El futuro que nos prometieron

"¿Dónde está mi jodida mochila cohete? ¿Dónde está mi coche volador? Lo estáis pensando ahora mismo. ¿Dónde están mis vacaciones en la Luna? ¿Dónde está mi amante robot? ¿Dónde está el futuro que nos prometieron? ¿Quién ha estafado mi nave espacial y mi pistola láser? Dejad de buscar lo que no existe. Vivís en el futuro y no lo sabéis. No hace tanto tiempo, una carta o una foto tardaba meses en cruzar el mundo. Hoy, en cuestión de segundos podéis contarle a la gente dónde estáis y qué veis, y da igual donde se encuentren ellos. El futuro ha llegado a hurtadillas, se filtra en las pequeñas cosas de cada día. Quieres tu mochila cohete, pero ni te acuerdas de tus teléfonos. ¿Naciste con ellos? No. Sois criaturas de ciencia ficción. Todos y cada uno de vosotros. El futuro no está en camino. Nadie os debe una mierda. El puto día que estáis esperando jamás llegará."

Warren Ellis en boca de su Doktor Sleepless

Perlas del Chat

Bueno, rulaba un viernes por casa con los amigos y bueno, tras un topicazo como American Pie y con un reloj marcando las 2 de la mañana, era evidente cual iba a ser el resultado de un par de litronas, mucha comida basura e internet a nuestra disposición: chatear.

Pero sin duda el encanto de esto es un nombre sugerentemente femenino y una horda de desesperados por unas palabras cálidas. Así pues, sin más preámbulos, os dejo con algunas perlas del chat que guardamos aquella noche.

Nick: Vampira19 [Rojo] - Usuarios del Chat [Resto de Colores]

- Hola, follarias por dinero?
- No
- ¿Por que?
- Por que un tio que ofrece follar por dinero en un chat, ni tiene dinero ni nadie con quién follar
- Pues anda que un tia que se cree mas lista que nadie...
- Pues anda que un tio que se cree que la tia con la que habla por un chat es tia...

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- Hola banpira
- Macho, mira: métete en google y busca RAE. Hay un diccionario cojonudo: úsalo (por la salud visual de todos)

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- Hola, que buscas?
- No encontrarte.

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- Interesante tu nick.
- Ya, el tuyo es soso.
- Ya, por eso busco gente con nicks interesantes para compensar
- ¿El qué? ¿Tu falta de imaginación?
- Me sobra bombón, no me llegas ni a los talones.
- Pues llevo aqui 10 mins y ya me han dicho 40 lo mismo, asi que colega; córtate o córtatela, me da lo mismo.
- Me da igual lo que te hayan dicho...
- Y a mi me da igual lo que tú me digas, ¿que tendrá que ver?

Delirio

Era una casa vacía y una tentación insoportable.

La noche lucía su mejor cara dando celos a la Luna, y hablando sola de lo que nunca había existido. Un telefono móvil que raja el silencio de los grillos entre el aluminio de los asfaltos me arrancó su mirada y la dejó perdida en un listado de cuentas corrientes que se quedan quietas buscando un corazón.

Y no lo encuentran.

Se encontra perdido, sin comunicación, en un vaso de aire purpúreo que no existe más que en una serie B en negro y sólo negro.

Y nadie lo ve.

Y nadie lo encuentra.

Cree que todo el mundo es sincero cuando sólo él lo es. Por que lo es; más que la cuenta corriente que se queda quieta con el telefono en la mano, y no llama, no mira, no engaña a la Luna que aún cela por ser ese telefono silencioso en sus manos.

Pero está comunicando.

En los siete infiernos no hay ni cobertura ni diarios. Sólo una canción desgarrada en una guitarra afinada con el dedo corazón, que busca romper el maldito silencio del salón. Busca algo más que una cerveza vacía y unos cuantos acordes gastados por el sonido trillado de las barbas de Dios.

Deliro.

Tedio olvidado

4 de la mañana...

He conseguido traducir el relato de Edgar Allan Poe de "The murders in the rue Morgue"...

Quien quiera saber que significa el titulo que use el puto google, como hacemos todos.

Sí, llevo 6 horas traduciendo una historia detectivesca para terminar descubriendo que un orangután se cargó a la mujer y a su hija.

Sin duda, un final muy oscuro, tétrico y tipico de Poe...

No hay nada como que venga un orangután con una navaja, escale la tubería, se cuele por la ventana y te rompa la mitad de los huesos de tu cuerpo a la par que intenta meterte por la chimenea.

A todos nos ha pasado alguna vez. admitamoslo.

Ah, y para los que le haya jodido el relato... realmente os acabo de ahorar 6 horas de sufrimiento ocular.

Una vez a la semana

Cambiamos el mundo que nos rodea a base de tequila y dolores de cabeza.

Pero así, durante una noche, encuentro a mi princesa, que ni es de madera ni reposa a los pies de la mesa donde busco la sabiduría que sólo consigo encontrar bajo la lluvía de una sóla estrella que viene directa a por mi.

Y convierto la hojarasca en una rosa para ti y consigo vivir algo más de tres segundos antes de caer envenenado por el señor Redox y su panda de psicópatas que me golpean cada noche con una nueva teoría de la verdad universal...

No está mal ver el mundo sonriente una vez a la semana.

Mundo mudo

Desperté en una sabana blanca, con una ventana atardeciendo y un vacio absoluto en la habitación. Miré a mi alrededor, y sólo encontré a un pobre diablo, tan moribundo como yo, que aún no había evitado el sueño eterno que nos fue inculcado después de probar el asfalto con el corazón.

Al cabo de un siglo, o quizás un rato, vino una enfermera que, al verme apoyado en el bordillo de la ventana, llamó a un médico embutido en blanco de los pies a la cabeza que comenzó a hablarme de mi milagrosa recuperación, mientras yo terminaba de ver esconderse el Sol.

No me acordaba de nada. No quería acordarme de nada. Una vida rota que no encajaba en mi cabeza no era el plato ideal de bienvenida para un comatoso recién llegado del infierno de Morfeo. El recuerdo anestesiado de como te rajan, te abren y te cosen encadenandote a las paredes de la vida es algo que ningún hombre debería recordar.

Pero me faltaron lágrimas para llorar y una garganta que desgarrara el silencio de aquella maldita habitación. Había perdido la voz y nunca volvería a recuperarla. Esas fueron sus palabras, las que ya no podía decir yo...

Y otro siglo después, el médico se marchó y todo quedó igual; yo, el diablo y un mundo cada vez, más oscuro.

Gusto por la vida

Hoy descubrí la misteriosa satisfacción de una cerveza que se escondía detrás de hora y media de examen químico y una noche pasada por mil y una personalidades, tan misteriosas para mi como mi nueva afición por ella.

Después de todo, ahora la vida ahora sabe diferente.

Contribuyentes a la tristeza que sigue después de la ira

Realmente no sé si son los exámenes, el estrés, la falta de sueño o el coagulo mental que me estoy criando en el cerebro, pero esto lleva así tiempo, asi que no busqueis excusitas en mi calendario escolar.

¿Que pasa?

¿Que si un servidor no es el que saca los temas de conversación, no hay conversación?

¿Siempre yo el que anima al personal, el que lo saca to pa'lante?

¿El que llama?

¿El que queda?

¿El que gasta las pocas neuronas que le quedan después de su examen de química para pensar qué coño hacer?

¿El que después de un jodido mes entero estudiando en casa descubre que nadie ni siquiera le ha llamado para tomar un café?

¿Que todos pasan?

¿Que si no fuera por que he estado llamandoos hace tiempo que habríamos dejado de vernos?

¿De seguir hablando?

¿De seguir siendo amigos si es que teneis los huevos de llamaros así?

¿Que siempre os dio igual?

Ya es demasiado tarde para las excusas. Ahí está todo. Cada uno habeis echo vuestra pequeña contribución. Ninguno os librais. Y mira que sois bastante pocos, en verdad, a los que tengo la mala costumbre de llamar amigos.

Quién me mando a mi salir de mi agujero de cuerdas y acuarelas...

Traductor

Un poeta no es nada más la demacrada imagen de un soñador inerte, de los que convierten sueños en versos que nadie entiende.

P.D: Google: Traductor de poetas YA!!

Porqué no trabajar para los militares

Imaginemos que empiezo a trabajar y me ponen un código sobre la mesa, uno con el que nadie puede. Yo intento descifrarlo y lo consigo y me siento satisfecho, por que he hecho mi trabajo, pero a lo mejor ese código era la situación de un ejército rebelde en el norte de África, y en cuanto han localizado su escondite bombardearán el pueblo donde se esconden los rebeldes. Mueren 5oo personas a las que no conocía y con las que no tenía ningún problema.

Luego los políticos dicen enviemos a los marines para asegurar el área aunque les importa una mierda, no serán sus hijos los que vayan a morir, los suyos tiene recomendación y se pegan la vida padre en la guardia nacional. Será un chico de Saucy al que llenarán el culo de metralla y cuando vuelva descubrirá que la planta donde trabajaba ha sido transladada al país del que acaba de volver y el tipo que le ha llenado el culo de metralla le ha quitado el trabajo por que lo hará por 15 centavos al día y sin pausas para mear.

Luego el chico comprende que la única razón por la que le enviaron allí fue para instaurar un gobierno que nos vendería el petróleo a buen precio y las compañías petrolíferas han aprovechado el conflicto para disparar los precios de la gasolina, lo que supone un hermoso beneficio para ellos, de modo que a mi colega no le ha servido de nada.

Asi que se toman su tiempo para traer el petróleo nuevo y se toman la libertad de contratar a un capitán mercante borracho al que le gusta darle al martini y hacer slalom entre los icebergs. A medio camino choca con uno y derrama el petróleo, cargandose la fáuna del Atlántico Norte.

Mi colega está en el paro, no puede pagar la gasolina y va andando a buscar empleo y eso le putea, por que la metralla del culo le ha provocado hemorroides y está muerto de hambre, por que cuando va a comer, el único plato del día que sirven es pescado del Atlantico Norte al aceite de motor.

Y pienso, ya puestos... ¿por que no me cargo a mi colega? Le quito su trabajo, se lo doy a su enemigo, subo la gasolina, bombardeo un pueblo, mato a una foca a golpes, fumo maría y me apunto a la guardia nacional. Incluso podría llegar a ser presidente.

El indomable Will Hunting

Manifiesto "En defensa de los derechos fundamentales en internet"

El Consejo de Ministros aprobará hoy viernes en Sevilla la “Ley de Economía Sostenible”, que incluye la conocida como “Ley Sinde”, que permitirá el cierre de páginas web en sólo cuatro días. Me sumo a los blogs que republican hoy el manifiesto conjunto del pasado mes de diciembre. Si tienes página en la red, si publicaste en su momento el manifiesto, si la red es para ti algo importante; te invito a hacer lo mismo:

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que...

1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia

Este texto se ha publicado en multitud de sitios web. Si estás de acuerdo, republícalo también en tu blog.

Nunca jamás

Cuando las palabras estén de más y basten las manos atadas en la espalda, empezará esa conversación que no terminará ni con mil lunas de abril. Me esconderé en tu escote de caramelo y tallaré bellezas en lo que ya es bello.

Perfilaré un vaso donde bebernos a ratos los tragos de mil que nos babeamos. Y cuando las abejas piquen de celosas, no esperes ansiosa que quiera batalla. Esta noche, sólo soy paz entre tus caras de cosquillas que buscan tranquilas el juego inocente, la calma de la noche serena que nos brinda la oportunidad de no mirar el reloj que se ahoga en tu muñeca.

Hoy tu muñeca, soy yo; no crezcas, no madures, y juega conmigo para siempre esta danza de rosas y espadas que te escribo sin descuidar.

Años luz

Cuesta no verse atraido por los gigantescos mundos que me excitan con su gravedad, pero que al chocar nos convertiran en otro agujero negro más donde esconder la mierda del universo.

Se añoran aquellos tiempos en que todavía eramos mundos planos por explorar. Pero casi sin querer, descubriste mi fosa de 15.ooo muertos en botellas y echaste a correr entre la multitud de estrellas que habitan la galaxia.

Y através de ellas, en secreto, curo tu herida, que no es tan profunda como la que tú me curaste a mi.

Una imagen vale mas que mil palabras

Y si son dos ya ni te digo...

Balanza de plata

La realidad se paga con unas monedas de plata que sirven de llavero para la puerta del mundo que algunos logran sostener.

El poder se tiñe de todos los colores una vez alcanzado el precio, y se mide en la balanza de una justicia muerta por su propia espada.

Pero la verdadera muerte se encuentra entre la gente que no hace nada, convertidos en puertas demasiado abiertas al tintineo de las monedas, que nos sostienen en la fina balanza entre la culpa y la complicidad.

Cuenta vieja

La tristeza y la apariencia follan en la misma cama.

El dolor y la indiferencia esnifan azucar para tener algo dulce que contar.

Todo lo demás, un borrón en mi cabeza... siempre que estes tú.

Viajero de Ideas

La agonía del escritor viste de blanco por la noche y de negro por la mañana. Se amarga en un verso prohibido, que no ha existido más allá de su cabeza, junto con la impotencia de no poderlo hacer real.

Y ya que en realidad, no puede escribirse, viajaré al mundo de las ideas donde no habrá que escribir para dormir una noche, ni cerrar los ojos para que estés junto a mi.

Corazón mas a medio pulmón

A veces dudas de mis buenas intenciones
y haces bien para evitar los empujones
de los abismos de la acera en que se nutren
de tanta sanguijuela que chupa mis canciones.

No es que esté lejos, es que estoy en una nube
que con levante o con poniente me salude
Baja de ver en los estaques que me subes
y vas sembrando flores en... tus latitudes.

Tengo la voz como navaja de reyerta
tengo la espalda pa' llevarte siempre acuestas
y ahora me invito a mi desayuno de setas
y ya tengo la aguita pa' montar la fiesta.

Y yo, enciendo una hoguera
que nubla mis ojeras
me planto en una maceta;
A ver si me riega
tu llanto de arena
y viene: la primavera.

Y tu que dices corazón
que no se te acomode la boca cuando estalle
y tu que dices corazón
que me tiendes el sol en plena calle.

Y tu que dices corazón
que el tiempo es la fragua que aprieta mis alambres
Y tu que dices corazón
que te calles, que te calles, que te calles.

A veces tengo la cabeza como inerte
a veces tengo la certeza de tenerte
y me endulzaron las heridas con los peces
y tengo una pecera sólo pa' beberte

Y no me ves si no me visto de paisano
y me desvelo cuando huelo a rasurado
que es lo que forja el barniz de mi cayado
y te cambio los suelos por unos bocados

A medio pulmón
hay cosas que querer
alguna canción,
un corte de pelo,
un baño de espuma
y echarte mas de menos

Si vuelvo a nacer
te busco sin duda
detrás de la luna,
del amanecer donde te desnudas
donde tengo las de perder.

Me quedaron cien
cositas en el tintero
sobraba papel,
gomita de verso
mirada de buda
de restos de cancer en el cenicero

Y tu te diste cuenta sin mirar atrás
que todas mis arterias precisan de aire
que todas las neuronas que viven del mar
gustosamente me conceden su baile
otra vez el significado ha sido equivocado.

(Las cosas que nunca te dije...)
Son las camareras
que alivian la receta de la madrugada

(Las cosas que nunca te dije...)
Que tu buscabas en mis bolsillos
y no había nada.

(Las cosas que nunca te dije...)
Por lo que duermo y lo que curo
por lo que fumo, por lo que encarta

(Las cosas que nunca te dije...)
tienen la culpa que'ntre mi ropa
siempre haya bragas.

Que siempre voy a ras de suelo
y me acuesto en el techo de la mañana
que a fin de cuentas
son por las cosas por que te fuiste
por las cosas que nunca te dije...

A medio pulmón
hoy duermo en el suelo
la televisión, un cuento de nada
se me escapa el tiempo
y yo sigo tejiendo mi tela de araña.

Y ya no habrá mas
'¿donde estás que no te veo?'
ni muertos de miedo
ni estatuas de sal
ni güisqui sin hielo
ni gotas de leche que lleguen al techo.

Tu querías huir
cosas que nunca te dije
ni pienso decir están de otra forma
en cada silencio,
en cada muerte que sustento por ti...

http://www.youtube.com/watch?v=iYFTLGV6r3g

Carlos Chaoen

Autoconciencia

Escarciaba el tiempo tirado entre almanaques.

No veía salida a nadie, ni encontré en los escaparates, felicidad a expuertas. Perdí la razón y la conciencia entre licores y reyertas, buscando la fe que aún me quedaba en el mundo. Y esperé mas de un segundo a que la lluvia cesara, pero hay noches que son noches, y la noche nunca acaba. Terminé turbando al destino a la oscura delicia de la venganza, curtiendo mi letra en la lista de pendientes por sable y espada.

Firmándola, comenzó mi búsqueda.

El primero, un mercader alterno que de oro saciaba su ansia. Opulento y gordo, con las dos manos rotas de todo lo que robaba a hombres buenos y justos, a hombres de talla, que aveces perdían el jucio entre dados y cartas. Y cuando estalló el puñal en su pecho, lloró maltrecho pidiendo la ayuda que nunca daba. Murió suplicando, viendo el brillo del metal de la espada que no otorga: paga.

La segunda se escondía en esquinas baratas. Furcia y desmelenada, más perdida que yo entre licores y sabores de amargas. Ni siquiera reconoció el rostro del último beso que daba. Muerta la puta, muerta la rabía. La calle vacía del tumulto que armaba, me agradeció dejarla tirada, sangrante y moribunda mientras yo seguía cavando mi tumba a puñaladas.

Pues la tercera era la peor de todos. Era la artificiera del hundimiento de mi vida. Era caliente a ratos, mas a siempre que a medias. Daba igual mañana, tarde que noche, siempre era ella. Robaba la sangre del corazón y se la metía de veras buscando placeres oscuros que no me dejaban tregua. Por su culpa buscaba al primero, por su culpa encontré a la segunda.

La tercera es la esquela que da fin a mi vida, que termina como toda otra empieza. Rajé el tronco del arbol de mis piernas, y lo tiré al río mientras lloraba mis penas aguadas en sangre que perdía a expuertas.

Cuanto más duele, más aciertas... siempre que seas yo mismo.

Inspiración

Escribo por que he olvidado como se reza y se maldice.

Los girasoles ciegos

Vago, cobarde y maleante

La esperanza no es algo que se pueda guardar en un matraz de ensayo. No puedes calcular el momento angular de su caida, ni la fuerza de su golpe a corazón abierto. Mi naturaleza hace tiempo que dejó de ser un macabro rompecabezas regido por la ley de tu desconocimiento.

Descubriste una grieta en mis pensamientos, la materia oscura que formaba mi mundo, siempre escaso de todo lo demás. Y como cualquier física, no lo dejaste escapar. Hiciste una ley que estaba obligado a cumplir: palabras contra realidad.

Llevo toda mi vida perdiendo esa batalla.

Y por ti, me rindo portando bandera blanca. Te dejo escribir la historia, te ofrezco las almas que murieron en el campo de batalla y prometo no volver a usarlas nunca más.

Pero no basta... y un hongo crece entra la lluvia ácida de lágrimas que no tengo valor de mostrarte más allá de este papel.

Manicomio

Cajón silencioso donde se esconde la locura, que se traga en pequeñas dosis cada cuatro horas. Cárcel de plumas que encadena el cuerpo y vuela la mente, transpirando recuerdos que a nadie pertenecían. Abrazo eterno de la soga inalcanzable que se esconde en ese cajón silencioso junto con todo lo demás. Nota falsa que nunca llega, verso sin vida que no puede nacer. Agua con agua, luz con sed; roza el suelo que araña el alma.

La desesperación emparedada entre algodones.

Cuando lo deje

Cuando deje de llamar estrella
al cristal roto de una botella
seguramente, algo habrá muerto en mí

Hasta entonces, te abrazo.

Aprobados en fracaso

Buscas la función que da sentido a tu vida. Pendiente negativa, sin puntos de inflexión. No es integrable. Nadie la derivó. Sólo se estudia su creciente monotonía limitada por el número dos, una asíntota inexpugnable que te impide continuar.

Y te vas, en busca de tu función de estado: latente, apagado y buscas la ecuación de estado de un gas que no es tan ideal como a todos nos gustaría, pero que te ayuda a soportar la entropía de tu habitación.

Tu mesa es el concepto antagónico del cosmos y tu trabajo de Socrates yace desangrado en la papelera. Descubriste que tu héroe murió encicutado y hasta un pavo tiró por tierra tu teoría inductivista del siempre suspenso.

Pues siempre te quedará decidir si afrontar las noches con café y cocacola o quedarte por la mañana a solas en la sala de los fracasos, que es el baño, donde nunca podrás llegar a entender estas palabras.

La distancia inventada

Tienes las manos amasadas de harina
un ligero prupito en la ceja
que alejas con tu muñeca de la frente.

La televisión habla de una matanza en Teherán
de un muerto por hambre, del tiempo de la nieve,
mientras nosotros escuchamos comiendo
los resultados del último partido.

No hablamos con nadie
o hablamos sin encontrarnos -al ordenador-
anulando el esfuerzo en las encías
que muerden por cada emoción.

Para ti es bastante falso respiro de vida,
el sexo devorado sobre un teclado, el corazón
que muere, y se apaga y se enciende, con un sólo botón.

No agrego kilómetros o años
a esta distancia inventada.

De todo es capaz el amor.

Daniel Cundari

El legado

Madre mutante; hija, madre y abuela.

Cambiante actriz entre la tierra que pisas, en pos de amantes sin tregua que dejan en ti algo más que una huella. Empezaste siendo hija, hija de quién no recuerdas. Fuiste madre sin padre que pare en una celda, en una mazmora oscura que quiere hacerte su dueña.

Y con el paso de los años fuiste perdiendo belleza. Te secuestraron en el papel, te hicieron daño con mecha. Y al cabo de un tiempo ya no quedaba ni abuela, tan sólo madre e hija que partían a otra tierra, dónde lo desconocido es lo atrevido a quién todos interesa, perdido entre ilusiones y delirios de grandeza.

Todo se convirtió en sangre, sudor y pelea. Y viajaste entre las aldeas siendo protectora del olvido, silenciosa sombra acunando un castigo. Te casaron por la fuerza y expulsaste a tu marido. Y tu herida sangrante te dio paso al camino. Ya nadie cobija, pues la madre se fue con la madre y ya sólo quedó la hija.

Y hoy la hija escribió estas palabras, como muestra de su legado, que no está cerrado, pues como toda madre mutante, sigue siendo hija, madre y abuela de la eterna compañía del ser humano.

Besos y abrazos

Un abrazo une almas.

Un beso, corazones.

Feliz 11111011010

Alma a las Puertas del Infierno

Lo único permanente es el cambio.

Y ya sé que no puedo hacer nada por evitarlo, que las mangas de mi chaqueta hace tiempo que se quedaron cortas y ya no puedo guardar ningún as en su regazo. Ya no puedo mirar a los años como ese gran muro que va a ser escalado. Ahora es tan sólo una gran pared que se derrumba conmigo, sin hacer ruido, sin hacer nada.

Nadie más lo oirá. Nadie más me oirá.

Y caeré en ese espeso mar de incertidumbre, sin una mano a la que agarrarme, sin una última frase celebre que recordar. No sé mirar a los grandes momentos a la cara. No cuando son grandes. No sin dos copas de más. No podré dejarme llevar por ese instinto distinto del de los demás. Simplemente, miraré el reloj y pensaré que no puedo darle cuerda, que ahora llevan pilas que los hacen funcionar. Ya no hay excusas, ya no hay monedas para apostar. Seguramente debo de estar vomitandolas en la puerta de los servicios de algún bar. Sólo, a oscuras, con una puerta entreabierta al mundo real que ya no puedo abrir. Ya no hay más que ese retrete que me comunica directamente con mi infierno particular.

Así acabaré cuando pase el tiempo, cuando las pilas del reloj se acaben y no haya nadie que me salve del mar sin ventanas dónde espero sin respirar a que una mano humana me quiera encontrar como alma sin cuerpo, sin nada que apostar... Sin nada por lo que luchar más que un recuerdo reciente aferrandose por no olvidar.

Ese soy yo y nada más.

Mañana y siempre

Los guerreros rompen una lanza por su capitán.

Yo rompo una botella en mi gaznate por ti.

Todo lo demás da lo mismo.

Ayer y hoy. Mañana y siempre.

Calor Humano

Caíamos a pies puntillas por las callejuelas nocturnas de la ciudad. Tú, yo y una botella de tequila a pachas que nos perseguía, en mitad del callejón, entre la etílica venganza de la razón o el coma.

Entre hacer lo que estabamos deseando o acabar el último trago de JB. Pero los últimos tragos siempre son amargos, así que dejamos el culo del vaso a cualquier vagabundo errante e hicimos de aquel callejón nuestra cama, y de aquella noche nuestro edredón.

Ya no sabía si llorabas deseos o vodka entre tus piernas. Si tus manos se servían de las mías, si yo me servía de tu boca. Y no te equivocabas al decirme que existía calor más allá de un vaso de ginebra y una sonrisa por un par de monedas.

Frenética lucha de dos improvisados amantes, borrachos, desnudos y sin estrellas que atestigüen su felicidad, sin necesidad, de una botella.

Caminante Nocturno

Era uno de esos caminantes medio descalzos sin rumbo ni monedas con las que cobijarse en cualquier taberna de mala muerte.

No descansaba al anochecer, ni cuando los bandidos de rondaban el pezcuezo para quitarle lo que ya le quitaron por nacimiento: algo por lo que luchar.

Y por eso camina incansable, pues nunca encuentra un motivo por el que quedarse entre bastardos y putas que cada día fingen peor que los de su alrededor les importan una mierda. Por eso camina por la noche con pellejo de cordero negro que no chilla cuando le rajan el cuello, que no se deja amedrentar.

Nada que perder, nada que apostar.

Empezó dando traspiés cuando todavía no sabía andar. Besó un suelo que le pertenecía a los demás pero nunca besó los pies de nadie. Un sendero a media noche no tiene Dios ni dueño, sólo el candelabro blanquecino que cuando más te alumbra, te deja tirado en la penumbra de algodones cambiantes con el sabor a los sueños que nunca pudo rozar.

Su historia no tiene final, como no lo tienen nunca sus pasos. Cuantan que con los años, aún lo ven caminando medio descalzo mientras avanza sin descanso.

Sin nada que perder, sin nada que apostar...

... Caminante nocturno en la oscuridad.

Diferencias

Mujer
¿Has llegado a un estado en que: ves a tu pareja estéticamente similar a una vaca embalsamada , y sientes que la biblioteca Nacional es el mejor lugar para pasar una noche feliz?
Esta es la solución que reavivará el fuego:
Paséate con ropas transparentes por la habitación con lo que a él tanto le gusta: tus tentadores melones .
Dile que hacia tiempo no veías un fiambre tan saludable y júrale que tiene la sorpresa más adorable que hayas tocado.
Acaríciale con una pluma el cabello , pon música de terror y susúrrale al oído: quítate los lentes.
Una vez que percibas que las palabras están de más, sonríele y entrégate como una perra .
Olvídate del tiempo, del pasado, del futuro (NO DEMASIADO) y se tú misma: una autentica protectora de animales
Después de un momento así, nada volverá a ser como antes, créeme.

Hombre
Has llegado a un estado en que: ves a tu pareja estéticamente similar a una heladera con freezer , y sientes que la borrachería es el mejor lugar para pasar una noche feliz.
Esta es la solución que reavivará el fuego:
Entra en el cuarto de huéspedes con lo que a ella tanto le gusta: tu banana a pleno.
Dile que hacia tiempo no veías una mozzarella tan sobervia y júrale que tiene el peluche más memorable que hayas tocado.
Tómate 5 minutos y véndale las manos , pon música erótica y entra nuevamente al grito de ¡¡¡ABRAN CANCHA QUE LLEGO EL MUÑECO!!!!
Una vez en el cuarto, sonríele y entrégale todo tu "hamster" .
Olvídate del tiempo, de los problemas que te rodean y se tú mismo: una autentica máquina de lustrar el piso
Después de un momento así, nada volverá a ser como antes, créeme.

Pocker vital

La vida es una partida de pocker. Apuestas fuerte, muy fuerte y no enseñas tus cartas hasta el final.

Más allá de mi nariz

El gastar los bolis en los folios me aburre.

Yo ya he terminado, con contundencia y en apariencia, mal y tarde, pa'no variar. Pero no ha estado tan mal, aunque en una noche aprendiera todo lo que no necesitaba para respirar y poder continuar este extraño encuentro. Y mira que lo intento, pero cada día que pasa la sabiduría avanza hacia mi mientras se desnuda sonriente, pero sé que miente, que da igual lo que me muestre, que sin cuenta corriente meterá el saber universal en su bolso, se subirá la cremallera de esas botas de tacón y vendrá ha cruzarme la cara por haberle hecho perder el tiempo.

Siempre creyó que era uno de esos bobalicones anhelantes que le imploran de codos que se destape un poco más, para poder imaginar todo lo demás mientras se corren en una hoja donde escriben lo que nunca existió más allá de la imaginación de este escritor numérico que buscan inmanentes, el escote que nunca alcanzarán.

Yo no necesito pagar para descubrir algo más allá de mi nariz.

Muere Francisco Ayala

Homenaje a la muerte de Francisco Ayala, escritor y poeta granadino.



16 de Marzo de 1906 - 3 de Noviembre de 2009

Descanse en Paz

Conversaciones con el Diablo

-¿Lo escuchas?

-Cada mañana.

-¿ Por que siges escuchandolo sin hacer nada?

-Por la misma razón por la que te escucho a ti...

... por que eres parte de mi.

Elixir de Felicidad

Sirve sonrisas en vasos de ginebra cuando la Luna llena, no mira.

Trabaja cuando los búhos atentos campan en las anchas calles del silencio y ángeles negros venden polvo blanco que te puede llevar al éxito, o al fracaso. Ella decidió pisar los suelos y dar consuelos de cuarenta grados a los fracasados que nunca tocaron el éxito. Los grandes desconsolados... aquellos que se consuelan por saber, que no han llorado.

Todos los días llora y cada noche, a deshora, rompe una botella de anis y se pregunta si podrá seguir así. Huyendo de su vida, huyendo de ti. Si el crispar de sus nervios sólo se reflejan en esa botella rota que la mira como si fuese uno de sus viejos sueños. Si de verdad sirvió buscar cobijo en la sonrisa de otras personas que, indiferentes a ella, sonrien cada vez que levanta su elixir de felicidad.

Ese que a ella nunca le dejaron probar.

Ahora mismo debe estar en los brazos de un cenicero, besando colillas y quemando recuerdos. Esperando en la oscura barra del bar a que cualquiera venga a secar sus lágrimas con un carnet falso y un par de monedas. A que hagan menos pesada la espera de apagar las luces, cerrar la puerta y enfrentarse de nuevo a aquella maldita botella que cada noche, se vuelve a llenar.

Vaciando poco a poco... su voluntad.

Perseguido

Escucho tus gritos sordos desde el otro lado del sillón. La tele llena la vacía habitación con palabras transparentes que cosechan un sinfín de fracasos.

No quiero mirarte, no quiero ver esa mirada envenenada de reproches por lo que hice. No sé lo que pasará. No sé lo que está pasando. No puedo firmar el futuro y violar al pasado en callejones oscuros mientras me persigue el tictac del reloj hambriento que me devora por dentro mientras corro.

Sólo.

Buscándote.

Pero igualmente sólo...

Simplificando

Simplifiquemos este juego:

Tú y yo.

En una habitación.

En una cama.

En una postura.

¿Es complicado?

Yo diría que no...

Y serás leyenda

¿Dónde has dejado la vida, que ya nadie te la encuentra en la contienda de rosas y espadas?

¿Dónde estás, caballero negro de corazón blanco?

¿Darás el paso y te convertirás en una leyenda? ¿Serás capaz?

Entonces deja aqui a mi lado tu yelmo forjado por las manos de Dios. Deja aqui todas tus cicatrices, todas tus lágrimas, todo tu dolor. Ya no tienes que cargar con el peso de los demás, ahora lo cargaré yo en las páginas que hoy me ves escribiendo. Perdurarás en la dura historia por la que nos tocó luchar como el más grande de los guerreros, de aquellos que no se rendían jamás. Pero el resultado será igual...

Hoy un hombre murió.

Hoy nació, una leyenda.

Mi ángel de la guarda

Dicen que toda persona tiene un alma inmortal que vela por él, un guardian en lo oculto. Encarna muchas formas y yo hoy por fin he descubierto, quién es mi ángel de la guarda.

Se llama 'Alitas' y es un mosquito de menos de un milimetro de tamaño.

Durante algún tiempo, lo confundí con un insecto normal y corriente, y muchas veces mis soplidos y empujones le dieron cuartel en lo ancho de mi habitación. Más de una vez incluso, sucumbió al blanco papel o al intesto calor lamparino y lo vi incrustado en tinta y chamuscado en el cristal de mi gastada mesita de noche.

Y apesar de todo, siempre conseguía volver...y yo sabía que era él. Nadie como Alitas se metía en mis ojos cuando estaba cansado para que me acostara de una vez. A veces me hacía cosquillas en la nariz cuando estaba resfriado y no paraba de estornudar. Muchas veces mis ojos lo seguían en el aire, con ese vuelo pausado y de repente... desaparecía.

Pero lo único que sé es que él siempre sigue estando conmigo.

Sueños de escritor

Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.

Carlos Ruiz Zafón

Alma rota

Despacio, la sangre fría se hiela entre las ropas rasgadas de un hombre que añora su hogar. Su cuerpo se muere mientras su alma rota aspira un último aliento de esperanza para alcanzar el escalón final de la gigantesca escalera.

Dentro... te espero.

Cuando alguién hace una promesa, vende una parte de su alma. Entonces empieza el camino que conlleva a la locura, a las nubes oscuras que hacen tronar los cielos y mojan el suelo... con tempestad.

Y tú, corazón vacío, te volverás tan oscuro como esa misma tormenta. Ostentarás un poder inmenso, arrasarás cada cimiento de los que te hicieron daño. Será entonces cuando habrás dado el primer paso de la gran escalera que te ha llevado hasta aquí.

Si alguna vez fuiste libre... mentiste. Nunca lo fuiste para mi.

Arrancaste la agonía de los hombres para cargarla sobre tus hombros. Cabalgaste a lomos de la mismísima Muerte y conseguiste doblegarla ante tus pies. No podías morir. No se puede matar, lo que ya está muerto.

Y entre medias del hielo, has descubierto por qué estás aquí; alma rota que me buscas eternamente, por cumplir tu promesa ya no soy parte de ti.

Perdido en el mar

Últimamente he notado que ando algo perdido. Vamos, lo normal entre un adolescente pre-universitario con tiempo libre y licencia de pobre.

Hace tiempo que dejé de inventar esas historias de grandes héroes que mueren por lo que ellos mismos son; héroes. Se van acabando las sonrisas apolilladas al cobijo de esta vieja pantalla, que como yo, no tira con su alma. He cobijado mis desvelos entre polvo y promesas, pero no puedo hacer nada más. No ahora. No donde estoy.

¿Dónde estoy? Por lugares oscuros, sin duda. Por esos lugares a los que crees que nunca vas a llegar, el final de la puta escalera en donde ya no puedes seguir subiendo. Ahora a llegado el momento de echarle huevos a la vida y tirarme de cabeza a este mar de incertidumbre donde las ideas pesan y si te dejas arrastrar, te ahogarán.

Antes de eso, no olvides respirar. Yo, ya lo he hecho.

No más

¿Bebo? No más que escribo, vivo y pienso.

Sencillo

Mira, hoy estoy harto de la soledad.

Follemos hasta que el Sol se esconda y cuando la Luna esté redonda, montemos un trío.

Y cuando se quiera ir que se vaya que tú y yo seguiremos al lío.

Carteles de consolación

¡PERDIDA!

(dibujada de memoria, no está a escala)

Me ha robado la bicicleta de la puerta de mi casa la semana pasada. Es una bicicleta sin marchas, con una bandera y una calavera y decorada con un rayo. El rayo y la bandera puede que los hayan retirado. Esta bici estaba nuevecita de la tienda

NO HAY RECOMPENSA

Ni siquiera quiero que me devuelvan la bici. Sólo he hecho este montón de carteles para decirte que te odio, ladron de bicicletas. Espero que montes en mi bici sin casco y que te atropelle un camión gigante. Espero que mi bicicleta te lleve directo al infierno

Con una sonrisa

Parte del arte de escribir es hacerlo cuando uno cree cree que debe hacerlo. Nadie te puede obligar a escribir, igual que nadie te puede obligar a respirar.

Del mismo modo, si estás un tiempo sin respirar tu cuerpo te pide hacerlo. Contra más tiempo pasa, esa voz en tu cabeza se agranda, nublando tus sentidos. Cuando ya no puedes más, o sales o no sales, pues por encima de ese instinto, estás tú.

Nunca lo olvides, sólamente cuando venzas ese instinto distinto al de escribir tres renglones y medio en una libreta, podrás guardar todo lo que reside a pensión completa en tu corazón.

Y aunque pagues la factura con tu misma alma, sonrie mientras andas entre el gentío y su existir, pues muchos morirán por un sueño y sólo tú vivirás por ti.

Un café y galletitas saladas

Lo veía cada madrugada mientras vagaba por el pasillo que conducía a mi aula. Lo encontraba todos los días enganchado a una tiza y a una pizarra, sin que nada perturbase su enigmático labor.

Era un matemático, de esos pensadores frenéticos de pelo crispado que con pura lógica aplastaban creencias y mitos. Nunca me atreví a entrar en su sala. Nunca lo vi descansar ni soltar la taza que su mano diestra siempre sostenía.

Pregunté a la gente qué era aquella aula y su enigmático morador, pero tan sólo un profesor consiguió responderme. Me dijo que era la medalla Fields del 68 y que llevaba desde entonces una investigación de vital importancia.

"Eso dice él siempre, pero hace tiempo que perdió la cordura entre sus montañas de apuntes. Es un tipo solitario, al que siempre lo ves tomando café y galletitas saladas mientras escribe en su pizarra."

Con el paso del tiempo el curso terminó y guardé mi mochila en un rincón mientras daba paso a cálidos tiempos. Una vez acabados estos volví una vez más a las madrugadas dónde recorría el pasillo para llegar a mi aula.

Pero aquella vez lo no encontré.

Las pizarras estaban limpias y ordenadas y una fina luz cálida ocupaba el vació de la habitación. Miré aquella aula como una jaula sin su prisionero, sin ese singular personaje que marcaba durante el día el pasar de estos días, de los pasados y de los presentes, que veía cada mañana através del cristal.

Pude ver en su escritorio una nota. Era una de esas cartas de despedida, de las que uno escribe y abandona al amparo de cualquier patriotra desconocido sin nada más que hacer. Decía así...

" Hace poco descubrí que lo que me hacía levantarme todas las mañanas para seguir investigando a mis amadas matemáticas, en verdad eran mi café y mis galletitas saladas. Pero cualquier tarado, de esos que redondean π , llegó y me cambió la máquina de café por una descafeinada.

Por eso me voy, por eso me fui, y por eso dejo aquí mis últimas palabras... No es lo mismo todo que nada ".

P.D: dedicado a la matemática de mis sueños (y pesadillas) por hacerme comprender que no es lo mismo más que menos, ni deber que tener.

Fdo: Paquito!! ^^