La Sala de las Mentiras

Caminaba rápidamente, con fuerza. Iba subiendo los peldaños hasta que presencie la puerta.

-Largo, aqui no teneis nada que proteger.- dije con voz retumbante a los dos guardias que custodiaban la puerta de roble. Por un momento se lo dudaron, pero bastó una mirada a la envainada hoja de plata para que retrocedieran un par de pasos y empezaran a sudar.

Las macizas puertas chocaron contra las paredes de la sala. El crujir de la madera retumbó en la habitación al compas de mis pisadas.

La sala del Rey, que era conocida por el pueblo llano como La Sala de las Mentiras, había perdido el esplendoroso lustre de sus principios. Los grandes ventanales yacían tapados por espesas cortinas rojas bañadas por el polvo. El mármol había perdido el brillo por las multiples pisadas durante tanto tiempo y el mismo tiempo fue el que había oxidado el trono donde él se sentaba.

No alzó la vista, apenas se movió al percatarse de mi presencia. Permaneció en la oscuridad del trono, serio, sin apenas inmutarse de lo que decia o dejaba de decir. Poco a poco, mi voz iba palideciendo de fuerza. Al final, solo quedaban los gritos de fondo del que pronto dejaria de ser nuestro pueblo.

-Los dejarás morir...-susurré sin apenas mover los labios.
-El pueblo vivirá
-Tu verdadero pueblo está muriendo en esas murallas.
-El futuro de mi pueblo está a salvo en ellas.
-La esencia de él morirá. No te escudes en las mujeres y los niños, la sangre que riega ahora los campos solo hará que crezca la semilla del rencor. No te lo agradecerán, no lo entenderán, solo te odiarán hasta que entre ellos surja un nuevo lider, alguién con el valor para pagar por lo que hoy estás haciendo.
-Sí, pero el pueblo... vivirá.

La Libertad

La libertad es algo que no cobra importancia hasta que sentimos que no la tenemos.

Igual que el sexo.

La persona sabia es la que es capaz de disfrutar de ella cuando simplemente se tiene. La libertad a veces consiste en viajar, pero la mayoría de las veces se consigue desde el sillón de tu casa, simplemente exigiendo que se te respete. Este mundo nos ofrece tantas oportunidades de ser libre como de privarnos de esa libertad sin darnos cuenta.

Sé más listo y más rápido que ellos, my friend.

Rodrigo

Sigo aquí

Soy la pregunta del millón
siempre la interrogación
no respondas que si... por que si

Y qué, que podrías tu decir
si yo no te voy a oir
no me entiendes
y nunca seré lo que esperas... de mi

Jamás ya me vas a conocer
niño y hombre puedo ser
no me uses y apartes de ti

Viví como alguién aprendió
lo que nadie le enseñó
no me entienden, no estoy ... ¡aqui!

Yo solo quiero ser real
y sentir el mundo igual que los otros
y seguir, siempre así

¿Por qué yo tendría que cambiar?
Nadie más lo va a intentar
Y no entienden... que sigo aqui

Tú ves lo que ellos nunca ven
te daria el cien por cien
me conoces y ya, no hay temor

Yo, mostraría lo que soy
si tu vienes dónde voy
no me alcanzan
si eres mi amigo mejor

Que sabrán del mal y el bien
yo no soy lo que ves
todo un mundo durmiendo
y yo sigo soñando... ¿por qué?

Sus palabras susurran mentiras
que nunca creeré,
estoy solo... y sigo aquí

El Planeta del Tesoro

Una copa sin vino

Últimamente estoy descubriendo que ya no escribo... y sé porqué.

Me gusta mas pensar con alguien y no escribir nada, que hacerlo solo y escribir todo.

Gracias por estar ahí.

¿Sufrimiento?

No decidimos nacer, se nos otorga una vida y la posiblidad de vivirla. Nosotros decidimos que hacer con ella. Habrá quién la dediqué a grandes metas, a labores a la humanidad. Otros menos capaces se dedicarán ha hacer una familia a la que amar y proteger y el resto simplemente vivirá el momento tanto como pueda.

Por que el tiempo es un gran desierto de arena, y la vida de una persona es la caricia del viento en los bastos montículos. Pasa rápido, algunas sin pena ni gloria, otras más suavemente que el resto y el mismo resto pasa sin más.

Y luego está aquella ligera brisa que roza tu mejilla y libera tu pelo por un instante para poder encarcelarse en tus recuerdos, para esperar por siempre a que le liberes, para volver a sentir como esbozas una sonrisa... sin sufrimiento.

Roto

¿Cuando se convirtió mi corazón en una pelota de tenis?

Viene, se acerca

Viene, se acerca
y tú todavia tiemblas.

Viene, se acerca
ya sabes que hace,
que dice, que piensa.

Viene, se acerca
y ya te ha abierto la puerta

Viene, se acerca
pero tu no das el paso,
tienes miedo a perderla.

Se fue...
y tu todavia tiemblas.

Singular

-Me gusta tu forma de ser por que eres crítico, te cuestionas todo y reflexionas sobra cada cosa que te encuentras. En ese sentido... somos iguales. Muchas veces pienso que el echo de haber estado solo durante mucho tiempo en el pasado me hizo ser así, y por lo que sé tu también estuviste sólo hace no demasiado. Por ello te volviste a como eres ahora. Supongo que la gente que está sola se hace preguntas.

-O mejor dicho, piensa.

-Bueno, es lo mismo practicamente. Por eso me gusta tu "nueva forma de ser"... por que ahi poca gente así.

Por mucho tiempo que pase

Hace tiempo dejé de mirar la Luna.

Mis ojos se encontraron con alguien que podia amar de manera no platónica. Toda mi atención se centró en ella, olvidandome de la Luna, que seguía saliendo a paser sola entre las nubes de mi egocentrismo.

Las luces de la ciudad nos rodearon y bebidas de colores daban sabor a nuestras bocas. La ropa fue destapando poco a poco todos nuestros secretos y en una noche sin Luna, terminamos por desahogar ese deseo que nadie nombra en voz alta, si no al oido de la persona que cree que ama.

Pero todos los días amanece y los rayos del Sol son capaces de desenmascarar hasta la mejor de las mentiras.

Y después de eso, dolor. Mucho dolor. Lágrimas ácidas, mareo, cansancio y muy pocas ganas de vivir.

Y entre esa sangría de sentimientos, van pasando las horas hasta que me doy cuenta de que el Sol ya se a ocultado de nuevo y de que la Luna sigue brillando en el cielo nocturno de lo que para mi era, una noche muy fría.

Ella seguía estando... y seguirá brillando por mucho tiempo que pase.

La mejor de las Sonrisas

Voy a escribir algo que no puedo decirle a la persona correcta.

La quiero, pero sé que poco a poco me voy a ir muriendo, sin saber por que al estar al lado de ella, mi corazón se para, dejo de respirar, no quiero hablar, no quiero pensar, solo quiero seguir con ella a los ojos del Sol, al cobijo de la Luna.

Dejar de escribir las cosas que haremos, solo hacerlas sin más. No quiero planear, quiero presentarme cualquier tarde en un portal, para llamarte sin saber siquiera si estas. Dejar de soñar con lo que podremos hacer algún día, cuando mal dios errante nos junte en alguna noche de invierno fría de luna oscura. No importa cuando, no importa el qué, solo importamos nosotros dos.

Querría decírselo, pero no tengo el valor como para abrir mi corazón. Tiene demasiadas puñaladas y a nadie le gusta ver dolor. Nadie se enterará de esto y lo único que me espera es poder introducirlo en la profundidad de un mundo que a nadie importa, para que al final algún vagabundo lo lea en una servilleta, lo lea y entienda que hasta un corazón muerto, puede sangrar...

Y hasta la mejor de las sonrisas, puede hacer llorar.

El Suspiro 'el Moro

"Llora como una mujer lo que no supiste defender como un hombre"

Madre de Adberramán II

La Luna de todas mis Noches

Hay cosas en la vida que son dificiles de aceptar.

La más difícil suele ser que morirás, mas tarde o mas temprano que los que ahi a tu alrededor, y el problema de ello no es todo lo que dejas atrás, si no todo lo que pudiste dejar delante.

Por que una vez te hallas ido sólo les queda el recuerdo de todos los momentos compartidos. De las veces que aún en noches de invierno frío soñabamos con puestas de soles que jamás habíamos visto.

Que cuando aún nisiquiera nos habiamos conocido y tan sólo eras un eco entre los gritos del gentío, yo seguía buscando ciegamente alguien que pensé que nunca habia existido.

Alguien que se acordó de mi cuando nadie había querido.

P.D: dedicado a la Luna de todas mis Noches, una personita que me a acompañado sin siquiera preguntar y la única que se acordó de mi, cuando se tenía que acordar.

Por esta y todas las noches que nos quedan por brillar ^^

Mil rostros y un sólo corazón

Querido e inexistente amigo:

Vuelvo a escribirte.

Nunca pensé que lo volvería a hacer. Empezaste como una irónica forma de transmitir mis sentimientos hacia otras personas, pero las cinceladas que la gente a ido esculpiendo en mi corazón acabaron por tallarte a ti.

Te di un nombre, un hogar, mil rostros. Eras aquel reflejo en el espejo, esa sombra en los atardeceres, ese sentimiento agarrado a mi pecho. El tiempo iba pasando y tu seguías ahí, inquebrantable, imbatible y maravillosamente único.

Pero poco a poco me voy consumiendo, dejando de ser el mismo, el que hace ya mucho fui..

¿Quién soy ahora? ¿De verdad es el que está escribiendo esto es el que antaño, y siempre en blanco, se ponia enfrente de una hoja para no escribir nada?

Por aquel entonces no había nada que escribir, todo lo que habia que hacer era sentir, vivir... y nada más.

¿Que quién soy ahora? ... Mejor preguntate, ¿quién eres tú?

Un día tormentoso

Siempre nos han hablado del amor como aquello que mueve el mundo. Algo más poderso que el dinero y el poder. Algo que no se puede comprar ni vender, que sólo se puede sentir como sientes la lluvia en un día tormentoso.

Hace mucho tiempo se creía que la lluvia eran las lágrimas de Dios por los pecados del homnre. Que el nos hizo buenos, a su imagen y semejanza, pero que luego llegó el diablo y nos convirtió en lo que ahora somos: un cínico reflejo de nuestro creador.

Nos reflejamos en Dios como la Luna se refleja en la inmensidad del océano. De manera siempre turbia, por que igual que el mismo océano nunca está tranquilo, el ser humano tampoco lo está. No es que no quiera, es simplemente incapaz.

Tenemos algo por dentro, que nos impulsa a vivir, algo mas allá de la vacía existencia del existir sin más.

Y yo creo que eso que nos impulsa, es amor. Algo mas poderoso que el dinero y el poder. Algo que no se puede ni comprar ni vender, que solo se puede sentir como sientes la lluvia en una día tormentoso.

Pero... nunca llueve eternamente.

Un recuerdo que sostener

En toda casa se encuentra una estanteria con todo lo que es importante para uno. Mantiene y sostiene todo lo que somos capaces de guardar con cariño. Algunos reservan grandes discos negros protegidos por la solera de los años. Otros colocan fotos y retratos de la gente a la que aman. Sin embargo, la mayoria prefiere guardar grandes libros con los nombres de las personas que han de ser recordados por la humanidad.

Mi estanteria la forman albums vacíos de fotos, montones de discos rotos y retratos de gente que no conozco. No es como las demás. Está formada por pilares enlatados y explanadas de hormigón. Es alta y a la vez resistente, pues no importa cuanto la tientes, siempre se mantiene firme, sin doblegarse ante la visión de cambiar sus pilares oxidados por recias varas de hierro ni de sustituir su aspero cemento por pulido cristal.

Ella nunca cambiará, igual que nunca cambian las cosas que sostiene. Nunca cambian, solo se añaden más y más hasta que el mismo peso de estas, el tiempo y quizás la mano de algún Dios errante haga que se doblege y todo lo que sostiene, se hunda con ella.

Entonces, todo ese peso que lo ahogó dejara de ser su carga... ahora es su liberación.

El Fluir del Tiempo

Como en toda mi vida... todo se me escapa de las manos.

Pienso, preparo, guardo... pero nunca hago. Y al final acabo arrepitiendome de ver el tiempo pasar, de que las horas muertas sean las que apaguen mi vela, la que me alumbra todas las noches mientras espero.

Mientras espero alguien con quien poder estar, pero no como estoy con la gente, que es haciendo algo, intentando divertinos y pasar el rato. No, estar con alguien por el simple hecho de que esté ahi, y que por estar ahi, el reloj puede dar tantas vueltas como quiera que nunca le echo mano para darle mas cuerda. Para que sigan pasando las horas. Para que sigan muriendo.

Cuando estoy contigo, me pasa eso. Es como si el tiempo, no pasara y cuando pasa, no lo hecho en falta. No lo he matado, lo he amado y esto da mucho mas tiempo. Es como sentirlo fluir dentro de mi...

Pero poco a poco, se va consumiendo por mis venas. Se va agotando. Entonces empieza la tristeza, el cansacio, las ojeras. El no querer seguir andando hasta casa. El preferir quedarse en mitad de la calle llorando con la Luna, pues ella siempre llora, da igual cuanto brille. Por que para ella, brillar solo significa que aún le quedan fuerzas para buscar a su marido que le fue arrebatado por algún dios por los siglos de los siglos.

Yo no tengo tanto tiempo. Yo no puedo buscarte por toda la eternidad, yo solo puedo seguir brillando y esperar a que me veas, para que sea de nuevo el tiempo el que nos mate, y no nosotros el que le matemos.

Conversaciones con el Diablo

-Moriría por ti...

-Morirás de todas formas y creeme que cuando lo hagas no será por mi.

Malditas del Mundo

El mundo pasa de ti.

Por consiguiente, te cabreas.

Y al cabrearte, pasas de mi.

Te quejas de que el mundo pasa de ti y por ello pasas de mi.

Eres como todo el mundo.

Malditas paradojas del mundo...

Quince siglos de poesía contigo

Esta iba a ser la última carta que leerías de mi puño y letra. No es muy diferente a todas las otras que has ido ojeando a lo largo de los años conmigo. Sigue teniendo faltas de ortografía, mala caligrafía y un lenguaje impropio para el momento.

durante todo este tiempo he ido aprendiendo algunas cosas. La primera es que cada palabra es única y por tanto tiene un matiz propio e inimitable en cada momento. Siempre habrá una palabra que defina a una persona, por que siempre habrá personas que sepan decir las palabras correctas en el momento correcto.

Mi momento oportuno ya pasó. El momento era cuando me vestí y salí ante los ojos de la gente y el brillo de las candilejas a prohibir a una muchacha hacer lo mismo que yo estaba haciendo en ese momento. Pero bueno, mal y tarde son palabras que siempre me han acompañado.

Queria decirte... que me has marcado. Algo más allá de lo meramente profesional, por supuesto. Tu más bien dejadez por el trabajo y esfuerzo diarios me llevaron a noches en las que me la jugaba a cara o cruz con una moneda de una sola cara.

Pero de esas noches surgía algo más. Surgía la magia de la litearatura en sí misma, de un mundo que nunca habia descubierto y se me presentaba extraño, misterioso. Para los demás solo eran personas muertas que habían escrito libros muertos. Pero para mi... eran mi reflejo.

Por que una vez ya en secreto hube formado parte de cada etapa de la literatura, hablar sobre elllo era sencillo.

Sentir la libertad del Romanticismo, las galas del Modernismo... Tantas generaciones, tantas personas acompañadas de historias que contar. Todo eso me hacia sertarme delante de una pantalla y pensar, pensar sobre algo más allá de lo que alcanza mi vista.

Hace tiempo me preguntaste por que no me gustaba leer en profundidad la poesía. En principio no sabía bien que responderte, pues no era mas que un instinto irracional, imposible de explicar. Pero con el tiempo lo estuve pensando y descubrí una respuesta, una respuesta que ya no te puedo dar.

¿Por que no me gusta leer en profunidad la poesía? Por que lo divertido de la poesía es poder decir miles de cosas a miles de personas diferentes. A cada persona le transmite una cosa, que puede ser totalmente diferente a lo que le transmite a otra. Y es lo primero que captamos lo que el autor quiere expresarnos a nosotros, a ti, o a mi.

Por eso no me gusta leer en profundidad la poesía. Por que eso significa que estoy intentando descifrar el mensaje que el poeta le está escribiendo a otra persona, no a mi. Basta con leer una vez un poema para saber si es bueno o no. Si te a gustado o no. Si lo has entendido o no.

Sólo hace falta leerlo una vez en voz alta, delante de todos, para que llegue a cualquier corazón.

Menos que tu Silencio

Venga va, me la juego.

Voy a contarte lo que veo, mi mundo dando tumbos, embriagado de gloria u otra cosa. Bueno, no importa, me centro en mis problemas, los que me atañen a mi o por defecto, afectan a todos. Que remedio... últimamente esto se a convertido en un "abandonen el barco" a voces y desorganizado.

Bien, hablo, aunque quizás no debiera. Más facil es dar la espalda que mojarsela currando por algo que pueden hacer los demás, y aunque tu puedas, siempre habrá algun muerto de hambre dispuesto a arrastrarse por ti, y por tus relucientes monedas.

Pues tú te quedas y yo me largo. Me voy, me piro y no me importa lo que te pase, pues solo eres un muerto de hambre sin nada a lo que agarrarse, sin siquiera unos zapatos a los que poder pisar.

Reza... o despierta. Es que me da igual lo que hagas, yo me voy al primer mundo donde las lagrimas se pueden secar, donde la sed se puede ahogar, el estomago llenar y las toses apaciguar. Un lugar donde se puede conseguir todo por lo mismo.

La historia no se escribe con sangre, se escribe con dinero.

Nada más, dale saludos a la muerte. Pero antes de irte a pasear por ella, recuerda, que donde las luces se tocan, manos de dioses humanos brindando con copas, allí... tu vida no me importa.

Todo llega, todo pasa

Nunca olvidaré esas caras, algunas maquilladas, bien vestidas y arregladas.

Nunca olvidaré aquellas palabras en lo alto de un escenario, esa espera para conseguir lo que toda persona desea... eso que creí que nunca podría llegar.

Nunca olvidaré esa música, esos botellines medio vacíos, esa barra pegadosa, esas tres horas inolvidables, felices e agobiantes.

Nunca olvidaré, todos los abrazos ni todos los besos amargos de despedida, que quiera o no, eran de despedida... no volveré a estar asi con ellos, o mejor dicho, ellos no estarán. Pues aunque estemos en el mismo sitio, ya no seremos los mismos, ya no seremos compañeros...

Nunca olvidaré todos los gritos que he dado, todas las horas que he matado para que aquello saliera de perlas, aunque sólo brillara para algo mas que un par de centenas.

"¿De verdad crees que te voy a olvidar? No olvidamos... sólo caminamos"

Fin del Juego

Rodeado de gente y aún así me siento sólo...

Me gustaria tener ahora a alguién que me dijera qué escribir para sentirme mejor, que cualquier error cometido ya ni tiene valor alguno, pues el tiempo pasa... y parece que todo cambia, pero es mentira.

Nada cambia. Sigo siendo el mismo que cada noche mira el cielo con la esperanza de ver alguna estrella. El mismo que espera y espera, sin tener los cojones suficientes para hacer algo de verdad, para arriesgar todo lo que tenga, quiera o no quiera la recompensa.

La gente no cambia, la gente aprende. Aprende a callarse cuando es necesario, a sonreir cuando te necesitan para algo, a darte la espalda para cubrirselas. Como siempre, un juego... el juego de la hipocresía en el que la sonrisa mas falsa gana la partida.

Pero para mí, haberte abrazado en aquel amanecer, habría significado el fin del juego...

Pero la gente no cambia... sólo aprende.

Todos los días amanece

Después de mucho tiempo, he mirado el cielo y he visto el atardecer.

A primera vista parecia que el Sol estaba arrastrando a las nubes a la vez que se ahogaba en el horizonte. Que gritaba y pedía auxilio y que nadie le oía. Que se iba y nadie se daba cuenta, pues su ausencia solo significaba el cambiar de posición un interruptor.

Entonces me dí cuenta de que, todas las cosas que siempre habían tenido gran importancia para mi, ya no la tenían.

Antes miraba a la Luna en la oscuridad y sentía hasta miedo, queria que se fuera ya, y ahora lo único que quiero es que la oscuridad me envuelva para que imaginarte sea mas fácil...

Para que aunque mis labios besen a un desconocido, mi mente te esté besando a ti. Abrazandote, besandote, sintiendote cerca aunque sea un instante. Por eso me gusta la noche, y por eso me gustar ver ahogarse al Sol. Por que cuando este muere, una parte de mi muere a la vez con él, y puedo liberar a la otra, sentirme libre y vivir sin más.

Pero cuando amanece, mis ojos se entristezen al ver, que la persona de esta noche no has sido tú...

Tiempo de Ideas

Las ideas vienen y van... pero los sentimientos se guardan y aunque estos cambien, siempre se los tiene presentes a la hora de la verdad.

Sólo un Susurro

La noche llama...

Estos días he descubierto muchas cosas... algunas buenas y otras malas, pero ¿cuando no es así?. Tengo muy buenos momentos que nada más puedo recordar, pero quiero narraros un trozito de mi vida. Uno que para mi ha sido especial, mágico y feliz.

Todo empezó digamos que con prisas. Muchas prisas. Llegabamos tarde (que novedad) y todo lo hicimos a lo loco. Nos pusimos guapos y se pusieron guapas, todos nos ibamos de fiesta por la noche y ¡uf! que noche...

Pero lo mejor vino despues de esa noche. Volvimos bien pasadas las doce mientras fingiamos que estabamos cansandos. Era un juego, un juego con las cartas boquearriba. Consistia en hacer algo sin que te vieran pero mostrando que lo ibas a hacer.

Y lo hicimos. Al principio muy de puntillas, callados, nerviosos. Luego se convirtió en algo mas natural, botella en mano y descalzo recorrí todos los pasillos que pillé, bajé todas las escaleras que pude y toqué toda puerta con el número 2 delante.

Entre tanto, ocurrieron ciento de cosas que me enteré mas tarde, pero lo importante es lo que sucedió en la habitación 287, donde estuve poco antes del amanecer. Hize un promesa que cumplí a golpe de carta, chupitos y risas. Con el tiempo, cada uno se fue yendo por su lado, algunos mas colocados que otros, a intentar sobar un rato.

Pero yo no, yo aguanté ahí sólo por que ella estaba conmigo. Hablo de ella, por supuesto. ¿Quién era? Por la mañana temprano, te habría dicho que una desconocida. Por la tarde, una buena amiga. Por la noche ya no sabría que decirte, no sé si por la falta de sueño o por la botella medio vacía de vozka que sostuve durante horas.

Estuve con ella a los ojos de la Luna, bailando, y a los ojos del Sol, riendo. Vimos juntos el amanecer de un nuevo día y el fallecimiento de otro. Pero fue cuando se hizo silencio, cuando todos estaban soñando medio dormidos, cuando susurré estás palabras para que no se uniera a la legión de medio despiertos que nos rodeaban...

Quédate... quédate por que cuando tus ojos se iluminan yo sólo... sólo puedo sonreir y seguir, seguir contigo hasta que todo... acabe.

A las palabras... que se las folle el viento.

Los errores al pasado y las ostias al presente...

Simplemente, a exumar sueños pendientes a la espera de poder recuperar qué dije, hize o dejé de hacer.

Dejar de escribir... Lo he estado pensando un tiempo, pero no quiero. Me siento bien cada vez que lo hago, pero últimamente tengo miedo de hacerlo mal, de joderlo todo por escribir siempre lo mismo, o por no hacerlo de manera bonita, interesante o tan siquiera constructiva.

Tengo que dejar pasar el tiempo, campeando pensamientos que nadie pensó. Quiero hundirme en mar abierto, sentir su aliento sus besos, su tierno silencio... Quiero perderme y que nadie pregunte por mí.

Decir, que hallá arriba, donde el aire se respira, nací, crecí y vine para volver algun día allí, cuando esté preparado para volver...

Conversaciones con el Diablo

-Te estás muriendo

-No, estoy viviendo

-¿Acaso no es lo mismo?

-No, cuando uno se está muriendo sólo piensa en sí mismo. Cuando uno está viviendo piensa en los demás...

Un Sabio Mentor

"Tienes que aprender la jerga en la que habla cada persona. En la nuestra, liarse a ostias no consiste en cojer el copón y dar la comunión a todos los que halla alrededor tuya."

Padre

El principio del fin

Querido e inexistente amigo:

Vengo a contarte todos los males que existen en mi mundo. ¿Por qué? Por que contartelo a ti resulta mas eficiente que contarselo a políticos, ricos u hombres de poder. Pero bueno, la avaricia humana no es tema a discernir en esta carta.

El mundo se va al carajo. Que novedad... ¿eh? Paso de ir contandote cada pequeña y diminuta desgracia. Bueno, las enormes desgracias tampoco te las voy a contar por que como son taaaan grandes seguro que ya las visto en televisión o internet.

Mejor te voy a contar la historia de alguién que no le ha pasado ninguna desgracia nunca. Que era tan y tan feli que un dia descubrió que no lo era. Sé que parece el principio de una chunga novela estadounidense que acaba con un final feliz, una rubia de bote y una medallita en el pecho por haber salvado el mundo mundial.

Mi historia es real... o quizás no, que más dá. Lo importante es lo que hizo, o mejor dicho, lo que no hizo.

Nos situamos en un barrio rico. Bueno, no demasiado rico, pero digamos que no se mueren de hambre. La familia era una buena familia. La típica que siempre se nos ha implantado. El padre trabajador y cabeza de familia y la mujer que cuida del hogar, de los niños y de que la cena y la camita estén siempre caliente para su cansado marido. Está la típica niña buena, el ojito derecho de su papá que está colada por un chico de su instituto y por supuesto, el niño travieso acompañado de su mejor amigo, un perrito juguetón y noble.

Pues bien, esta familia hacía lo que todas las familias como la suya hacian. Cada día por la mañana la madre se levantaba para hacer el desayuno y una vez puesto todo sobre la mesa, levanta a los niños que en pijama se toman el desayuno. Al poco rato llega papá, ya vestido con su traje de lino de 600 dólares que se sienta mientras coje el periódico que le ha traido el perro. Después de tomarse un café bien cargado da un beso a todos y se marcha en su lujoso megan classic. Los niños poco después cojen el autobús escolar y la madre recoje las cosas, limpia la casa y lo deja todo preparado para cuando lleguen de nuevo los críos. De mientras, le da tiempo cómo no a cotillear un poco con la vecina de al lado y de ver algun teleculebrón venezolano que echen en la tele.

Y llegan por fin los niños. La mayor le cuenta a su madre que hoy el ya conocido chico le ha invitado a salir al cine y que tienen que ir un día de compras para poder lucir un bonito vestido nuevo. El pequeño llega con las ropa sucia de jugar en el parque y se tiene que cambiar para poder empezar a comer. Finalmente, llega el padre con una sonrisa diciendole a toda la familia que ha conseguido un ascenso y que esta noche se irán a cenar a la mejor marisquería de la ciudad.

Todo parece bonito ¿eh? Quien lo diría... cualquier quedría tener una vida así. Eso es lo que le pasó al muchacho que te venia contando. Acababa de terminar la universidad y se preparaba para tener lo que a todo el mundo le hacía feliz: una hipoteca, una alianza, un jefe que le atosigara y cuatro bonitas ruedas. Pero una vez lo tuvo, pudo descubrir la autentica realidad que era aquello.

Nos situamos en un barrio aparentemente rico. Bueno, más bien cuando el sol aún anda por el horizonte parece un buen barrio, pero una vez se ahoga el Sol... ya os podeis imaginar. Pero bueno, al menos su familia era una buena familia. Estaba el padre, el cabeza de familia. La mujer hermosa que cuidaba de la casa, de que los niños no armaran demasiado jaleo y de que su marido no se la estuviera dando con otra. Cómo no, la típica niña buena, el ojito derecho de su papá y unas buenas piernas para el resto del barrio. Y cómo olvidar al niño travieso, que había sido detenido 3 veces por peleas callejeras y abusos.

Hacían lo que hacian todas las típicas familias. La madre se quedaba la cama por que los niños ya pasaban de ir al colegio y esas tonterias. La mayor se iba sobre las 11 en la moto de algún desconocido (que cada semana iba cambiando) y el pequeño tampoco tardaba mucho en seguirla. El padre se iba al poco rato en su destartalado coche, que desde hacía 6 años no le pasaba la ITV para llegar al trabajo donde le esperaba una larga mañana en los servicios con la secretaria para poder tener una reunión de 2 minutos con el jefe. De mientras, la mujer limpiaba la casa esperando a que llegara el de mantenimiento a tapar algun que otro agujero, como cada mañana.

Y los niños solían llegar hasta muy por la noche, pero antes a llegado el marido, que por accidente a descubierto que el de mantenimiento no tapaba los agujeros correctos. Gritos, insultos y demás para finalmente enterarse de que la niña no viene, que se va con el novio a Argentina, que el niño tampoco, que se va a un centro de menores por que se ha pasado dandole una paliza a otro chaval. Que la mujer se va con el de mantenimiento por que tiene mas futuro que tú y hasta el perro se a muerto por intoxicarse con la pintura que el de mantenimiento dejó ahí tirada.

De un día a otro, perdió todo lo que tenía, todo se le derrumbaba. Y entonces, se hizo la pregunta que nadie debe hacerse nunca: ¿Esto es la felicidad? Evidentemente, no le sirvió de nada, nunca pudo darle una respuesta, al menos, en los pocos ratos de lucidez que el alcohol le dejaba.

Eso es lo que hizo, amigo mio, preguntarse por un momento si lo que le habían dicho, era cierto o no. No le sirvió de nada preguntarselo, puesto que al poco murió bajo uno de esos puentes de piedra. Había perdido todo... y eso fue lo que le hizo pensar. No es gran cosa, pero por algo se empieza... no?

Diserciones en la Vida

Que un mierda me llame mierda por llamarle mierda le hace aún mas mierda. Que nos suplique cuando pierde, que nos vacile cuando puede, eso le hace un mierda. Que corre cuando no debe, que se refugie entre faldas de hormigones. Eso le hace un mierda. Que hasta la luz del sol le afecte, que todo le altere, pero que sea él, el que nunca moleste. Eso le hace un mierda...

Pero, que un mierda se crea superior a otro por el hecho de ser él y no otro, eso sí que le convierte en un mierda.

El Sello de Marfíl

Llego a casa cansado y al sabor del cigarrillo y el triunfo, abro la puerta cómo puedo y entro en mi refugio. En mi refugio de miradas, de aplausos y de gente en general. Dejo el sombrero en el sofá y la chaqueta clara en el reposabrazos del sillón. Me miro en el espejo... pero es que ahí no estoy yo.

Está el ganador del premio más importante del mundo, el autor mas importante del siglo XXI. Aquel que se le han otorgado ya tantos premios como obras tiene. El que su estilo único ha marcado a toda una generación de poetas.

Yo no soy ese... es el reflejo de mi. Nisiquiera de mi. Es el reflejo de unas obras, obras escritas por toda la gente que ha vivido a mi alrededor. Yo tan sólo he sido el que ha movido la pluma garabateando lo que todos ya sabian, sentían y soñaban. Pero mientras ellos lo hacían, yo únicamente escribí, sin pararme ha hacerlo yo también. A sentir, a soñar y simplemente, a vivir...

Así he acabado. Con una vitrina reluciente de metal oxidado bañado en una fina capa de oro. Oro quebradizo que con el tiempo, se agrieta, se afea y acaba mostrando su autentica naturaleza: el más rojo de los óxidos.

Y aquí estoy, con el premio más oxidado que me han dado en una mano y una botella de ginegra que guardaba para una ocasión especial en la otra. La comparto sólo, pero no la disfruto sin más. Saboreo su fuerte sabor, sin nada que lo suavize, lo calme o lo trivialize, mientras disfruto de la puesta de Sol. El día se acaba y yo me acabo con él.

A la mañana siguiente no encontraron rastro alguno del hombre al que habían otorgado el premio. Sólo quedaba su sombrero en la entrada de su hogar. No quería más dinero, mas premios ni más buenas botellas de ginebra. Sólo queria por una vez, vivir su propia historia, acabarla, y que fuera el destino quién la garabateara, para acabar siendo sellada con cera de marfíl.

Tenía que morir para dejar de escribir.

Un fracaso dudosamente bueno

Se elige vivir con respeto a las normas, o simplemente vivimos la vida como podemos. Imponemos nuestras reglas a las circustancias, o las circustancias se imponen a nuestras reglas.

Era la primera vez en mi vida que me alegraba del fracaso de un operativo. Los informes del CNI y de todo el sistema operativo de inteligencia europeo habian fallado y parecía que Lucas volvía a sostenerse en el fino alambre de la legalidad.

Pero un angar vacío no puede barrer completamente la sombra de una duda. ¿Llevaba realmente Lucas siete meses de infiltración sin una amacura en su expediente? ¿Era realmente uno de los nuestros? ... Y si no era asi, ¿cómo era capaz de ir él sólo por delante de los servicios europeos?

Siempre he tenido claro cómo deben ser las cosas, y Lucas desde luego no es un ejemplo de ello. Durante años se ha pasado las normas por el forro, pero no creo que eso le haga peor persona. Entonces... ¿Qué está ocurriendo? La respuesta entró en la madrugada a ritmo de berbena...

Lo que estaba ocurriendo no era nada nuevo. Las cosas se movian a mi alrededor pero yo seguía en el mismo sitio en el que he estado toda mi vida. Con mis valores, mi ética, con mi moral... Y cuando uno es así no puede ponerse una venda en los ojos.

Y aunque uno crea saber cómo deben ser las cosas, la realidad es que las cosas son como son. La vida no es una maquina expendedora en la que introduces virtud y extraes felicidad.

Don Lorenzo - Juan Diego

Hasta los muertos se equivocan

"La posesión de la belleza y del conocimiento de la verdad conduce a la eternidad" Juan Ramón Jimenez

Perdona por tardar medio siglo en poder responderte, pero ya sabes viejo amigo, entre el más allá y el más aca uno se lia y acaba perdiendo el norte...

Quería decirte, que lo que dices no es cierto. Bonito pero incierto, algo parecido así a como es la verdad. La verdad no es que sea incierta, es que es tan fina como la arena de una playa (bueno, según que playas, por que al menos las de aquí, arena fina mas bien la justita). La verdad está muy fragmentada y es imposible encontrar una verdad absoluta. Durante algún tiempo intenté encontrarla, pero sin saber dónde descubrí esta verdad ciega. Esa que nadie ve, pues tan sólo es un granito de arena como todos los demás.

Igual que la belleza. Todo el mundo la desea, la venera y los agraciados que la poseen son admirados y adulados. Pero en verdad, la belleza no es importante, por que la belleza es de condición humana, al igual que las palabras y que el mismo ser humano. Todas ellas lucen y brillan con orgullo, pero solo durante un limitado periodo de tiempo. Después, como todo, se desvanece. Polvo somos y en polvo nos convertiremos...

Es por ello que no, ni con el conocimiento de la verdad ni la belleza conducen a la eternidad. Sólo terminan en una vida más, arrastrada por el viento del tiempo. La eternidad está ahí y solamente nos queda aceptarla. Aceptala, y échala al desierto de verdades, para que así pueda ser la verdad de alguién más.

El Espantapájaros de Acero

¿Porqué mis actos deben estar condicionados por gente qeu no me importa, y a la que no le importo una mierda?

¿Porqué debemos estar pendientes de unos ojos deficientes de estúpida gente a la que nisiquiera prestamos atención?

Y vuelvo a los viejos tiempos, en aquellos en los que estaba callado, para que no se rieran de mi. En los que cada pensamiento, acto o palabra que hacía se convertía en la burla de la semana.

Si hablo se rien. Si callo, me muero. Si pataleo, el juego se convierte en una simple parodia de yo contra el mundo entero... y me callo, sin que nadie sepa que por ello muero. Muere una parte de mi, por que mis palabras son violadas por el silencio, quebradas por el redil de los sueños, ese que hace que las palabras no puedas escapar hallá donde existen los besos.

Besos como los del Espantapajaros de Acero, que con una mirada dura me martillea el cerebro y con una sonrisa aparentemente hipócrita, me dice, que todo saldrá bien. Más, ¡el infierno se lo lleve, llevaba razón! Pero aún así, sólo el tiempo se la ha dado, y despues de tanto tiempo, por fín lo entiendo. Entiendo por que solo se le acercan los cuervos.

Si te muestras al mundo, con una sonrisa que nadie te puede quitar, te conviertes en el espantapájaros de acero, que hagas lo que hagas tú siempre, seguirás sonriendo.

Esperando su Regreso

No sé que son, sólo se que se extienden...

Todavía me arrepiento de haber acatado aquellas malditas ordenes de diligentes sin más sentido común del de aparentar credibilidad ante los ojos pendientes de una diminuta grieta donde colarse. Malditos confederados... y pensar que hubo algún tiempo en que trabajé con ellos...

Trabajamos para ellos. Nosotros dos... juntos, por controlar lo que, quizás nuestra ignorancia o nuestro orgullo no nos hizo ver; eran incontrolables. Pero no sólo incontrolables, si no infinitamente superiores.

Se nos planteaba por fin un dilema largamente cuestionado...¿Quién podía más? Como siempre, el tiempo nos dió una respuesta, manchada de sangre de todos los colores.

Y me la arrebataron. O peor aún, devoraron hasta lo más profundo de su interior y dejaron su cascara vacía para que la vistiera otra cosa totalmente diferente. Algo que ni ellos mismos pudieron controlar. Pimero alimentas a la bestia, luego la enseñas a cazar y cuando el alimento escasea, acaba cazandote a ti.

Parece que el mismo destino se reía de nosotros cada vez que planeabamos algo para intentar evitarlo. Derrota tras derrota, nos van haciendo retroceder... pero ya no estamos sólos. Retrocedemos juntos, pero retrocedemos.

Y partimos reglas, antiguas diferencias y todo lo que nos hechan encima. Luchamos juntos y descubrimos que no importa de que color sea la sangre, que vamos a tener que derramar mucha para ganar.

El precio de lo que llamaron victoria fue muy alto. Pero no, no habíamos ganado, los habíamos parado... siguen ahí y tarde o temprano acabarían por volver a despertarse.

Y aquí sigo, sentado mientras desde el grueso crista espero a que de la inmensidad del espacio surja algo. A que vuelva, junto con todos los demás a reclamar todo. A que por fin se rompa el silencio y terminen de destrozar lo poco que dejaron.

A mirarla por un momento a los ojos, y decirle, que apesar de todo, aún la quiero...

Jim Raynor, Capitán de la Hyperion

Més iguals que diferents

Així va començar la carta que li vaig escriure farà ja temps a un bon amic. La veritat és que no sé perquè l’he acabat ara i perquè amb aquest títol... Em remeto al mateix de sempre com a resposta: paradoxes d’un món tan irracionals com les més profundes conviccions humanes.

Com la por. Por a allò diferent o al que no és com sempre veiem, sentim o creiem. No ho entenc, diuen que dos cossos idèntics reaccionen de forma idèntica a un mateix estímul. Però l’ésser humà no. Aquesta és la nostra benedicció i, a la vegada, la nostra maledicció, perquè simplement som únics

Aleshores... perquè volem unificar-nos? Com ovelletes a una mateixa cleda. Per què discriminar a aquelles que tenen les potetes més curtes, el pelatge més fosc o els ulls més brillants? No ho entenc... Com pot el color de la pell significar la diferència entre ser bèstia o humà? Segueixo sense entendre-ho... Com pot canviar tant una vida pel fet de néixer a un cantó del mar o a un altre? No ho entenc, però és que crec que no es pot entendre. Simplement, que callin els profetes que van dir que el món moriria quan es vestís d’un altre color que no fos blanc, quan hi hagués heretges que estimessin el seu mateix sexe o persones de diferents llengües que tinguessin diferents conviccions sobre qui regna al cel.

Podran colpejar a un... però no podran colpejar el món sencer.

P.D: el texto está traducido al catalán con la ayuda de Solem (gracias tio ^^). Seguramente os preguntareis porqué en catalán... la respuesta no va demasiado hallá. Simplemente, debemos cambiar el punto de vista de las cosas, esforzarnos por cambiar e innovar. Suerte con la lectura del relato ;P

Palabras Límitadas

Ahora debiera escribir cosas como que nadie me entiende, me comprende o lo puede hacer. Las típicas reflexiones de un adolescente, marcadas por los golpes de un mundo para él desconocido.

He cometido muchos errores en mi vida. No lo niego. Quizás la forma en la que expío mis culpas es escribiendo para llegar a ser alguien y que entonces todo lo que hice, pensé o creí tome algún sentido.

Limitado... siempre limitado. Es una palabra que me grabaron hará algun tiempo en el corazón. Estás limitado y por mucho que quieras los números ganan a las palabras, por que los números son parte del mundo y las palabras son parte de la condición humana.

Sé que tarde o temprano mi esfuerzo será recompensado de alguna manera. Las manos que hoy me protegen serán las que yo cure mañana. La voz retumbante en mi cabeza que me dice "para" será acallada, no con palabras sino con hechos.

Esas manos ya no sufrirán ningun arañazo más, aunque no sé cuantos les quedan por sufrir ni cuando cesarán estos. Al menos, intentaré mientras tanto que no se infecten, para que no sufran más de lo que lo hacen.

Ya no sé que escribir... ahora supongo que pasaré esto cuando la sombra deje de acechar, cuando me pueda volver a esconder donde nadie me encuentra. Donde soy, simplemente yo, aquel que pasó de soñador a poeta, y de poeta a escritor.

Ya está... y nada más

Se acabó. Todas las esperanzas, terminaron. Sueños cortados en rodajas de cartón donde los guardabamos. Cajitas de cartón con sueños de vidrio sin quebrar, ya no volverán, ya se quebraron, ya perdieron todo su valor.

Temor. A no ser hallado, a nunca jamás ser abrazado por unos brazos de verdad, no por aquellos que solo me quieren utilizar. De que se acabe el tiempo y todo termine, de que el camino no se ilumine y no pueda respirar. A que el juego cambie y no lo podamos jugar. A que los que vengan antes o después nos puedan superar.

A todo y nada, a la verdad de saber que no podrás. A las lágrimas que nunca lloraste, por que la esperanza aún te hacia caminar. Salta, salta de una vez y no esperes más, el tiempo se me acaba y ya nunca te podré encontrar...

Un reflejo vagamente familiar

Conozco la sonrisa brillante de las mañanas, las tardes melladas, las desdentadas noches. Sé del aullar de gigantes en lumbres de aspa de molino. Sé del letargo de los sentidos entre el estruendo de monedas. Sé del nectar en las bocas, y de su aliento en la nuca. Sé de las palabras inútiles como bolitas de humo y de camas desechas como liendros desflorados. Sé de los bordes cortantes del canto herido, se de su demencial cordura...

Desconozco, sin embargo, ese rostro vagamente familiar que me mira a cada instante desde el espejo...

Kutxi Romero y Albertucho

Corazones Firmes

Es curioso.

Siempre me resulta curiosa la manera de mantener controlado al mundo: "Estakazo" y todo se hechan pa'tras. ¿Quien ha de recibirlo? Eso es lo de menos, el objetivo es que lo reciba alguien y que los otros retrocedan.

Da igual el qué, porqué, de qué y para qué. La solución llega con el silencio, ya sea antes o después del estakazo. Silencio... es lo que hemos guardado durante mucho tiempo.

¿Por qué? Por nada. Es la respuesta a una de las preguntas que nos hicisteis, y debiamos reflejar en esta carta. Parece contradictoria, pero vivimos en un mundo de contradicciones. Y nuestro peor error fue que creimos que podríamos cambiarlos.

Mis compañeros ya han respondido a las demás preguntas con más sensatez que yo, asi que nada más. Conseguisteis nuestro silencio... pero nunca doblegaréis nuestra voluntad, la de luchar y no rendirse por lo que algunos llaman, la verdad.

¿Consejos?

Alguien me dijo alguna vez, que dejara de escribir gilipolleces y me pusiera a estudiar. Que reflexionar sobre el ir y venir del mundo de nada me serviría para vivir. Tengo tantas preguntas... y tan pocas respuestas. Y aun así, se que la mitad de ellas son falsas verdades para intentar endulzar este agrio mundo.

Nada mas, se me agota el tiempo... o quizás las ganas de seguir escribiendo. No lo sé... y que mas dá?

CuentaCuentos

NARRADOR: Había una vez, hace mucho mucho tiempo, en un lugar muy muy lejano…

(Los 3 malos salen con dificultad del cuento)

GARFIO: Oh! Por fin, ¡nunca pensé que fuera tan difícil salir del mundo de los cuentos!

HADES: ah? Si? No me digas! No nos habíamos dado cuenta!

MADRASTRA: Bueno sí, ya vale, ¿Cómo lo vamos a hacer?

GARFIO: como vamos a hacer qué?

MADRASTRA & HADES: Garfio!

GARFIO: Ah! Vale, vale… A sido un pequeño fallo!

MADRASTRA: Tú siempre te equivocas ¬¬

HADES: Bueno, vamos a dejarnos de tonterías cuanto antes descubramos como acabar con el mundo de los cuentos mejor!

GARFIO: A…

(Suena la música interrumpiendo a Garfio: “tic tac”)(Garfio se pone muy nervioso mientras los demás es ríen de él)

MADRASTRA: Venga ya! Que es una broma! No te pongas así!

HADES: estás con nosotros! ¿Que te va a pasar?

(Suena la música: “De cero a héroe”) (Garfio y la Madrastra bailan mientras que Hades busca enfadado a Hércules)

HADES: No tiene gracia! Y tu cállate que no eres la más guapa del…

MADRASTRA: (le interrumpe) Claro que soy la más guapa! Verdad? Espejito mágico, ¿quién es…?

(Suena la música: “Hi ho”)(Busca a los enanitos entre los niños)

GARFIO: Ah! Ahora quién se ríe de quién? eh?

(Ella ignora a Garfio y se dirige hacia los niños con una mirada de miedo xD)

MADRASTRA: He traido manzanas! Queréis?

HADES: Venga, venga, ya tendrás tiempo luego, a ellos déjalos y vámonos!

(Salen del escenario)

NARRADOR: Puf… menos mal que ya se han ido! Niños, que vamos a hacer? Ya sé, llamaremos a los buenos! Campanilla, campanilla estás ahí? Pocahontas tu estás? Puf… ojalá saliese alguien del cuento…

HADA MADRINA: ¿alguien me ha llamado?

NARRADOR: si! Necesitamos tu ayuda! Hades, la madrastra y Garfio quieres destruir el mundo de los cuentos… tenemos que hacer algo… O si no desaparecerán los cuentos para siempre… =(

HADA MADRINA: Oh dios mío! Que cosa más mala! Tenemos que hacer algo ya! Voy a llamarlas!

(Suena la música “Bibi di bobi di bu”)(Salen Campanilla y Pocahontas bailando)

CAMPANILLA: cuánto tiempo sin veros no? Cómo estáis?

POCAHONTAS: Oh! Bien! Dentro de poco seré la reina de mi aldea y mi padre…

HADA MADRINA: (las interrumpe) No, no hay tiempo! Nuestro mundo desaparecerá si no nos damos prisa!

CAMPANILLA: cómo? Eso es una bromilla no?

HADA MADRINA: no, no lo es! Vamos, os lo cuento por el camino!

(Antes de irse)

POCAHONTAS: Y estos niños? Pero hay que presentarse no?

(Suena la música: “Por dónde tu vayas” y seguida de esta “Colores en el viento”) (Ellas bailan)(El hada madrina se las lleva mientras bailan) (Entran los malos)

MADRASTRA: entonces sabéis lo que teneis que hacer no? Cuando de la señal lanzaremos el hechizo

HADES: Garfio ya sabemos que tu no tienes magia pero con la que le quitaste a campanilla es suficiente

GARFIO: Bien, bien… pero seguro que todo va a acabar bien? Acordaros de cómo terminan los cuentos, siempre tenemos mala suerte…

MADRASTRA: ya, pero esto no es un cuento!

HADES: además los buenos no saben nada, quién se lo iba a contar?

GARFIO: lleváis razón!

MADRASTRA: bueno lo que os decía, cuando el reloj de las 12…

GARFIO: pero por qué tiene que ser un reloj? No puede ser otra cosa?

(La madrastra y Hades lo ignoran y lo miran con cara rara)

HADES: bueno, entonces vamos a buscar lo que necesitamos!

MADRASTRA: pero recordar que solo tenemos a las 12 para destruir el mundo de los cuentos o sino quedaremos encerrados en él para siempre! Es nuestra última oportunidad!

(Salen del escenario y entran los buenos)

POCAHONTAS: Tenemos que tenderles una trampa!

CAMPANILLA: Si! y cuanto antes mejor! tenemos que devolverlos al mundillo de los cuentecillos!

HADA MADRINA: pero necesitamos magia!

POCAHONTAS: y la ayuda de todos ellos! (señalando a los niños)

CAMPANILLA: porque nos vais a ayudar verdad niños?

POCAHONTAS: bueno, pues manos a la obra! El plan es el siguiente, tenemos que intentar devolverlos al cuento sin que ellos se den cuenta!

CAMPANILLA: espera un momentillo, a ver si lo he entendido bien, sin que se den cuentecilla?

HADA MADRINA: exacto! Muy buena idea Pocahontas, lo que haremos será lo siguiente…

CAMPANILLA: creo que sabéis alguillo que yo no sé verdad?

POCAHONTAS: sí, hada madrina, creo que es hora de que se lo contemos ya no?

HADA MADRINA: sí, ya va siendo hora, verás campanilla…

(Se reúnen en corrillo)

CAMPANILLA: ah! Ya lo entiendo todo! Así que lo único que tenemos que hacer es esperar a que pasen las 12

POCAHONTAS: claro! Estarán tan preocupados de cerrar el libro y de cogernos a nosotras, que se les pasará el tiempo, y una vez que la primera campanada de las 12 suene…

HADA MADRINA & CAMPANILLA: volverán al cuento!

POCAHONTAS: esperaremos escondidas allí!

HADA MADRINA: niños, vosotros no podéis decir nada! Está bien?

CAMPANILLA: pero que buenas ideillas tenéis! Seguro que no se darán cuentecilla! ^^

(Se esconden)(Entran los malos)

MADRASTRA: bien, ya solo faltan cinco minutos para las 12, poneros en posición, y que nada, repito, NADA os distraiga está bien? Un pequeño fallo y despediros del plan!

HADES: si ya sabemos que…

(Aparecen los buenos)

HADA MADRINA: bibi di babi di bú! (apuntando con la varita mágica hacia la madrastra que lo esquiva)

MADRASTRA: vosotros a por esas 2! Esta dejádmela a mí, nadie me interrumpe en mitad de un hechizo! Yo empezaré!

(Se colocan el hada madrina y la madrastra delante ) (Suena Frozen de Madonna, ambas comienzan a bailar hasta que finalmente el hada madrina cae vencida por la madrastra )

CAMPANILLA Y POCAHONTAS: Oh no hada madrina! A por ellos!

(Suena Please don’t stop the music de Rihanna y los 4 bailan, finalmente vencen campanilla y Pocahontas) (Mientras tanto la madrastra aprovecha el descuido de los demás para seguir haciendo el hechizo)

POCAHONTAS Y CAMPANILLA: si! Lo logramos!

MADRASTRA: wajajajajaja! Demasiado…

(Suenan las campanadas)

MADRASTRA: no! No! Volveré!

HADES & GARFIO: no!

(Los malos vuelven dentro del libro definitivamente para siempre)

CAMPANILLA: bien! Lo conseguimos!

HADA MADRINA: al final el cuento tenía que acabar bien como todos los demás!

POCAHONTAS: pero esto no es un cuento

HADA MADRINA: la vida siempre es un cuento del que hay que aprender

CAMPANILLA: pero que hemos aprendido hoy? Yo no recuerdo ninguna cosilla!

POCAHONTAS: claro que sí! Hemos aprendido que haciendo las cosas todos juntos y con mucho esfuerzo, todo acaba saliendo bien!

CAMPANILLA: jo hada madrinilla! No nos podemos quedar aquí?

HADA MADRINA: ya sabes que tenemos que volver campanilla, quién sabe si tendremos que venir algún día más, pero hoy, nos tenemos que marchar

POCAHONTAS: jo… bueno… pues…

CAMPANILLA: estaremos siempre en vuestros cuentecillos!

HADA MADRINA: pero sobre todo, estaremos en vuestros corazones

La Llave de mi Corazoncito

Real

No sabría bien como definirlo. ¿Que es real? Algunos dirian que real es aquello que se puede demostrar, ver, palpar. Algo que si dejas de creer en él, sigue ahí.

Pero muchas cosas siguen ahí sin que nos demos cuenta. Son reales, pero pasan inadvertidas ante los inocentes ojos ed la humanidad. Aun nos queda mucho camino por recorrer, por escenarios nunca vistos que no están hechos para nosotros, pero aun asi, la locura siempre ha podido a la razón y nosotros no aceptamos un no.

"No". Morfológicamente te diria que es un adverbio de negación en la lengua en la que escribo. "No" también puede significar el final de una vida, o el comienzo de otra. "No" podría ser el limite que nos marca la razón para controlar todos nuestros instintos.

No puedes ver sus ojos esta noche, has de aprender a caminar. no puedes besar su cuello, tienes que mirar por donde vas. Cuidado, no te pierdas entre sueños por que te puedes tropezar.Y si tropiezas, fin del juego. Caminan por ese lugar que ya todos conocen, todos menos tú, por que tú estabas mas pendiente de la vida que de la muerte.

Pero no, no me tientes, tropezaria una y mil veces si hicera falta por ver el reluciente destello de su mirada, por ver su piel atercipelada y igual que las gallinas, mientras camina con paso, pechos y mirada firme.

Pero no, ni esa mirada, ni esos pechos y ni tan siquiera sus pasos son mios. Simplemente por que la razón me dice "no". Me limita, me corta. Sufro callado mientras veo como pasa el tiempo, el último que me queda para andar por un camino abierto. Me falta el aliento, malgasto las horas en sueños y sueños vacios de sentimientos auténticos, por que los sentimientos de verdad, los guardé en una cajita en los mas hondo del corazón....

Y ellos, sí son reales.

El Libro de una Vida

Antaño por un par de monedas
una sonrisa y un papel
compré un sueño escrito
de esos que ya nadie lee

Pues ahora lo que importa
es tener un buen televisor
pantalla plana, sonido estéreo
y cuanto mas grande mejor

Ya nadie recuerda su primer libro
ni en la historia que lo embarcó
tan sólo recuerda el diminuto vestigio
de unas pastas gastadas en el fondo del cajón

Pero pasaron los buenos tiempos
la juventud, ya se escapó
mis ojos yacen ahora ciegos
y mi unico consuelo es el alcohol

Y buscando nada para pasar el tiempo
ese que casi me mata y me llevó a la vejez
encuentro con unas manos gastadas
en lo más hondo de mis recuerdos, un libro de papel

Ese que dejé ahí tirado
ese que ya nunca podré ver
ese que el tiempo ha gastado
de esos, que ya nadie lee

El Barrio del Mendigo

Y ahora, impotente, miro las hojas manchadas por lágrimas y sangre...

Todo empezó hará un par de meses, cuando la conocí. No me molesté demasiado en caerle bien, en ser simpático o tan siquiera educado. Simplemente, en el Barrio del Mendigo no se fingía ser nada, pues bastaba tu sola presencia allí para saber qué eras: unas manos curtidas, una espalda cansada.

Se presentaba una muchacha ante mi de pelo castaño y lacio, recién llegada de una gran ciudad. Me pidió amablemente que le llevará las maletas, mientras sonrientemente me explicaba que llevaba horas viajando y estaba muy cansada.

Así la conocí... por un par de monedas y una sonrisa. Mientras la acompañaba a la parte nueva de la ciudad, me fue contando su historia. Era escritora y se venía a la ciudad para presentar públicamente el último de sus libros. Aún así, decía no estar muy convencida del éxito de este último.

Y mientras seguiamos andando, ella hablaba inocentemente mientras yo la escuchaba pacientemente pero a la vez atento a todo. Fue al pasar por la Esquina de Tela dónde surgieron los problemas.

Pues en el Barrio del Mendigo no hay día en que no se raje un cuello, se viole un sueño o se rompan algunos huesos. Vida dura, para gente dura. Acabé en el suelo, roto y medio muerto. Pero eso sí, no le tocaron un pelo y apesar de todos los golpes, yo sonreía por dentro al observar el macabro triunfo que me había ofrecido el destino.

Me levanté, aún sin saber cómo y terminé de guiarla por las calles hasta el barrio nuevo. Hasta la gran ciudad. Una ciudad demasiado grande, para alguien como yo. Nosotros trabajamos en las fábricas, alejadas de la ciudad para que ésta no se vea afectada por el negro humo que la hace funcionar.

Y ya me iba a dar la vuelta, para no volverla a ver más, cuando me dio un simple beso en la mejilla y me dió las gracias otra vez con esa bonita sonrisa en su cara. Y entonces ella hechó a andar hasta perderse entre los edificios de mármol pulido y blanco.

Pasó mucho tiempo, un tiempo de grandes cambios políticos. Antes no me hubiera importado, o tan siquiera enterado, pues en el Barrio del Mendigo la única política que existía era la que afilabas todas las noches y llevabas debajo de la manga.

Pero me bastó ver aquella foto en el periódico arrugado para entender a que se referían con "cambios políticos". Su sonrisa se había desvanecido del rostro y sus ojos miraban perdidos hacia el horizonte. Su cabellera castaña se habia tornado oscura manchada de sangre. Lo que me costó tanto proteger en la Esquina de la Tela había sido desgarrado y explotado...

Busqué en el barrio alguien que supiera leer. Tras muchas negativas, encontré a un hombre que decía que era capaz, por un par de monedas claro... Le dí las mismas monedas que antaño ella me dió y le pedí que me explicara que había sucedido.

Había muerto por un libro, igual que vivió por muchos de ellos. Como siempre, paradojas de un mundo que nunca llegaré a comprender...

Por todos

Esto es, por todos mis amigos
para aquellos que vinieron
y tantos que se han ido.

Y también, por todos nuestros profesores
y sus vanos intentos
de hacernos personas mejores

Por mi colegio, creador de tantas ilusiones
esperanzas y sueños
que tan solo escribo en canciones

Y para ti, tiempo ya perdido
consumiendose entre mis manos
a la vez que respiro

A todos, a todos los que he conocido
gracias, gracias por las risas
lágrimas y suspiros...

Horizonte Betado

Por un momento, olvidé los kilometros que nos separaban y te dije, que allí estaría... como un amigo más al que espero bajo un portal, en pos de una tarde inolvidable donde lo que menos faltarían, serían risas, personas y un Sol se que se consumiera en el horizonte.

Pero luego me acordé de todo... Tú te fuiste y yo me quedé aqui... sólo.

A los Ojos de Granada

Era una tibia noche de verano. No sabría decirte nada más. No podría recordar qué me llevó a saber que estaría allí. Simplemente, me dejé llevar por un instinto siempre reprimido. Ese que te dice qué hacer, pero no porqué.

Pasé el rio a la sombra del Cadí. Descalzo. Sintiendo la húmeda tierra hundiendose resbaladiza. Ahora, entre una noche vacía de Luna que me iluminara, tan sólo las estrellas podrían guiarme hacia lo que decía llamarse rumor, pero que era más real que los bloques de piedra del palacio nazarí.

Y de entre todas las grietas, aún sin saber porqué, se me abrío lo que para muchos fue un infierno. Las ya abandonadas mazmorras aún conservaban la sangre seca y húmeda en las paredes.

El metal se había oxidado, los cadaveres ya no eran más que marfíl afilado y curtido por el tiempo, con ayuda de los gusanos. Las paredes habían perdido cualquier vestigio de arte que tuvieron antaño. Todo está oscuro hasta que una de las velas empieza a arder silenciosa, como ardió ante los ojos de los hombres condenados a muerte.

No, ya no eran hombres. encadenados de manos y pies, despojados de ropa y dignidad... No, ya no eran mas que carne y hueso. Y dentro de muy poco, solo hueso, puesto que todos murieron entre gritos de dolor. Gritos vacios que no servian de nada, pues era nada lo que les esperaba. Tan sólo la compañía del dolor para acabar en sabanas negras.

Pero no importa cuanta gente sin nombre murió aquí por una guerra ya olvidada y por la gloria que esta ofrecía. Simplemente, no importaba.

Y después de charlar con pensamientos oscuros por lugares oscuros. Salí ante el sonido del agua, ya harta de fluir entre las doce grandes bestias que la custodiaban. Quería volver con su hermano, aquel que nosotros llamamos Genil, río al que alguna vez perteneció, para manar de nuevo en libertad.

Más daba igual que quisiera. Estaba tan presa como los sin nombre del infierno de abajo. Seguía estando encadenada en sí misma por paredes, manchadas de sangre que ella misma limpiaba.

Y después de escalones y escalones hacia lugares tan hermosos como intrigantes, llego a la Torre de la Vela. La torre donde debía estar quien estaba buscando. Aquel que podía estar en cualquier otra parte de la ciudad, pero algo me decia que estaba allí. Allí, allí y sólo allí.

Subí las escaleras gastadas para terminar contemplando... mi tierra. Mi vida, una parte de mi alma... Simplemente, Granada. Mía tanto como de los que estaban allí abajo ganandose el pan de cada día, de los que estaban en los cielos brillando con la misma intensidad con los que vivieron en la lejania del tiempo y del que, al igual que yo, contemplaba majestuoso la belleza de la ciudad.

-Eres egoísta - respondí sentandome a su lado.
-No soy egoísta, simplemente, sólo quedo yo.
-¿Como puedes decir eso ante los ojos de toda la gente que te importa?
-No me importa. No me conocen, no saben nada de mi. Si muriera esta misma noche, nadie sabría que estaría pudriendome hasta que les llegara el olor.
-Si te pasara algo malo y ellos pudieran hacer algo lo harían. Somos un pueblo. Algunos con peores intenciones que otros, pero en general nos cuidamos los unos a los otros.
-Y una mierda, sabes que no.
-Pues, ¿a que esperas? Tírate. El problema de tirarse es que lo que viene despues de varias horas agonizantes. ¿Sabes que viene? Yo sí, y lo que viene es nada. Un golpe seco y todo volverá a estar en silencio. Siempre me dijiste que una vida casta y silenciosa no era vida.
-Lo que tengo ahora tampoco se puede llamar vida.
-Lo que muchos tienen, tampoco se puede llamar vida. ¿Que es vida? Cuando sepas qué decir, tírate, pues si puedes definir tu vida, será mejor que te lanzes al vacío...

Pesadillas Inquietantes

-¡Tuve una pesadilla!

-¿Que ocurrió?

-Se cumplían todos mis sueños...