ellos pudieran hacer algo lo harían. Somos un pueblo. Algunos con peores intenciones que otros, pero en general nos cuidamos los unos a los otros.
-Y una mierda, sabes que no.
-Pues, ¿a que esperas? Tírate. El problema de tirarse es que lo que viene despues de varias horas agonizantes. ¿Sabes que viene? Yo sí, y lo que viene es nada. Un golpe seco y todo volverá a estar en silencio. Siempre me dijiste que una vida casta y silenciosa no era vida.
-Lo que tengo ahora tampoco se puede llamar vida.
-Lo que muchos tienen, tampoco se puede llamar vida. ¿Que es vida? Cuando sepas qué decir, tírate, pues si puedes definir tu vida, será mejor que te lanzes al vacío...
sábado, 29 de marzo de 2008
Palabras Allá Arriba
Me da vertigo, el punto muerto y la marcha atrás. Vivir en los atascos, los frenos automáticos y el olor a gasoil. Me angustia, el cruce de miradas. La doble dirección de las palabras y el osceno guiñar de los semaforos. Me arruinan las prisas y las faltas de estilo. El paso obligatorio, las tardes de domingo y hasta la linea recta. Me enerban los que no tienen dudas y aquellos que se aferran a sus ideales sobre los de cualquiera. Me cansa tanto tráfico y tanto sin sentido...
Parado frente al mar, mientras el mundo, gira.
Extremoduro
Parado frente al mar, mientras el mundo, gira.
Extremoduro
viernes, 28 de marzo de 2008
Equilibrio Desequilibrado
Hace mucho, mucho tiempo, quizás casualidades de la vida, azares del destino o la mano de algo o alguien que desconocemos por completo, hizo que se creara. 
Primero, se usaron los materiales adecuados, con la temperatura adecuada. Pero no salía bien, y entonces se hizo todo lo contrario. Nada de igualdad. Unas partes totalmente frías que equilibraran a las partes totalmente calientes. Un poco de polvo marrón, cuadraditos verdes para darle sabor, y todo estaba ya hecho.
Equilibrado, perfecto. Ya podía formarlo a gran escala. Y se distribuyó por lugares muy distanciados entre sí. Uno no sabía que existía otro igual que él a la vez que él no sabia que existía uno como otros. Pero aun así, ambos eran idénticos a la vez que perfectos. Una buena base, nacida en buena estrella por alguien que desconocemos por completo.
Entonces, eso mismo se fue dividiendo y distribuyéndose más todavía. Una porción de ello significaba toda una revolución para ella misma, por que ello significaba que podía ser modificada. Podía cambiar. Podía ser mejor.
Pero la verdadera historia, comienza en uno de esos fragmentos divididos en un distrito perdido. Algunas irregularidades y la cosa cambió. Si algo equilibrado se le añade o se le resta algo, su equilibro cruje tanto como el quebrar del hielo. Y nuestro hielo, quebró.
Esas partes calientes pudieron romper la tranquilidad de las partes frías. Se extendieron y acabaron con ellas. Ahora nos enfrentábamos a una incandescente bola caliente, que de nada servía. El resultado fue la congelación total de ello.
Pero claro, nada de esto fue informado, y todo siguió igual. Las mentiras tapadas más sucias pueden parecer las más brillantes. Y cuando otra vez se produce la división y distribución, esta vez a bocas necesitadas, hay problemas.
Pues cuando algo se enfría muy rápido, se calienta muy rápido. Y no todos consumimos todo tan rápido.
sábado, 22 de marzo de 2008
El Futuro más Prometedor
El Camino Brillante ya había quedado muy atrás.
Ya estaban lejos. Las despedidas siempre eran oscuras, por muchos nombres que le pusieran a los caminos por donde despedirse. Camino brillante para despedidas oscuras. Camino oscuro para bienvenidas brillantes.
Mientras caminamos por los maltrechos senderos, el Sol se va oscurenciendo. El viento ya es viento de tormenta. Las nubes se oscurecen a la par que'l Sol y la gente, empieza a dejar de hablar entre sí, de mirar el horizonte, de llorar... Pero ella aún miraba el horizonte. Aún caminaba con fuerza. Todo lo que le quedaba, estaba detrás del horizonte.
-Debes abrigarte más, dentro de poco lloverá - derepente apareció Sella y la abrigó con una manta de lana gruesa y basta. Empezó a tener escalofríos al sentir el calor extranjero.
-Hay aire de tormenta. Y los pajaros vuelan azorados...-dije, sin dejar de mirar el horizonte. Sella la miró y luego miró al horizonte.
-No caminarás mas rápido por mirarlo más. La gente está triste, cansada y desmoralizada. Los viejos necesitan la sonrisa y seguridad de los jovenes para continuar. No es un camino demasiado largo, pero es un camino peligroso. Por aquí se llevaban todas las transacciones de comercio entre nuestra ciudad y la vecina. Suele haber bandidos que intentar asaltar los caromatos de vienes en pos de alguna moneda para pagarse una comida, un techo en el que dormir y alguien que le caliente las sabanas.
-¿Cómo podria sonreir? Dejamos todo y a todos aquellos que amamos a nuestra espalda. A su suerte... simplemente para mejorar la nuestra. Podemos luchar.
-Podemos luchar. Y morir. Pero ellos pueden luchar, morir y proteger a la gente que quieren. La espada fue forjada por el demonio en lo más oscuro del infierno y otorgada a los humanos para obtener poder y gloria. Pero fue Dios quien nos hizo ver que una espada es de doble filo y que un filo sirve para cortar, pero el otro quizá pueda ayudar, protejer las cosas que amas.
-Yo quiero protejerle a él...
-De él mismo. Igual que todos los demás, han aceptado un destino aciago, una muerte dolorosa a manos de quienes han quebrado su vida. Si no tienen nada que apostar, no tienen nada que perder. Todo lo que les importa está a sus espaldas, y serán sus espadas las que eviten perder todo lo que les importa.
La miro... la entiendo, sé que lleva razón, que es cierto lo que dice. Pero en el fondo de mi corazón, aún siento esto como una traición hacia él... Ya no volvería a ver aquellos ojos claros mirandola por las mañanas. No lo volvería a sentir dentro de ella. No volvería a sentir su olor en la cama, cuando ya se había ido. No volvería... simplemente, no volvería.
Y con el paso del tiempo, llegamos a aquella ciudad, a aquel futuro prometedor, lo único que me quedaba ya. Una sonrisa cruzó nuestras caras. Amanecía, y delante de nosotros aparecía una vida mejor. Empezamos a caminar más rápido, mas ilusionados. Los niños corrían, los ancianos hablaban entre sí y ya nadie miraba el horizonte. Ahora no importaba el horizonte, nuestro futuro lo teniamos a unos cuantos pares de pies de distancia.
Pero aquellos gritos de jubilos no tardan en cortarse. La sonrisa se desvanece de nuestros rostros. Todos miran incrédulos hacia arriba. Por un momento, quise no mirar... simplemente seguir andando y llamar a la gigantesca puerta de madera. Pero no, al final levanté la cabeza como todos y lo ví. Nunca podré olvidar aquel dragón dorado acompañado del rojo y el negro. Aquel estandarte que se erguía ante nosotros, impasible, rompiendo todos nuestros sueños. Todos y cada uno de los sueños.
Y se abren las puertas, donde aparece la guarnición. Empieza a arrinconarnos y a hablarnos, pero no podía dejar de mirar aquel estandarte. No podía. Colores diferentes. Emblema diferente. Sólo por eso nos iban a matar a todos. Banderas, emblemas, colores. No me importaba nada. Me daba igual llamarme Parmesí, Glorano o Terrano. Me daba igual todo.
Nos encenrraron. Nada más. Pasaba las noches mirando ese estandarte, en la punta de la Iglesia. Sólo podía seguir mirandolo, incapaz de hacer otra cosa. Y despues de tantas noches, finalmente me vendan los ojos, me sacan de la celda y me suben a una silla. Me rodean el cuello, ese que tan apasionadamente besaba hace algún tiempo quién ahora yacería amontonado junto con todos los demás.
-Tus últimas palabras Parmesí- dijo una voz grave a mi derecha.
-¿Mis últimas palabras? - me costaba hablar... estaba llorando. El final. Ese del que tanto hablaban, ese por el que uno ha luchado tanto para que fuera recordado. Ahora lo tenía enfrente. Sus últimas palabras, aquellas por las que todo el mundo la recordaría, o mejor dicho, nadie la recordaría. Sus última calada de aire... nunca supo tambien...- simplemente...
¡LIBERTAD!
Ya estaban lejos. Las despedidas siempre eran oscuras, por muchos nombres que le pusieran a los caminos por donde despedirse. Camino brillante para despedidas oscuras. Camino oscuro para bienvenidas brillantes.
Mientras caminamos por los maltrechos senderos, el Sol se va oscurenciendo. El viento ya es viento de tormenta. Las nubes se oscurecen a la par que'l Sol y la gente, empieza a dejar de hablar entre sí, de mirar el horizonte, de llorar... Pero ella aún miraba el horizonte. Aún caminaba con fuerza. Todo lo que le quedaba, estaba detrás del horizonte.
-Debes abrigarte más, dentro de poco lloverá - derepente apareció Sella y la abrigó con una manta de lana gruesa y basta. Empezó a tener escalofríos al sentir el calor extranjero.
-Hay aire de tormenta. Y los pajaros vuelan azorados...-dije, sin dejar de mirar el horizonte. Sella la miró y luego miró al horizonte.
-No caminarás mas rápido por mirarlo más. La gente está triste, cansada y desmoralizada. Los viejos necesitan la sonrisa y seguridad de los jovenes para continuar. No es un camino demasiado largo, pero es un camino peligroso. Por aquí se llevaban todas las transacciones de comercio entre nuestra ciudad y la vecina. Suele haber bandidos que intentar asaltar los caromatos de vienes en pos de alguna moneda para pagarse una comida, un techo en el que dormir y alguien que le caliente las sabanas.
-¿Cómo podria sonreir? Dejamos todo y a todos aquellos que amamos a nuestra espalda. A su suerte... simplemente para mejorar la nuestra. Podemos luchar.
-Podemos luchar. Y morir. Pero ellos pueden luchar, morir y proteger a la gente que quieren. La espada fue forjada por el demonio en lo más oscuro del infierno y otorgada a los humanos para obtener poder y gloria. Pero fue Dios quien nos hizo ver que una espada es de doble filo y que un filo sirve para cortar, pero el otro quizá pueda ayudar, protejer las cosas que amas.
-Yo quiero protejerle a él...
-De él mismo. Igual que todos los demás, han aceptado un destino aciago, una muerte dolorosa a manos de quienes han quebrado su vida. Si no tienen nada que apostar, no tienen nada que perder. Todo lo que les importa está a sus espaldas, y serán sus espadas las que eviten perder todo lo que les importa.
La miro... la entiendo, sé que lleva razón, que es cierto lo que dice. Pero en el fondo de mi corazón, aún siento esto como una traición hacia él... Ya no volvería a ver aquellos ojos claros mirandola por las mañanas. No lo volvería a sentir dentro de ella. No volvería a sentir su olor en la cama, cuando ya se había ido. No volvería... simplemente, no volvería.
Y con el paso del tiempo, llegamos a aquella ciudad, a aquel futuro prometedor, lo único que me quedaba ya. Una sonrisa cruzó nuestras caras. Amanecía, y delante de nosotros aparecía una vida mejor. Empezamos a caminar más rápido, mas ilusionados. Los niños corrían, los ancianos hablaban entre sí y ya nadie miraba el horizonte. Ahora no importaba el horizonte, nuestro futuro lo teniamos a unos cuantos pares de pies de distancia.
Pero aquellos gritos de jubilos no tardan en cortarse. La sonrisa se desvanece de nuestros rostros. Todos miran incrédulos hacia arriba. Por un momento, quise no mirar... simplemente seguir andando y llamar a la gigantesca puerta de madera. Pero no, al final levanté la cabeza como todos y lo ví. Nunca podré olvidar aquel dragón dorado acompañado del rojo y el negro. Aquel estandarte que se erguía ante nosotros, impasible, rompiendo todos nuestros sueños. Todos y cada uno de los sueños.
Y se abren las puertas, donde aparece la guarnición. Empieza a arrinconarnos y a hablarnos, pero no podía dejar de mirar aquel estandarte. No podía. Colores diferentes. Emblema diferente. Sólo por eso nos iban a matar a todos. Banderas, emblemas, colores. No me importaba nada. Me daba igual llamarme Parmesí, Glorano o Terrano. Me daba igual todo.
Nos encenrraron. Nada más. Pasaba las noches mirando ese estandarte, en la punta de la Iglesia. Sólo podía seguir mirandolo, incapaz de hacer otra cosa. Y despues de tantas noches, finalmente me vendan los ojos, me sacan de la celda y me suben a una silla. Me rodean el cuello, ese que tan apasionadamente besaba hace algún tiempo quién ahora yacería amontonado junto con todos los demás.
-Tus últimas palabras Parmesí- dijo una voz grave a mi derecha.
-¿Mis últimas palabras? - me costaba hablar... estaba llorando. El final. Ese del que tanto hablaban, ese por el que uno ha luchado tanto para que fuera recordado. Ahora lo tenía enfrente. Sus últimas palabras, aquellas por las que todo el mundo la recordaría, o mejor dicho, nadie la recordaría. Sus última calada de aire... nunca supo tambien...- simplemente...
¡LIBERTAD!
jueves, 20 de marzo de 2008
Vestigios de un Futuro Aciego
Oigo el abrir de la puerta y el correr de las cortinas.
-¿Ya es la hora?- pregunté, aún con los ojos cerrados. Estaba cansado, con el cuerpo entumecido del escaso descanso, pero aún así, no tenía sueño.
-Ya se están preparando- me respondió, poco antes de salir de la oscura habitación.
Me levanté de manera torpe. Estaba agotado, como si una enorme presión recayera sobre mi. Sentía todo, pero no como siempre... me sentía de manera especial. Mis reflejos estaban intactos, mi cuerpo, totalmente preparado. Pero bastaba despistarse un momento para que hasta la mayor de las flechas se me resbalara entre los dedos.
Y así, comenzé a vestirme, como todos los días. Parecía aún que mi cuerpo no había asumido qué iba a pasar próximamente. En ese momento, todo parecía seguir el tranquilo curso de la rutina. Esa rutina que tanto odiaba...
Terminé de vestirme, tan sencillamente como siempre. Nada de armadura, yelmo o coraza. Una camisa y unos pantalones, un brazalete y un capa. La ropa de siempre para un día diferente. No necesitaba más.
Pero no, aquella vez tenía algo de especial. Urgué entre los cajones de lo mas hondo del viejo armario, para terminar sacando una antigua caja de madera maciza, pesada y polvorienta.
De repente, algo pasó por mi mente, en un momento duditativo. Busqué entre los pliegues de mi camisa con los dedos hasta encontrar la diminuta llave que pendía de mi cuerpo. Nunca había sabido el porqué la había llevado, pero no importaba demasiado.
Y tras el crujido de las visagras, simplemente lo saqué, me lo colgé al hombro y salí de la habitación. Esta vez, no hacía falta cerrarla, era la última noche que su cuerpo reposaría ahí... al menos con vida.
Era de noche. La luna brillaba con fuera, parecía expectante a la vez que tierna y misteriosa. Era una noche fría y el viento susurraba entre los árboles, rompiendo la falsa tranquilidad de aquella tierra. Los cuervos posaban pacientes en los árboles ante el inminente festín. Desde allí arriba, en la muralla, intento despejarme viendo como los hombres preparan los arcos, afilan las espadas y se movilizan a lo largo de ella.
Pero no me despejé hasta que sentí como me recogía con sus brazos detrás de mi. Podía sentir su dulce calor, agudizado por la fría noche. Me di la vuelta para ver esos ojos grises, la única de las razones por las que pasaba frío, sueño y cansancio en una noche como aquella.
-¿Es nuevo?- susurró al abrazarme.
-Vida dura, para gente dura...- susurré también. Me costaba hablar, me costaba mirarla, me costaba sentirla. Sentía tener la mente en otro sitio.
-Dicen que no va a quedar nada de la guarnición que proteje el castillo y el Camino Brillante. Que después de esta noche no quedará ningun hombre capaz de empuñar una espada que pueda llamarse Parmesí.
La miró nuevamente.
-Que bonita es...- pensó - ¿Por que te empeñas en querer preever el futuro? - sentía la voz frágil.
-Por que le presente se consume para dejar paso a un futuro incierto.-
-Mejor tener un futuro incierto por el que luchar que no un destino indeseado que no poder cambiar.
-¿Por qué no nos vamos entonces? Abandonad el castillo y huid con los ancianos y con los niños. Huid con nosotras. Mejor sería un futuro incierto por el que luchar todos y todas que un aciago destino por el que se enfrentan unos pocos.
-Unos pocos se enfrentarán a un aciago destino frente al resto, que se enfretará contra el futuro más esperanzador que vaya a haber jamás. Prefiero morir en una fría noche bajo la luz de la Luna que poneros en peligro- le acaricié suavemente la barriga. Estaba empezando a enfriarse ella también...
Y durante un momento de silencio, la besé, con todas las escasas fuerzas que me quedaban. Pero al final nos separamos. Nos separamos y ella se dió la vuelta mientras sus lágrimas volaban. Y se fue, hacia aquel futuro esperanzador donde yo no tenía cabida.
Y eché la vista atrás varias veces, con un amargo sabor en la boca. Nuestro último beso, nuestras últimas caricias, nuestras últimas palabras... Ya no, ya no importaba nada. El último fragmento de su ser, lo llevaba ella dentro de si. Lo que quedaba de él ya no era más que un arco y unas flechas.
-¿Ya te despediste?- preguntó mi hermano de armas, de batallas, de cicatrices y lágrimas, de esperanzas y sueños.
-Se acaban de marchar- dije suspirando.
-Entonces, esta ciudad ya está vacía. Lo único que queda de ella son algunos bloques de piedra, vigas de madera y banderas sin valor alguno.
-Ya sólo quedamos los Vestigios de un Futuro Aciego...
-¿Ya es la hora?- pregunté, aún con los ojos cerrados. Estaba cansado, con el cuerpo entumecido del escaso descanso, pero aún así, no tenía sueño.
-Ya se están preparando- me respondió, poco antes de salir de la oscura habitación.
Me levanté de manera torpe. Estaba agotado, como si una enorme presión recayera sobre mi. Sentía todo, pero no como siempre... me sentía de manera especial. Mis reflejos estaban intactos, mi cuerpo, totalmente preparado. Pero bastaba despistarse un momento para que hasta la mayor de las flechas se me resbalara entre los dedos.
Y así, comenzé a vestirme, como todos los días. Parecía aún que mi cuerpo no había asumido qué iba a pasar próximamente. En ese momento, todo parecía seguir el tranquilo curso de la rutina. Esa rutina que tanto odiaba...
Terminé de vestirme, tan sencillamente como siempre. Nada de armadura, yelmo o coraza. Una camisa y unos pantalones, un brazalete y un capa. La ropa de siempre para un día diferente. No necesitaba más.
Pero no, aquella vez tenía algo de especial. Urgué entre los cajones de lo mas hondo del viejo armario, para terminar sacando una antigua caja de madera maciza, pesada y polvorienta.
De repente, algo pasó por mi mente, en un momento duditativo. Busqué entre los pliegues de mi camisa con los dedos hasta encontrar la diminuta llave que pendía de mi cuerpo. Nunca había sabido el porqué la había llevado, pero no importaba demasiado.
Y tras el crujido de las visagras, simplemente lo saqué, me lo colgé al hombro y salí de la habitación. Esta vez, no hacía falta cerrarla, era la última noche que su cuerpo reposaría ahí... al menos con vida.
Era de noche. La luna brillaba con fuera, parecía expectante a la vez que tierna y misteriosa. Era una noche fría y el viento susurraba entre los árboles, rompiendo la falsa tranquilidad de aquella tierra. Los cuervos posaban pacientes en los árboles ante el inminente festín. Desde allí arriba, en la muralla, intento despejarme viendo como los hombres preparan los arcos, afilan las espadas y se movilizan a lo largo de ella.
Pero no me despejé hasta que sentí como me recogía con sus brazos detrás de mi. Podía sentir su dulce calor, agudizado por la fría noche. Me di la vuelta para ver esos ojos grises, la única de las razones por las que pasaba frío, sueño y cansancio en una noche como aquella.
-¿Es nuevo?- susurró al abrazarme.
-Vida dura, para gente dura...- susurré también. Me costaba hablar, me costaba mirarla, me costaba sentirla. Sentía tener la mente en otro sitio.
-Dicen que no va a quedar nada de la guarnición que proteje el castillo y el Camino Brillante. Que después de esta noche no quedará ningun hombre capaz de empuñar una espada que pueda llamarse Parmesí.
La miró nuevamente.
-Que bonita es...- pensó - ¿Por que te empeñas en querer preever el futuro? - sentía la voz frágil.
-Por que le presente se consume para dejar paso a un futuro incierto.-
-Mejor tener un futuro incierto por el que luchar que no un destino indeseado que no poder cambiar.
-¿Por qué no nos vamos entonces? Abandonad el castillo y huid con los ancianos y con los niños. Huid con nosotras. Mejor sería un futuro incierto por el que luchar todos y todas que un aciago destino por el que se enfrentan unos pocos.
-Unos pocos se enfrentarán a un aciago destino frente al resto, que se enfretará contra el futuro más esperanzador que vaya a haber jamás. Prefiero morir en una fría noche bajo la luz de la Luna que poneros en peligro- le acaricié suavemente la barriga. Estaba empezando a enfriarse ella también...
Y durante un momento de silencio, la besé, con todas las escasas fuerzas que me quedaban. Pero al final nos separamos. Nos separamos y ella se dió la vuelta mientras sus lágrimas volaban. Y se fue, hacia aquel futuro esperanzador donde yo no tenía cabida.
Y eché la vista atrás varias veces, con un amargo sabor en la boca. Nuestro último beso, nuestras últimas caricias, nuestras últimas palabras... Ya no, ya no importaba nada. El último fragmento de su ser, lo llevaba ella dentro de si. Lo que quedaba de él ya no era más que un arco y unas flechas.
-¿Ya te despediste?- preguntó mi hermano de armas, de batallas, de cicatrices y lágrimas, de esperanzas y sueños.
-Se acaban de marchar- dije suspirando.
-Entonces, esta ciudad ya está vacía. Lo único que queda de ella son algunos bloques de piedra, vigas de madera y banderas sin valor alguno.
-Ya sólo quedamos los Vestigios de un Futuro Aciego...
lunes, 17 de marzo de 2008
El Espejo del Mundo
"Me gustan las nubes por que... son lo mas bonito del mundo, sin formar parte de él"
Luci
Luci
Conversaciones con el Diablo
-Mientes
-Todo el mundo miente
-Eso es lo que dice todo el mundo para poder mentir
-Todo el mundo quiere mentiras
-Y exige verdades
-Todo el mundo dice estar ansioso de verdad, pero en su corazón quiere la mejor de las mentiras adulterada por una sonrisa y deslumbrada por el resplandor de un par de ojos. Todos decimos querer cosas, pero lo que queremos en verdad es luchar por conseguirlas, por que no luchar por conseguir las cosas es como no caminar para llegar allí, a donde nos esperan todos...
-Todo el mundo miente
-Eso es lo que dice todo el mundo para poder mentir
-Todo el mundo quiere mentiras
-Y exige verdades
-Todo el mundo dice estar ansioso de verdad, pero en su corazón quiere la mejor de las mentiras adulterada por una sonrisa y deslumbrada por el resplandor de un par de ojos. Todos decimos querer cosas, pero lo que queremos en verdad es luchar por conseguirlas, por que no luchar por conseguir las cosas es como no caminar para llegar allí, a donde nos esperan todos...
miércoles, 12 de marzo de 2008
Lanza del Atardecer
Allí está, mi guía hacia lo inexplicable.
Pero antes, a las paredes manchadas de mi carcel añado una historia más. La historia de un hombre que luchó por lo que le pertenecia, para que acabaran arrebatandoselo aquellos que no merecían nada. Como siempre, paradojas de un mundo perteneciente a un Dios que desconozco.
Es difícil empezar esta historia. Desde pequeño siempre me he encontrado sólo. Trabajaba para mercaderes por un par de manzanas podridas, y cuando el trabajo escaseaba tanto como las manzanas, me veía obligado a robar. Pero no estaba hecho para eso y gran cantidad de veces soporté palizas de los mismos mercaderes que me explotaban.
Lo único que no perdí en mi vida fue un arma con la que luchar. Me apasionaba el arte de la guerra, y manejaba la lanza mejor que los jovenes recien instruidos. La lanza que siempre sostenia, durante mi juventud a modo de bastón, era el único y basto recuerdo que portaba mi familia, ya extinguida por las crecientes guerras de los reyes.
No era lujosa, ni artistica. Era una lanza simple, de madera dura y a la vez flexible. Sin ornamenta alguna. No era nada más que madera y acero viejo, afilado una y otra vez. Ligera y adaptada para mi, o quizás yo adaptada para ella puesto que la mano de muchos de mis antecesores sujetaron esta misma lanza con algo más de orgullo que yo.
Así trascurrieron los días de mi vida, oscurecida por los moratones en mi cuerpo, perfilada por mis visibles huesos, quebrada por todos los golpes a los que fue sometida.
Pero no, apesar de todo esto aguanté, crecí y me volví mas fuerte. Era como mi lanza, duro, flexible, sencillo. No necesitaba nada más. Durante algun tiempo trabajé como mercenario y me gané una reputación en las Reyertas de los Caminos. Al poco tiempo el señor de un pequeño castillo me ofreció trabajo como jefe de una de sus guarniciones, pero uno de los jefes no le gustó mi manera de enfrentarse al enemigo, delante de la murralla, no detrás. Acabamos en un duelo en el que gané alguna que otra cicatriz y la expulsión del castillo.
Paseé como caballero errante por todas las tierras. Hice amigos, enemigos y alguna mujer me abrió algo mas que la puerta de su casa. Me fui rodeando de gente, amigos que ví morir y marcharse en pos de algo mejor. Por que todos los que me acompañaban sabian que tarde o temprano, tomarían un camino u otro. Podían hacer lo que quisieran, yo no les iba a impedir cambiar su futuro.
Y con el paso de los años, tras muchas cicatrices por una reputación, me llegaron noticias de que en la ciudad donde me crié aún había un familiar mio. La idea de poder entregar la lanza a alguién con un futuro lo suficientemente claro para que la siguieran empuñando los de mi sangre me tentó. Tras semanas de puestas de soles, llegué a la ciudad que nunca quise volver a pisar.
Busqué la casa del que sea hacia apellidar igual que yo. Tras un tiempo, la encontré, aunque quizás nunca debí haberlo hecho. Era un mercader como tantos otros. Como todos esos que me ofrecian una manzana lustrosa con el corazón podrido para llevar los envios de grano al mercadillo. Como todos aquellos que me daban palizas por pedir lo que era mio.
Pero no... para mi aquello había acabado. Era un hombre ya hecho, no podía volver a ser aquel crío canijo apoyado en una lanza. Con toda la amabilidad que pude sacar, le dije el porqué de mi llegada y las razones por las que quería que la lanza siguiera conmigo.
Y no se lo tomó nada bien.
Al principio todo fueron sonrisas y pacientes palabras. Pero poco después, al ver la negativa en mis ojos, los suyos empezaron a arder, reivindicando por aquello que no había luchado. Sube la voz y empieza a ordenarme... parecia que la lanza que queria me pedía a gritos que se la otorgara, con la punta hacia él.
Salí de la habitación como pude, y entonces se me hecharon los guardias encima, gritandome ladrón. Bastó oir el sonido de las espadas desenvainandose para que ya tuviera la lanza en la mano. Ni siquiera se dignaron a intentar escucharme, me atacaron, mientras de fondo se oían los gritos del gordo mercader que se hacia llamar familiar mío.
Pero podía con ellos. Unas simples espadas no podían contra mi lanza. No les maté, entendía que apesar de todo estaban tan sólo haciendo su trabajo, pero cada vez venian más y más. Ya no se acercaban, simplemente me iban haciendo un corro a una distancia prudente, para que al final oye el silbar de unas plumas y todo se oscureciera...
Al final, sólo quedó ella...
Pero antes, a las paredes manchadas de mi carcel añado una historia más. La historia de un hombre que luchó por lo que le pertenecia, para que acabaran arrebatandoselo aquellos que no merecían nada. Como siempre, paradojas de un mundo perteneciente a un Dios que desconozco.
Es difícil empezar esta historia. Desde pequeño siempre me he encontrado sólo. Trabajaba para mercaderes por un par de manzanas podridas, y cuando el trabajo escaseaba tanto como las manzanas, me veía obligado a robar. Pero no estaba hecho para eso y gran cantidad de veces soporté palizas de los mismos mercaderes que me explotaban.
Lo único que no perdí en mi vida fue un arma con la que luchar. Me apasionaba el arte de la guerra, y manejaba la lanza mejor que los jovenes recien instruidos. La lanza que siempre sostenia, durante mi juventud a modo de bastón, era el único y basto recuerdo que portaba mi familia, ya extinguida por las crecientes guerras de los reyes.
No era lujosa, ni artistica. Era una lanza simple, de madera dura y a la vez flexible. Sin ornamenta alguna. No era nada más que madera y acero viejo, afilado una y otra vez. Ligera y adaptada para mi, o quizás yo adaptada para ella puesto que la mano de muchos de mis antecesores sujetaron esta misma lanza con algo más de orgullo que yo.
Así trascurrieron los días de mi vida, oscurecida por los moratones en mi cuerpo, perfilada por mis visibles huesos, quebrada por todos los golpes a los que fue sometida.
Pero no, apesar de todo esto aguanté, crecí y me volví mas fuerte. Era como mi lanza, duro, flexible, sencillo. No necesitaba nada más. Durante algun tiempo trabajé como mercenario y me gané una reputación en las Reyertas de los Caminos. Al poco tiempo el señor de un pequeño castillo me ofreció trabajo como jefe de una de sus guarniciones, pero uno de los jefes no le gustó mi manera de enfrentarse al enemigo, delante de la murralla, no detrás. Acabamos en un duelo en el que gané alguna que otra cicatriz y la expulsión del castillo.
Paseé como caballero errante por todas las tierras. Hice amigos, enemigos y alguna mujer me abrió algo mas que la puerta de su casa. Me fui rodeando de gente, amigos que ví morir y marcharse en pos de algo mejor. Por que todos los que me acompañaban sabian que tarde o temprano, tomarían un camino u otro. Podían hacer lo que quisieran, yo no les iba a impedir cambiar su futuro.
Y con el paso de los años, tras muchas cicatrices por una reputación, me llegaron noticias de que en la ciudad donde me crié aún había un familiar mio. La idea de poder entregar la lanza a alguién con un futuro lo suficientemente claro para que la siguieran empuñando los de mi sangre me tentó. Tras semanas de puestas de soles, llegué a la ciudad que nunca quise volver a pisar.
Busqué la casa del que sea hacia apellidar igual que yo. Tras un tiempo, la encontré, aunque quizás nunca debí haberlo hecho. Era un mercader como tantos otros. Como todos esos que me ofrecian una manzana lustrosa con el corazón podrido para llevar los envios de grano al mercadillo. Como todos aquellos que me daban palizas por pedir lo que era mio.
Pero no... para mi aquello había acabado. Era un hombre ya hecho, no podía volver a ser aquel crío canijo apoyado en una lanza. Con toda la amabilidad que pude sacar, le dije el porqué de mi llegada y las razones por las que quería que la lanza siguiera conmigo.
Y no se lo tomó nada bien.
Al principio todo fueron sonrisas y pacientes palabras. Pero poco después, al ver la negativa en mis ojos, los suyos empezaron a arder, reivindicando por aquello que no había luchado. Sube la voz y empieza a ordenarme... parecia que la lanza que queria me pedía a gritos que se la otorgara, con la punta hacia él.
Salí de la habitación como pude, y entonces se me hecharon los guardias encima, gritandome ladrón. Bastó oir el sonido de las espadas desenvainandose para que ya tuviera la lanza en la mano. Ni siquiera se dignaron a intentar escucharme, me atacaron, mientras de fondo se oían los gritos del gordo mercader que se hacia llamar familiar mío.
Pero podía con ellos. Unas simples espadas no podían contra mi lanza. No les maté, entendía que apesar de todo estaban tan sólo haciendo su trabajo, pero cada vez venian más y más. Ya no se acercaban, simplemente me iban haciendo un corro a una distancia prudente, para que al final oye el silbar de unas plumas y todo se oscureciera...
Al final, sólo quedó ella...
lunes, 10 de marzo de 2008
El Encanto de las Palabras
Me resulta curioso el poder transmitir algo a todo el mundo y una sóla cosa a nada más que una persona. Ilustres palabras, capaces de decir tantas cosas que solo pueden descubrir las personas correctas.
Me encanta.
Me encanta albergar secretos que digo abiertamente para las pocas personas que me leen. Por que algún día podré ver a todas esas personas con las que soy feliz, y podré entregarles esas mismas palabras sin necesidad de una pluma, un papel y un par de sellos.
Me encanta.
Me encanta albergar secretos que digo abiertamente para las pocas personas que me leen. Por que algún día podré ver a todas esas personas con las que soy feliz, y podré entregarles esas mismas palabras sin necesidad de una pluma, un papel y un par de sellos.
Ilusión Blanca
Empiezo el día. Uno cómo otro cualquiera, sin nada de especial, sin nada por lo que ilusionarme. Dicen, cuentan, comentan y susurran... pero nada más. Sigo siendo esa persona alta y delgada. Alguien raro y díficil de enteder.
Aquel al que nadie escucha, al que todos ignoran y sólo unos pocos le dan a a enteder que no es gran cosa. Que no vale nada. Que todos los demás simplemente son mejores, por el hecho de ser todos y que tú eres sólo tú. Por que si eres los suficientemente idiota para destacar, es por que eres lo suficientemente bueno para actuar. Actuar por todo, no paralizarte por nada, no reirte cuando a alguien le dan patadas, le insultan o simplemente, no le dicen nada.
Y el día se consume igual que la rutina en mis venas. Un día más que olvidar, un día en el que no he vivido. Un día donde todo sigue igual... hasta que un vago recuerdo pasa por mi mente en el lugar de siempre, en el momento de siempre. Entonces oigo el quebrar de la cerradura a la vez que el de la rutina, para acabar hallando en la prisión de las palabras, una ilusión blanca manchada de tinta.
La cojo y casi temeroso de que se disolviera entre mis manos al igual que tantos sueños estropeados, gastados y rotos, la llevo al refugio dónde las paredes susurran y por la noche, una luz tenue me lleva a otro mundo donde todo cambia. Donde estoy con quien quiero estar...
Donde simplemente, soy feliz.
Rasgo el fino papel blanco con avidez y de forma torpe. ¿Porqué estoy tan nervioso? Bueno, no estoy nervioso, estoy ilusionado. Por una vez lo que más me preocupaba en aquel momento era lo que sostenia en mis manos y no lo que ocurriría en el predecible dia de mañana. La termino de leer entre risas y recuerdos.
Y por una vez, después de mucho tiempo, vuelvo a sonreir por saber qué me esperará mañana...
Aquel al que nadie escucha, al que todos ignoran y sólo unos pocos le dan a a enteder que no es gran cosa. Que no vale nada. Que todos los demás simplemente son mejores, por el hecho de ser todos y que tú eres sólo tú. Por que si eres los suficientemente idiota para destacar, es por que eres lo suficientemente bueno para actuar. Actuar por todo, no paralizarte por nada, no reirte cuando a alguien le dan patadas, le insultan o simplemente, no le dicen nada.
Y el día se consume igual que la rutina en mis venas. Un día más que olvidar, un día en el que no he vivido. Un día donde todo sigue igual... hasta que un vago recuerdo pasa por mi mente en el lugar de siempre, en el momento de siempre. Entonces oigo el quebrar de la cerradura a la vez que el de la rutina, para acabar hallando en la prisión de las palabras, una ilusión blanca manchada de tinta.
La cojo y casi temeroso de que se disolviera entre mis manos al igual que tantos sueños estropeados, gastados y rotos, la llevo al refugio dónde las paredes susurran y por la noche, una luz tenue me lleva a otro mundo donde todo cambia. Donde estoy con quien quiero estar...
Donde simplemente, soy feliz.
Rasgo el fino papel blanco con avidez y de forma torpe. ¿Porqué estoy tan nervioso? Bueno, no estoy nervioso, estoy ilusionado. Por una vez lo que más me preocupaba en aquel momento era lo que sostenia en mis manos y no lo que ocurriría en el predecible dia de mañana. La termino de leer entre risas y recuerdos.
Y por una vez, después de mucho tiempo, vuelvo a sonreir por saber qué me esperará mañana...
domingo, 9 de marzo de 2008
Recuerdos de Tinta Azul
Cada vez menos para llegar al final... para simplemente decir adiós, ya nos veremos.
Ahora debería empezar a decir lo que todos esperan que diga. Que os hecharemos de menos, que nunca os olvidaremos y que al pasar por la calla de las Fuerzas Armadas, recordaremos todo y a todos.
Pero no, no pedí escribir esto para decir lo que cualquiera podría decir mejor que yo. Sólo pretendo usar esta carta para otorgaros unos recuerdos de tinta azul vagamente olvidados, aveces recordados pero nuncan nombrados.
Llevo semanas intentando escribirlos, pero me resulta difícil. Todos esos momentos que hemos vivido no son fáciles de recordar, ni tampoco de olvidar. Son cosas que siempre están ahí, sin hacer ruido, hasta que un día te percatas de ello. De todo lo que ha pasado y de lo poco que queda por pasar.
Ha habido momentos buenos y malos... es eso lo que tanto me ha costado escribir. Siempre es como un callejón sin salida, que me obliga a retroceder. ¿Qué decir de los momentos malos? Se supone que son todos esos recuerdos que no se deben tener de un lugar añorado y querido. Pero es que siguen ahí. Esos momentos malos siguen ahi, recordandonos porqué surgieron y qué pasara si vuelven a estar en escena.
Y sin embargo, queremos apartarlos, para dejar paso a sólo los buenos. Por eso mismo decidí hacer esta carta, para que todos recordemos los momentos malos, que seguirán ahí, en nuestras vidas, para que no los apartemos totalmente de ellas, por que si no surgirán de nuevo. No son malas compañias, simplemente son una compañia más en el camino que estamos caminando.
Sólo quería decir que todas las experiencias que hemos vivido, recordadlas. Todas, sin marginar a ninguna por el hecho de que no os fuera placentera.
Tan sólo, recordadlas...
Ahora debería empezar a decir lo que todos esperan que diga. Que os hecharemos de menos, que nunca os olvidaremos y que al pasar por la calla de las Fuerzas Armadas, recordaremos todo y a todos.
Pero no, no pedí escribir esto para decir lo que cualquiera podría decir mejor que yo. Sólo pretendo usar esta carta para otorgaros unos recuerdos de tinta azul vagamente olvidados, aveces recordados pero nuncan nombrados.
Llevo semanas intentando escribirlos, pero me resulta difícil. Todos esos momentos que hemos vivido no son fáciles de recordar, ni tampoco de olvidar. Son cosas que siempre están ahí, sin hacer ruido, hasta que un día te percatas de ello. De todo lo que ha pasado y de lo poco que queda por pasar.
Ha habido momentos buenos y malos... es eso lo que tanto me ha costado escribir. Siempre es como un callejón sin salida, que me obliga a retroceder. ¿Qué decir de los momentos malos? Se supone que son todos esos recuerdos que no se deben tener de un lugar añorado y querido. Pero es que siguen ahí. Esos momentos malos siguen ahi, recordandonos porqué surgieron y qué pasara si vuelven a estar en escena.
Y sin embargo, queremos apartarlos, para dejar paso a sólo los buenos. Por eso mismo decidí hacer esta carta, para que todos recordemos los momentos malos, que seguirán ahí, en nuestras vidas, para que no los apartemos totalmente de ellas, por que si no surgirán de nuevo. No son malas compañias, simplemente son una compañia más en el camino que estamos caminando.
Sólo quería decir que todas las experiencias que hemos vivido, recordadlas. Todas, sin marginar a ninguna por el hecho de que no os fuera placentera.
Tan sólo, recordadlas...
sábado, 8 de marzo de 2008
Una tierra a la que llamar Hogar
Bajo el Sol Ardiente, donde la arena quema la carne blanda y el agua se evapora, allí estoy yo.
Dónde sólo a traves de siglos y siglos de quemarnos, deshidratarnos y morirnos de hambre hemos podido encontrar un hogar. Uno en el que no puede venir alguién más poderoso y quitartelo. El Sol nos proteje, la arena nos baña y la brisa nocturna nos húmedece. Por que de nada sirve estar seco de sueños. Hemos conseguido un hogar y ahora, nos toca protejerlo.
Por que hay quién también se ha adaptado a él. Alguién que no conoce el fracaso y se apodera de todo. Alguién que tiene miedo a todo y a nada. Muchos ya se han doblegado ante su voluntad, a su pueblo. Y se expanden... Desean todo, desde el peñón más alto hasta lo más oscuro del océano. Ahora quieren mi hogar, esa tierra que durante años y años han llamado infierno.
Pero no podrán con nosotros. No somos como ellos, hinchados de orgullo matandose los unos a los otros por pura codicia o placer. Nosotros no haremos como ellos, no pedíremos al pueblo que muera en tierra de nadie. Simplemente, seguiremos ahí, incluso cuando puedan pisar la arena ardiente, cuando ya su piel se halla tornado morena y sepan que llorar es el camino más fácil para la muerte.
Incluso cuando crean que ya sea suyo, seguirá siendo nuestro, por que seguiremos ahí, quemandonos, deshidratandonos y muriendo en pos de una tierra al que llamar hogar.
Dónde sólo a traves de siglos y siglos de quemarnos, deshidratarnos y morirnos de hambre hemos podido encontrar un hogar. Uno en el que no puede venir alguién más poderoso y quitartelo. El Sol nos proteje, la arena nos baña y la brisa nocturna nos húmedece. Por que de nada sirve estar seco de sueños. Hemos conseguido un hogar y ahora, nos toca protejerlo.
Por que hay quién también se ha adaptado a él. Alguién que no conoce el fracaso y se apodera de todo. Alguién que tiene miedo a todo y a nada. Muchos ya se han doblegado ante su voluntad, a su pueblo. Y se expanden... Desean todo, desde el peñón más alto hasta lo más oscuro del océano. Ahora quieren mi hogar, esa tierra que durante años y años han llamado infierno.
Pero no podrán con nosotros. No somos como ellos, hinchados de orgullo matandose los unos a los otros por pura codicia o placer. Nosotros no haremos como ellos, no pedíremos al pueblo que muera en tierra de nadie. Simplemente, seguiremos ahí, incluso cuando puedan pisar la arena ardiente, cuando ya su piel se halla tornado morena y sepan que llorar es el camino más fácil para la muerte.
Incluso cuando crean que ya sea suyo, seguirá siendo nuestro, por que seguiremos ahí, quemandonos, deshidratandonos y muriendo en pos de una tierra al que llamar hogar.
sábado, 1 de marzo de 2008
El Pobre Elegante
Todo estaba iluminado. Luces de colores, sonidos electronicos algo repetitivos, música de ambiente. Si ibas con la compañia adecuada y con la clase adecuada, podias colocarte muy bien desde el principio.
Ya estaba preparado. La mujer, el coche, el traje y el temperamento de los de la clase social alta, capaces de derrochar todo el dinero que quisieran en una noche donde el dinero era lo que menos importaba, pero lo que más abundaba. Iba ha hacer que por un momento, vieran cuán frágiles eran. Eso sí, cuando yo ya me hubiera ido, para aprovechar mejor ese dinero.
Llevaba meses planeando cómo burlar todo. Los guardias, los sistemas de seguridad, las camaras de vigilancia. No fue fácil, pero simplemente era ponerse. Con esfuerzo y algunas herramientas se podía conseguir. Ahora lo más dificil, era actuar. Centrarse entre los gritos de la gente suplicante de otra apuesta. De muchachas pendientes de que un golpe de suerte pudiera hacer que se amarrasen al brazo de un desconocido, borracho de gloria o de toda la gente que, después de que tiraras los dados intentaba ser simpatica contigo. Burlar el sistema era fácil. Burlar al mundo entero que se había creado allí, era difícil.
Y con toda la elegancia que podía fingir, bajé de la limusina y despúes de embilletar al muchacho pendiente de los coches avanzé por la puerta grande, al brazo de la mujer más atractiva de todo el Casino. Miraba a todo el mundo despectiva, aunque siempre sonriente. Saludaba a todo el mundo, gente que no había visto en mi vida, y estos me respondian con una hipócrita sonrisa. Que se quedaran con mi cara, eso siempre me ayudaría.
Pues los magnates no roban. Sólo roban los muertos de hambre con dos dedos de frente para burlar el sistema. Para quebrarlo y replantear la vana seguridad de este pequeño submundo. Pronto, por culpa de algun pobre desgraciado, las luces se apagarían, el griterío de la gente cesaría y la música se silenciaria para siempre.
Despúes de pasear por las mesas, me centré en el juego de cartas de apuestas. Era fácil. Sólo había que usar en el momento preciso la distracción precisa para poder cambiar las cartas. Todo había que hacerlo de manera precisa.
Tras hacer unos cuantos comentarios crueles sobre la clase obrera, me comentan si me interesa hechar una partida. Con la mejor de mis sonrisas les digo que nada me apeteceria más y me siento. Pobres ilusos, aún no sabe cuanto han perdido. Saco el maletín y apuesto fuerte, muy fuerte. Miradas de rencor, odio y desprecio se mezclan con falsas adulaciones y admiraciones. En el curso del juego, se van molestando cada vez menos en tapar sus verdaderos sentimientos hacia mí. Poco a poco, los voy desplumando, hasta que se levantan de la mesa, indignados. Mi cara no muestra signo alguno, pero en aquel momento, un muerto de hambre con dos dedos de frente, había sonreido bajo su traje de lujo.
Mesa por mesa, ganando más y más. Algunos se hecharon a llorar. Otros intentaron montar bronca, y pronto fueron apartados por el deficiente sistema de seguridad. Al terminar, me levanté de la última de las mesas, demientras que todo el mundo me observaba. Pero nadie se atrevió a decirme palabra alguna.
Y después del casino, ya no hay limusina, no hay ninguna mujer enlazada a mi brazo ni falsos amigos que me acompañen. Ahora, sólo quedaba el motón de billetes que llevaba en el maletín. Empiezo a andar por las calles en que me crié, cuando un pobre desgraciado, aparece ante mí.
Le miro. Me mira y después mira el maletín. No hacian falta palabras, solo el cuchillo que llevaba bastaba para saber que queria. Simplemente era el maletín o la vida. Sin vida no me servía de nada el maletín. Sin maletín no me servía de nada la vida.
Putas paradojas del mundo...
Y ahí se acaba mi historia. ¿Que qué hice? Qué mas dá... ¿Qué pasó? Eso es irrelevante. ¿Qué me ocurrió? ... Nada que no tuviera que pasar. Simplemente, le dí un perfecto doble salto mortal a mi vida, y acabé tropezandome con una piedra pocos pasos más adelante, para acabar rompiendome la crisma contra el suelo.
Para la historia, quién murió fue uno de los magnates con más suerte que se ha visto pasar por la Puerta de las Luces. Para el resto, un simple afortunado más. Y para el suelo, un pobre desgraciado, un muerto de hambre con dos dedos de frente para burlar el sistema.
Ya estaba preparado. La mujer, el coche, el traje y el temperamento de los de la clase social alta, capaces de derrochar todo el dinero que quisieran en una noche donde el dinero era lo que menos importaba, pero lo que más abundaba. Iba ha hacer que por un momento, vieran cuán frágiles eran. Eso sí, cuando yo ya me hubiera ido, para aprovechar mejor ese dinero.
Llevaba meses planeando cómo burlar todo. Los guardias, los sistemas de seguridad, las camaras de vigilancia. No fue fácil, pero simplemente era ponerse. Con esfuerzo y algunas herramientas se podía conseguir. Ahora lo más dificil, era actuar. Centrarse entre los gritos de la gente suplicante de otra apuesta. De muchachas pendientes de que un golpe de suerte pudiera hacer que se amarrasen al brazo de un desconocido, borracho de gloria o de toda la gente que, después de que tiraras los dados intentaba ser simpatica contigo. Burlar el sistema era fácil. Burlar al mundo entero que se había creado allí, era difícil.
Y con toda la elegancia que podía fingir, bajé de la limusina y despúes de embilletar al muchacho pendiente de los coches avanzé por la puerta grande, al brazo de la mujer más atractiva de todo el Casino. Miraba a todo el mundo despectiva, aunque siempre sonriente. Saludaba a todo el mundo, gente que no había visto en mi vida, y estos me respondian con una hipócrita sonrisa. Que se quedaran con mi cara, eso siempre me ayudaría.
Pues los magnates no roban. Sólo roban los muertos de hambre con dos dedos de frente para burlar el sistema. Para quebrarlo y replantear la vana seguridad de este pequeño submundo. Pronto, por culpa de algun pobre desgraciado, las luces se apagarían, el griterío de la gente cesaría y la música se silenciaria para siempre.
Despúes de pasear por las mesas, me centré en el juego de cartas de apuestas. Era fácil. Sólo había que usar en el momento preciso la distracción precisa para poder cambiar las cartas. Todo había que hacerlo de manera precisa.
Tras hacer unos cuantos comentarios crueles sobre la clase obrera, me comentan si me interesa hechar una partida. Con la mejor de mis sonrisas les digo que nada me apeteceria más y me siento. Pobres ilusos, aún no sabe cuanto han perdido. Saco el maletín y apuesto fuerte, muy fuerte. Miradas de rencor, odio y desprecio se mezclan con falsas adulaciones y admiraciones. En el curso del juego, se van molestando cada vez menos en tapar sus verdaderos sentimientos hacia mí. Poco a poco, los voy desplumando, hasta que se levantan de la mesa, indignados. Mi cara no muestra signo alguno, pero en aquel momento, un muerto de hambre con dos dedos de frente, había sonreido bajo su traje de lujo.
Mesa por mesa, ganando más y más. Algunos se hecharon a llorar. Otros intentaron montar bronca, y pronto fueron apartados por el deficiente sistema de seguridad. Al terminar, me levanté de la última de las mesas, demientras que todo el mundo me observaba. Pero nadie se atrevió a decirme palabra alguna.
Y después del casino, ya no hay limusina, no hay ninguna mujer enlazada a mi brazo ni falsos amigos que me acompañen. Ahora, sólo quedaba el motón de billetes que llevaba en el maletín. Empiezo a andar por las calles en que me crié, cuando un pobre desgraciado, aparece ante mí.
Le miro. Me mira y después mira el maletín. No hacian falta palabras, solo el cuchillo que llevaba bastaba para saber que queria. Simplemente era el maletín o la vida. Sin vida no me servía de nada el maletín. Sin maletín no me servía de nada la vida.
Putas paradojas del mundo...
Y ahí se acaba mi historia. ¿Que qué hice? Qué mas dá... ¿Qué pasó? Eso es irrelevante. ¿Qué me ocurrió? ... Nada que no tuviera que pasar. Simplemente, le dí un perfecto doble salto mortal a mi vida, y acabé tropezandome con una piedra pocos pasos más adelante, para acabar rompiendome la crisma contra el suelo.
Para la historia, quién murió fue uno de los magnates con más suerte que se ha visto pasar por la Puerta de las Luces. Para el resto, un simple afortunado más. Y para el suelo, un pobre desgraciado, un muerto de hambre con dos dedos de frente para burlar el sistema.
viernes, 29 de febrero de 2008
Cuatro cigarillos y un coñac
No sé hacer poesía
simplemente, me siento incapaz
de escribir palabras vacías
que nadie quiere escuchar
Tan sólo poetas de mierda
incapaces de aceptar
que el pobre siempre pierda
que siempre ganarán los demás
Que tirado en el suelo
viendo la Luna brillar
no se consigue el dinero
para comprar la felicidad
Que ni con 10.000 de mis mejores versos
me daría para empezar
sólo para comprar sueños
de esos, que no se cumplirán
Que acabaré hipotecando mi vida
en la cuenta de algun bar
apostando sonrisas perdidas
por cuatro cigarrillos y un coñac
Y cuando ya halla perdido todo
y sea la hora de pagar
apretaré el gatillo hasta el fondo
y ya nadie, me podrá comprar.
Sólo queria vivir, vivir libre hasta el final...
simplemente, me siento incapaz
de escribir palabras vacías
que nadie quiere escuchar
Tan sólo poetas de mierda
incapaces de aceptar
que el pobre siempre pierda
que siempre ganarán los demás
Que tirado en el suelo
viendo la Luna brillar
no se consigue el dinero
para comprar la felicidad
Que ni con 10.000 de mis mejores versos
me daría para empezar
sólo para comprar sueños
de esos, que no se cumplirán
Que acabaré hipotecando mi vida
en la cuenta de algun bar
apostando sonrisas perdidas
por cuatro cigarrillos y un coñac
Y cuando ya halla perdido todo
y sea la hora de pagar
apretaré el gatillo hasta el fondo
y ya nadie, me podrá comprar.
Sólo queria vivir, vivir libre hasta el final...
martes, 26 de febrero de 2008
El Relato de Mi Vida
Hoy he escrito algo que sólo dos personas han leido. Sólo dos, nada más. Quizás fuese el mejor de mis relatos, que me otorgara un hueco en la historia como escritor. O por lo menos, un hueco en la época actual que me sustentara para poder vivir.
Algunos me preguntaron el porqué se lo escribí, pero no encontré respuesta en aquel instante. Simplemente, estabamos mal, todos en general, pero una de ellas en particular. No se me da bien animar a la gente, nunca consigo tal efecto. Mi única manera de decir que me preocupo por alguien, es escribiendo...
¿Por qué escribiendo? Quizás esa respuesta, estuviera en ese mismo relato que nadie más leera. Un relato que sin duda, no marcará la historia. Pero entended, que mis relatos no están hechos para marcar la historia, ni al mundo, ni a nada.
Están hechos simplemente, para mostrar un mundo que a nadie interesa, pero que a todos fascina.
Algunos me preguntaron el porqué se lo escribí, pero no encontré respuesta en aquel instante. Simplemente, estabamos mal, todos en general, pero una de ellas en particular. No se me da bien animar a la gente, nunca consigo tal efecto. Mi única manera de decir que me preocupo por alguien, es escribiendo...
¿Por qué escribiendo? Quizás esa respuesta, estuviera en ese mismo relato que nadie más leera. Un relato que sin duda, no marcará la historia. Pero entended, que mis relatos no están hechos para marcar la historia, ni al mundo, ni a nada.
Están hechos simplemente, para mostrar un mundo que a nadie interesa, pero que a todos fascina.
sábado, 23 de febrero de 2008
El Final de la Lista
Sale el Sol por el horizonte. Detrás de mi, el mundo entero.
Un mundo lleno de guerras, de muerte, de incertidumbre ante todos y ante nadie. Los ricos, se hacen mas ricos junto con los pobres, que se hacen más pobre. Putas paradojas del mundo... siempre tan crueles como reales. ¿Para qué luche tanto por un mundo libre? Lo único para lo que sirvió dar libertad fue para que la tomaran unos pocos y la violaran por turnos y en grupo.
Ahora, por camino de cabras y bandidos, abandono ese mundo por el que tanto luché, con una lista en mano. La lista de todos aquellos que murieron por ese ideal. Mis amigos, mis compañeros, o al menos, gente que luchaba contra la corriente insaciable del todo o nada. ¿De que sirvió?
No lo sé, pero repetir una y otra vez las mismas palabras sí que no me servirá. Están muertos, simplemente. Su "larga vida" duró menos de lo que hubieran querido y más de lo que hubieran pedido. No pidieron nada. Inquebrantables, imbatibles y simplemente, únicos. Todas sus penas ya pasaron... ahora donde estén vivirán felices, o quizás sólo es que no viven y por eso son felices.
Caminando, despacio y deprisa. Soñando con qué mas hallá del horizonte, me espera algo mejor. Guiado por la Luna, cegado por el Sol. Siempre el mismo camino, camino de bandidos, camino sin conocer. Hasta poder estar al final de la lista, junto con todos mis compañeros...
Caminé hasta llegar a dónde nunca pude. La Ruta de las Lágrimas se abría ante mí, ante mis ojos, ante mi mente, ante mi corazón marchito. Llegué hasta el borde, donde se habría el Nuevo Mundo que tanto buscaba.
Y después de tantas puestas de soles, de tantos bandidos tendidos en el suelo sangrantes de odio, de soportar el peso de la soledad en mis espaldas, salté y por un momento, el último momento de mi vida, volé, soñé y realmente, pude ver el Nuevo Mundo que tanto buscaba, para acabar ahogando las penas con sudor, lágrimas y conmigo mismo.
Un mundo lleno de guerras, de muerte, de incertidumbre ante todos y ante nadie. Los ricos, se hacen mas ricos junto con los pobres, que se hacen más pobre. Putas paradojas del mundo... siempre tan crueles como reales. ¿Para qué luche tanto por un mundo libre? Lo único para lo que sirvió dar libertad fue para que la tomaran unos pocos y la violaran por turnos y en grupo.
Ahora, por camino de cabras y bandidos, abandono ese mundo por el que tanto luché, con una lista en mano. La lista de todos aquellos que murieron por ese ideal. Mis amigos, mis compañeros, o al menos, gente que luchaba contra la corriente insaciable del todo o nada. ¿De que sirvió?
No lo sé, pero repetir una y otra vez las mismas palabras sí que no me servirá. Están muertos, simplemente. Su "larga vida" duró menos de lo que hubieran querido y más de lo que hubieran pedido. No pidieron nada. Inquebrantables, imbatibles y simplemente, únicos. Todas sus penas ya pasaron... ahora donde estén vivirán felices, o quizás sólo es que no viven y por eso son felices.
Caminando, despacio y deprisa. Soñando con qué mas hallá del horizonte, me espera algo mejor. Guiado por la Luna, cegado por el Sol. Siempre el mismo camino, camino de bandidos, camino sin conocer. Hasta poder estar al final de la lista, junto con todos mis compañeros...
Caminé hasta llegar a dónde nunca pude. La Ruta de las Lágrimas se abría ante mí, ante mis ojos, ante mi mente, ante mi corazón marchito. Llegué hasta el borde, donde se habría el Nuevo Mundo que tanto buscaba.
Y después de tantas puestas de soles, de tantos bandidos tendidos en el suelo sangrantes de odio, de soportar el peso de la soledad en mis espaldas, salté y por un momento, el último momento de mi vida, volé, soñé y realmente, pude ver el Nuevo Mundo que tanto buscaba, para acabar ahogando las penas con sudor, lágrimas y conmigo mismo.
miércoles, 20 de febrero de 2008
Polvo en la Nada
Nací. El mundo no se percató de mi llegada, ni yo de su existencia. Mi mundo en aquel instante era la fuente de la que me alimentaba, el calor que esta misma me ofrecia y un amor simplemente único.
Crecí. Mi mundo era como una sonrisa. Única y llena de vida. Una vida en la que esa sonrisa se tornaría a otros muchos gestos, pero daba igual, en aquel momento tenía la suerte de siempre poder sonreir.
Y ahora vivo, y soy capaz de ver. Y ahora que veo, he descubierto que no quiero hacerlo.Cada vez que veo mi mundo, sólo noto el tic tac de un reloj que me indican que mi tiempo en él se acaba. También noto como él siente ese mismo tic tac, indicando que su tiempo con la raza humana se acaba.
Se consume, espotáneamente rápido como el final de una novela que narra un escritor dependiente de hojas de las que alimentarse. Se consume como esas mismas hojas en la mayor de las hogueras. Una hoguera en la que se hechó demasiada leña, olvidandose de las cenizas. Las cenizas ya no eran nada.
Asi surgímos. De cenizas, de nada. Pero nosotros estabamos ardientes, guardando el poquito calor que poseímos antaño. Y queriamos recuperarlo, estabamos ardientes de consumir. Daba igual que fuera, tierra, agua, luz... hasta consumir la mismísima sabiduría de la que carece Dios.
Y ahora, somos una gran hoguera. Arde vigorosa, por que aún tiene el qué quemar. Pero queramos o no, todas las luces se apagan, y la Humanidad no será una excepción. Cuando no podamos arder más, simplemente, volveremos a ser lo que fuimos...
Un polvo en la nada, que ya no es nada.
Crecí. Mi mundo era como una sonrisa. Única y llena de vida. Una vida en la que esa sonrisa se tornaría a otros muchos gestos, pero daba igual, en aquel momento tenía la suerte de siempre poder sonreir.
Y ahora vivo, y soy capaz de ver. Y ahora que veo, he descubierto que no quiero hacerlo.Cada vez que veo mi mundo, sólo noto el tic tac de un reloj que me indican que mi tiempo en él se acaba. También noto como él siente ese mismo tic tac, indicando que su tiempo con la raza humana se acaba.
Se consume, espotáneamente rápido como el final de una novela que narra un escritor dependiente de hojas de las que alimentarse. Se consume como esas mismas hojas en la mayor de las hogueras. Una hoguera en la que se hechó demasiada leña, olvidandose de las cenizas. Las cenizas ya no eran nada.
Asi surgímos. De cenizas, de nada. Pero nosotros estabamos ardientes, guardando el poquito calor que poseímos antaño. Y queriamos recuperarlo, estabamos ardientes de consumir. Daba igual que fuera, tierra, agua, luz... hasta consumir la mismísima sabiduría de la que carece Dios.
Y ahora, somos una gran hoguera. Arde vigorosa, por que aún tiene el qué quemar. Pero queramos o no, todas las luces se apagan, y la Humanidad no será una excepción. Cuando no podamos arder más, simplemente, volveremos a ser lo que fuimos...
Un polvo en la nada, que ya no es nada.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
