Superando al maestro

Otra vez la copa es de cristal y no de sombrero y el truco consiste en no vomitar. O hacer que el público no se de cuenta. Demasiados polvos mágicos entre humo y espejos antes de cada actuación y como cada noche, termina buscando un buen conejo que golpear con la varita hasta hacerlo desaparecer.

Siempre se trata de desaparecer.

Algo por aquí, algo por allá y en menos de un mes todo el dinero se ha esfumado de la cuenta bancaria. Y esos tipos no han parado de llamar en toda la noche. De éstos sí que no te puedes escabullir. Ellos también son grandes magos y su especialidad es el truco de cortarte por la mitad y desaparecer.

Siempre se trata de desaparecer.

El descanso dura quince minutos, ya apunto de acabar. El público, expectante, se acomoda de vuelta a sus butacas después del cigarrillo. El mago, en el baño, sujeta la cabeza entre las piernas hasta querer hacerla desvanecer. Tocan a la puerta. Saben quien es. Alarga el brazo para abrir, pero se queda mirando la esquina de ese  pañuelo que sobresale de la manga. Vuelven a tocar. Piensa rápido:

El espectáculo debe continuar.

Saca con prisa el infinito pañuelo arcoiris y lo anuda entre su cuello y la cañería de la cisterna. Tira fuerte. Ya no se andan con medias tintas y están reventando la puerta a patadas. Cuando siente los pies a un palmo del suelo, ata un nudo como puede y traga saliva por última vez. Todo está negro cuando apenas oye el último chasquido entre el puente y el pestillo.

Horas después, inhala  una bocanada de aire con olor a cadáver y siente un escalofrío muy vivo a lo largo de su cuerpo. Sale, abre la cámara que tiene al lado, se viste con las ropas del muerto vecino y se marcha del tanatorio. Al salir, le preguntan quién es y responde enigmáticamente con una sonrisa...

Un mago nunca desvela sus secretos. 

O al menos eso decía el Gran Houdini.

Diario en la vida de un 'palanganas'

[...]Pero solo había una cosa peor que vivir con un gay. Y eso era vivir con un andaluz. 

La cara chistosa de Pablo, el timbre obsceno del chirriar granaíno , las mongólicas eses implosivas, la socarronería, la vagancia, la pandemia del izquierdismo y el colmo de una guitarra que con tiricia afinaba el falso jolgorio sureño le sacaban de quicio.

Tampoco se consideraba tan mediocre para haber acabado así. [...]

By The Lolah, La Tijeretas

Flamenco transgresivo

La aldea vieja de la callejuela
está cargadita de verdín.

Bacterias microscopias carnívoras

hechas de regaliz.

Yo vendo melones de bazofia
que huelen a porío,
me tapo las nasales con los dedos
y aún así entra el bajío.

Er Migue

Callejero

Cuánto hay de hombre

y cuanto de calavera

entre esas fauces

que desgarran palabras

Hasta dónde llegan

van demasiado rápido

 si son estrellas... no lo tengo claro

pero cada vez que siento una

pido un deseo

Una vez me contaste

que tus palabras llevan

dos heridas; una que recuerda

y otra que olvida

pero que son la misma

Una crisma donde romperse.

Madurez

A mi madre                           

Toma dos hijo, y guarda tres
que mañana necesitarás cuatro
para poder vivir dignamente
y tus amigos tendrán cinco
y el banco te exigirá seis
para luego quedarse con siete
y con tu mujer compartirás ocho
y tendréis hijos
y querréis darles todo
hasta que llegue el momento
en que se marchen
con sólo dos en el bolsillo
pero para entonces, tú ya sabrás
que les has dado todo.

La aventura de estar vivo

No me importa lo que haces para ganarte la vida. Quiero saber lo que ansías – y si te atreves a soñar con lograr lo que tu corazón desea. No me interesa la edad que tengas. Quiero saber si vas a correr el riesgo de quedar como un tonto – por amor – por tus sueños – por la aventura de estar vivo.

Oriah Mountain Dreamer

Poesía en diferido

Tengo una paja de café

(vaso largo y fino, para los malpensados)

que me atraviesa el sueño y da sentido

a estos crucigramas de letras

que conforman las lenguas y el mundo.

Se trata de un coma inducido
por mis armarios, que me ocultan
dentro de lo prohibido
(no se alteren, no es nada sucio)
sólo un quejío profano escapando
de lo absurdo.

En conclusión; soy feliz
si me aburro, a ratos confundo
el amor con la hidalgía
y te juro durante este segundo
que cuando venga la policía
declararé a todo; no me consta.

Reflexiones

Una reflexión.

Rajoy, el que ahora aparece de la manita de David Cameron y demás dirigentes europeos, este hombre que ahora se manifiesta en contra de la violencia, según su lógica de no hace mucho, estará de acuerdo en que existe una gran mayoría silenciosa que si no se manifiestan es por que están a favor de la violencia.

¿O no era eso lo que el decía cuando la gente de su país se manifestaba frente a los recortes? ¿700.000 personas? ¿Qué es eso en comparación con los ciudadanos totales de Francia?

Porque la demagogia está muy bien hasta que a uno se la restriegan por la cara.

Buenos días

Me compré un vestido oscuro
para enterrarte y llorar
pero ahora que estoy en el entierro
tú no apareces.

Mis lágrimas son un collar
que se transforma por las noches
en una soga,
y no me deja dormir ni amar.

Cada vez que me restriego las lágrimas
me aprieta un algo más
y me deja poco a poco sin la voz
con la que te dormías.

Si sigue subiendo el precio
de la máquina del café
dejaré por herencia este puñado de nervios
que tengo agarrados al pecho.

Mientras, vuelvo a meter la moneda
y dejo que caiga una lágrima en el vaso
para poder decir por la mañana
"Buenos días a todos"

Sin pelos en la cara (Sexta)

Dos semanas de barba. No hay mucha diferencia
con la de semana y media.

Te encuentro en el bar.
Vas acompañada de un pintamonas con una guitarra
en la espalda.
Le pregunto por la guitarra y me dice
que le gusta el rock y está ahorrando
para una fender estratocaster.

- Las guitarras españolas no sirven para un carajo.
Suenan mal. Son cosa de gitanos.

Suena mi teléfono móvil;
Hotel California, de los Gipsy Kings.
Descuelgo.
Es Carles, que me dice de tomar una birra,
esta cerca de por donde yo ando.
Me largo de allí y te dejo con el pintamonas
y sus grupos de rock progresivo de los 90.

- He vuelto con Laura.
- Dime algo que no sepa.
- Alba ayer me preguntó por ti.
- Acabo de encontrarmela en La Roca. A encontrado al amor
de su vida. Viste chupa de cuero de imitación
y escucha Jethro Tull.
- Hacerlo con eso de fondo
debe ser peor que la silla eléctrica.
 - Es lo mismo; follar es de cobardes

Sin pelos en la cara (Quinta)

Semana y media. Mis padres se han marchado
de casa y compro pizza para cenar.
He vuelto a acordarme de Rebeca.
Con ella las cosas sí que eran fáciles.
Le gustaba la estabilidad.
Un novio que la cogiera de la mano,
la llevara a sitios bonitos
y le escribiera pijadas que leía en
pastosos libros de poesía americana.

No me confundais; todo en inglés
suena más cool.

Me parezco al predicador esede perilla y coleta.
Puede que explote su imagen.
Hay mucha roja con más banderas
que sentido común
y me apetece jugar a que me preocupo por el mundo.

- Tenemos que hablar. Creo que
ya he encontrado lo que estaba buscando.
Y me lo tiré ayer.
- Te volviste a dejar el pintalabios.
- Desde luego, eres gilipollas.

Sin pelos en la cara (Cuarta)

Una semana sin afeitarme. Ya puedo
mesarme la perilla y
decir frases profundas
con un gintonic de pepino en la mano.

Enviado desde mi Nokia 3310.
Ayer superé mi récord al Snake
y lo publiqué en twitter.

Sin pelos en la cara (Tercera)

Llevo 5 días sin afeitarme
Sigo pareciendo un puto niñato.

- Ayer te dejé 3 mensajes en el wasap
que no me has contestado.
- ... (En línea) ... (---).
- Muy sutil.

Me masturbo sin ganas.

Sin pelos en la cara (Segunda)

Barba de dos días;
empiezo a plantearme
dar señales de vida.

Dos días pueden cambiar a uno.
Depende del nivel de testosterona
puedes seguir siendo el mismo crío gilipollas
amarrado a un carnet para entrar en la discoteca
o decidir qué mejor forma es la de escapar
de tu isla desierta en medio del Caribe.


Mi caso es el primero.

- Pablo, a veces te comportas
como si tuvieras 16 años. Sigues con tus fondos
de pantalla de tetas en el móvil
y riéndote cada vez que alguien grita
la palabra fornicio.
- Jajajaja. Fornicio dice... será puta.
- Debes madurar. Dejar de reírte por un
un chiste que manda a fregar a las mujeres,
a los negros a las jaulas,
a los catalanes a freir mangueras
y a los andaluces al PARO o a la siesta.
- Me voy a dormir.

Sin pelos en la cara (Primera)

Me he afeitado esta mañana
y he decidido
no volver a llamarte nunca.

"Cuanto más atención le prestas a una tia
menos le interesas. Te ve como algo fácil."

 Cojo mi consola y me paso la tarde
insultando a latinoamericanos
menores de edad. Me llaman mierda.
Les digo que se vayan a hacer tutoriales.
El mundo sigue su curso.

- ¿Qué ha sido de ti? Esta tarde
no me has llamado.
- Lo sé, lo siento.
A Carles le ha dejado la parienta
y nos hemos pasado la tarde
rajando de vosotras.
- La culpa es de los tios
que nos pintáis como putas
- Toma, ayer te dejaste el pintalabios
en mi casa.
- Muy sutil.

Una modesta proposición para proteger a la juventud frente a los productos de la poesía

En ese sentido, el lector siempre tiene razón y nadie puede prohibirle que se tome la libertad de hacer de un texto el uso que le cuadre. Y esta libertad implica hojear, volver atrás, saltarse pasajes enteros, leer frases a contrapelo, entenderlas mal, transformarlas, buscarles una continuación diferente, adornarlas con todo tipo de asociaciones, sacar conclusiones de las uqe el texto nada sabe, sentirse molesto por el texto, gozarlo, olvidarlo, plagiarlo y también arrojar el libro en determinado momento al rincón. 

Toda lectura es un acto anarquista. Pero la interpretación, y muy en especial aquella que pretende ser la única correcta, se ha propuesto subyugar dicho acto.

Hans Magnus Enzensberger

Un compañero

Solo busco un compañero de bares con quien poder cubrir mi alcoholismo entre semana. ¿Tan difícil es?

Porno real

Exijo que volvamos a los tiempos en que el sexo era como una buena conversación: encontrar puntos en común, descubrir lo que le mola al otro, pasártelo bien, y hablar.

Hablar hasta que no puedas hablar más.

Nota: Extracto de una entrada vista en FB. Entre unas cosas y otras al final no apunté de quien carajo era.

Chapero

Obedece el instinto, que nunca perdió de todo el control.

Mientras, me violo a mi mismo

repitiendo mi error.

Una. Y otra. Y otra.

El instinto no se acuerda de usar condón.

Después, una sensación morada,

de papel billete.

Uno. Y otro. Y otro.

Vender la piel siempre ha salido caro.

Más tarde, una estadística electoral comienza

a contar votos.

Uno. Y otro. Y otro.

Nos llaman mayoría silenciosa.

Por el contrario, «La Razón» lo tiene

claro: Abstinentes antisistema
en la última planta del bloque izquierda
del Virgen de las Nieves.

Las afueras

...seguirán 
amaneciendo los restos del amor en las afueras.

[Pablo García Casado]

Mis calles no se empedran ni se revisten

Las tuyas, no las señala ningún GPS

Pero gracias a eso estamos aquí, a oscuras

Entre farolas y farolas  descalzadas de cobre

Tan oscuro, que nos sentimos impunes

Y nos quitamos la ropa entre esta tundra

De odios y tantos por ciento

De condones a tres euros y  datos móviles

Mañana espero tu llamada

A volver a este parque amarillo

De tierra desgastada por el descuidado

Mañana, olvídate de la cascada

de estas lágrimas que arrodillo

y quiéreme, como si estuviera firmado…

… por un constructor inmobiliario.

8/4

A las siete menos cuarto
no sin antes pasar por Hacienda
se deposita el cadaver de
Don José Salcedo Lillo
en el tanatorio de Comares

Granada, 25 de Marzo.
Un jabalí no ha aparecido por el centro
No tengo ni idea de quién  es Juan Rulfo
Víctor y Marta ya han cortado
después de discusión, sexo y
vuelta a lo anterior.

El cadáver está frío
y las mejillas me arden
Don José Salcedo Lillo comparte el mismo destino.
Una hora y media después
me visto y salgo
pido un abrazo y un café
y me traen el periódico.

Miro el reloj; son las ocho y cuarto,
siete menos cuarto
para un desconocido.

Hojas de verano

... Tú cobarde,

y yo cobarde, dos veces

por aprender de ti...

Si me hice poeta por ti
escribí esta mentira, que es lo único que nos une
Si no, soy el mismo hombre inútil
que se sienta a esperar en el sillón que le cuenten cómo fue
rozar unos labios con sed, que acabáramos bien
que nos muriéramos de felicidad, de hijos, de vida.

Si me hago hombre ayer
me dirás que no de todas formas
y yo construiré una musa de piedras y barro
que todavía tiembla si la miro fijamente
escondido entre mis recuerdos e incensarios

Si me repites lo mismo,
en las escaleras donde nos conocimos
con aire de juventud y verano
yo volveré a mi invierno crudo
y dejaré que sea el otoño quién te devore.
aunque no seas la única a la que ha devorado.

3 segundos después de masturbarme...

...soy la piel de un quemado, la pastilla en la boca de un esquizofrénico. Una bala encasquillada entre la pistola y la sien. Un andén, sin trenes ni vías... una falta de ortografía escondida entre diccionarios.

Soy una luciérnaga, que ya no espera encendida que bailen los enamorados. Un estado cuántico de embriaguez absoluta. La ruta que toman los desahuciados por el hambre, y el mismo alambre que les corta aunque no quieran...

Soy una sala de espera a corazón abierto y un desierto en el que ha pesar de todo, no ha dejado de llover. Un edén sin manzana. Una promesa a las cuatro de la mañana. El cigarrillo de después. Una voz lejana...

... tres segundos antes de desaparecer.

Carne de cañón

Apunta y dispara
eso sí, a donde no duela

el corazón, el gesto, las espinillas

las formas vacías de los viernes

Pégales un tiro hasta que se dejen

y sus hilos no sean más que carne

dispuesta al matadero

Y ya metidos, alíñalos con este encabezamiento;

Un bocado, un escarmiento.

El plato entero, el pecado.

Y de propina, la muerte que viene entallada en números por los grandes supermercados

La Canción de Cádiz

Tan frágil en su apariencia el cuerpo de una mujer,
silueta portentosa que entre sus senos y sus piernas
se haya la luz verdadera, esa luz que te desboca
ese cuerpo que traza, su desnuda dulzura en infinitos rincones
un cuerpo puro que derrama, que cuando enciende su llama
se entrega sin condiciones

Un cuerpo que da la vida
y un cuerpo más que divino
pues no hay un Dios que consiga
en su interior dos latidos

Y ese cuerpo maniatado
por los siglos de los siglos
y ese cuerpo señalado
por la iglesia y sus esbirros
vuelve a sentirse perseguido

El fascismo reaccionario
de esta puñetera España
a ese cuerpo mancillado
quieren secuestrar sus entrañas

Esa es su nueva excusada
de esos que hablan de amar la vida
cuando la vida aún ni siente
y cuando nace enseguida olvidan
que siente y padece

Y les da igual que esos niños pasen
por esta vida sin ser deseados
sin techo, sin padres
pero a ellos que le importa
a otra cosa mariposa
que la culpa es de la madre

https://www.youtube.com/watch?v=Auv03JzpGg0

Minuto 5, pero yo recomiendo verlo entero. Los pelos de punta.

Bancos sin pipas

http://www.lagacetadegalicia.com/nuestra-generacion-la-de-los-idiotas/

Después de leer este artículo, tengo una pregunta muy sencilla para el autor:

¿Tiene sentido? 

Culpar al medio con el que se llevan acabo las acciones por las propias acciones es absurdo. Un cuchillo puede ayudarte a preparar tu cocina o a cometer un asesinato: está en tus manos. Los móviles también son armas de doble filo. Y es de ti de quien depende. No le eches la culpa a una herramienta que utilizan montones de personas porque haya gente que la utilice de un modo inadecuado.

Lo que se necesita con la tecnología no es crítica o rechazo, si no educación. Saber integrar de forma sana la tecnología en nuestras vidas y saber aprovechar todos los beneficios que nos da, sobretodo en la situación que vivimos actualmente. Montones de jóvenes se marchan de España en busca de trabajo y si tienen suerte, no volverán. Y lo único que les mantiene unidos a esta sociedad que les ha obligado a marcharse, es ese puntito parpadeante en el móvil o en el ordenador que les dice que sus padres, sus familiares, sus amigos aún están con ellos.

Por eso, yo mismo, que vivo en esta situación a diario, no siento otra cosa que envidia e impotencia, frente a los que, como la autor de este artículo, se pueden permitir el lujo de vivir de espaldas a la tecnología e irse al parque con una bolsa de pipas y un par de birras.

Siento decir que yo, no puedo.

Lady flor

Para Dulcamara

Coge todo el naranja que puede haber y lo reduce a una hebra de su pelo.
Y yo, niño impresionable, me escondo en un agujero de miedo a tanto color
y fabrico este mundo de gris tabaco,
donde las polillas blancas son devoradas en un rincón.

El oficio de pensar nunca estuvo reñido con la mala suerte
el teatro, sigue vacío para ambos
y ahora, adulto, este niño sigue teniendo el mismo miedo a jugar con pinturas
pero ha aprendido a tocar el piano,
y a tocar sueños que ya se olvidaron...
ha aprendido a tocar el piano
y a tocar amores que nunca llegaron...

Al final, el mundo gris sólo era una mezcla
de negro y blanco,
que cabalgaba dando más de lo que él y 
su audiencia, son conscientes.

Aplaudir en silencio es la mejor forma de decirme adiós.

http://ladyhorrors.blogspot.com.es/2009/05/novela-negra.html

Formulario BH12

Graná, 30 de Octubre de 2013 

República Independiente de tu Casa

            Gobierno de Enmedio

         Municipalidad de la litrona

Estimada Doña XXX:

Según lo establecido en la Ley Químico-Orgánica 17/201.3, el solicitante D. XXX Pirritifláutico Vichisuá, en plenas disposiciones de juicio, capacidad y legitimidad, ha cumplimentado el formulario estándar BH12.

Tras una deliberación de 20 milésimas, el comité de la Junta Directiva de Accionistas del Perro Andaluz, junto con la Asociación de Libres Domingos y Domingas, ha aprobado en un pleno la petición por parte del interesado.

Así pues, tras la firma constitutiva, se avalaría fe expresa en el otorgamiento del poder credencial que dicho documento conlleva en sus bases establecidas según el último esbozo realizado en la tarde-noche del 27 de Octubre a las 20h.

Agradeciendo de antemano la lectura y puesta a disposición las bebidas alcohólicas, este documento solo será vinculativo durante las próximas 24h y será necesaria una nueva puesta a disposición de documentos pertinentes para futuras solicitudes.

Firma de la titular: _____________________

La trama

A veces llevas razón y debería dejar este engaño.

Que no se leer tus encantos si me miras después de llorar tanto por esas palabras que ya no me vienen. Que ya no están pegadas a ti. Que ahora, irnos se ha convertido en un verbo transitivo y la ropa en un aviso de buzón de voz, que ninguno quiere dejar aparte.

Así que voy a marcharme y fingir que vives en mis cuentos, dónde todo es perfecto hasta que me da por empezar con los celos, las discusiones y las mentiras. Añadir personajes secundarios y besos en las segundas citas. Ah, y sexo, mucho sexo suicida para olvidar la trama principal.

Que eres tú, mi amor.
Que eres tú.

Cambios

Curarse por dentro. Consumir con moderación. Disparar certero. Ser puntual. Escribir te quiero. Esperar a oscuras. Beber sereno. Caminar despacio. Sentirme bueno.

Contigo,son gerundio

The Guardian

- Cuanto hemos envejecido...
- Yo siempre he sido vieja, Ben. ¿Y sabes qué? No me importa. Los músculos me duelen porque los he utilizado. Ahora me cuesta subir esas escaleras porque las he subido todas las noches para tenderme junto al hombre que me amaba. Tengo unas cuantas arrugas... pero he visto miles de cielos y días soleados. Yo soy, y me siento así porque he bebido y fumado y vivido  y cantado, sudado, amado, bailado y he hecho el amor tanto que he tenido una vida estupenda, en serio.

Envenjecer no es malo, Ben. Envejecer... es un premio.

Extracto de conversación de The Guardian

Aprendiendo a contar

Y si tu eres mi primera, y ese cigarro, tu segundo.Si esta cerveza es mi tercera, y ya me está sobrando una cuarta...

Móntame en tu coche y sube en quinta por la sexta avenida de los hoteles de una noche. Cántame la séptima maravilla de la música country y hagamos el amor ocho veces, hasta que a la novena, me pares y me digas que ya ha pasado el tiempo y que te debo diez euros...

... en condones ;)

Bienvenidos al agujero

Eso no se dice, no se hace, no se toca...

Yo he sido hippie, he sido pijo
he sido pobre, he sido rico
he llevado campana, he llevado pitillo

¿Y qué?

Pasé de ser indi y no querer saber nada de nadie
a tener twitter, móvil, blog y televisión por cable
De usar condón y abortar en Londres
A la sin vitro y las reuniones del cole

Por lo de sentar la cabeza,
por lo de vivir a mi aire
por lo de ahorrar por si acaso,
por lo de hasta que el cuerpo aguante

He dado muchas vueltas,
pero mi mente ahora sabe lo que quiere
mi cuerpo tiene menos complejos
y mi corazón se puede permitir las mas suaves voces del amor

Hay que estar en el agujero para salir del agujero
hay que vivirlo todo, para que cuando te llegue el momento
puedas gritar; yo estuve en el agujero

Alex O'dogherty

6,4

Me ha contado el siete que el nueve se está tirando al seis, y que él, triste, ya solo sirve para dibujar narices dignas de los versos de Quevedo.

Me han dicho que el cero ya no está con ellos, que ahora va en grupos de seis y se les ve jugar en las manos de magnates. He visto como el uno lloraba de vértigo, arriba, en la tribuna y como lo hacía el cuatro en una esquina donde a nadie le importa.

He oído que ahora, hasta los diez se venden en esas mismas esquinas donde siguen llorando los cuatro. Vi a un seis consolar a uno de ellos, ponerlo a su lado y aún así, no valer nada, porque no tenía dinero.

Después de todo, solo somos números que rellenar.

Chamarilero

Ya terminé con esta mañana (que alguien me vendió diciendo que era noche) sólo, sin que nadie me desabroche estos pantalones que tengo ya tatuados. Así que toco la guitarra un rato y me mato con un cigarro para ver como el mundo, en su hipocresía, se vuelve a transformar.

El teatro

El teatro fue siempre mi vocación. He dado al teatro muchas horas de mi vida. Tengo un concepto del teatro en cierta forma, personal y resistente. El teatro es la poesía que se levanta del libro y se hace humana. Y al hacerse, habla y grita, llora y se desespera. El teatro, necesita que los personajes que aparezcan en la escena lleven un traje de poesía y al mismo tiempo, se les ven los huesos, la sangre.

Federico García Lorca

La frase tonta del dia

Entre cubatas y cubanos, la vida se nos va de las manos.

Disparos al sol

Quiero ser un pintor daltónico, un esclavo en paro, un alemán con hipopotomonstrosesquipedaliofobia y por joder, hasta tartamudo.

Quiero cultivar una planta vegetariana y a un mamut arrepentido por excitar a un libro tanto como para dejarlo en blanco. Quiero chutar tanta heroína a un pesimista que me consiga convencer de que la vida merece la pena y luego decirle que era un remedio homeopático.

Quiero entender a todo el mundo y luego, hacerme el loco. Entrar en un monasterio a propósito y confesarme ateo. Reírme de los ciegos para pintarle las estrellas y luego inventar un cementerio donde poner nombre a las corneas. Decir que son azules y que nunca lloran.

Quiero vivir por encima de los peldaños. Quiero llegar a drogarme tanto que confunda esto con el infierno. Quiero sentir algo por encima de mis posibilidades. Quiero pedir una hipoteca y que seas tu quien la pagues con cada beso que no me has dado.

Quiero morirme sin que ningún Dios venga a resucitarme y mirar en el otro lado la barca de Caronte. Y que después, en el horizonte... no amanezca.

Mil paredes

Ya he terminado de decorar todo mi cuarto con fotos de mil mujeres diferentes.

Solo van acompañadas de algún gesto inocente: no sé, una falda, unos tacones, un sombrero o unas botas. Una guitarra, un escote, una sonrisa sin que se note o un piercing en la lengua. A veces, unas medias de rejilla por las que siguen colándose mis pesadillas de clubs de alterne a los que nunca voy porque nunca estás.

Y no sé por qué, si cada uno tenemos nuestro lugar. Aunque mira que después, lo irónico fue que yo acabé en tu olvido y tu en mi pared.

Anónimo

Pagano

Después del exitazo de la película "Fue a buscar trabajo y le comieron lo de abajo" han hecho una serie. También está siendo un éxito, cruda y real como el día a día. Sin embargo, alguna mente lúcida (de estas que nos gobiernan) ha querido hacer la versión española... y se han muerto de hambre.

En fin, otro sueño frustado; con esto y lo de que para ser guitarrista de blues necesito ser negro no solo de cintura para abajo, estoy al borde del alcoholismo. De tirarme a ese abismo de inculta felicidad donde pongo ladrillos dignamente, mientras me explotan miserablemente por comer pan y aguar vino.

Al menos fuera de la Iglesia me dejan repetir.

Atentamente

El amor no tiene cura porque no es una enfermedad.

Atentamente.

Pragmatismo

A la princesa que me esté esperando.

Le quiero decir, que llevo tantos días sin dormir, que si ahora me tiro en la cama, caigo en coma. Así que mejor que venga ella a darme un beso. O a echarme un polvo, por eso de aprovechar la erección matutina.

Hay que ser pragmático: los cuentos de hadas no se escriben solos.

Belleza romántica

La belleza está en el interior. Y cuando digo interior, digo cuanto más interior se la puedas meter. Lo sé, soy un romántico.

Noches de qué

Mira, a pique de darme de ostias con un tio por una chavala que en menos de tres segundos me dejó tirado... Luego se quejarán de que su príncipe azul se va de putas, no les pasa la pensión y tienen que chupar pollas para poder sobrevivir.

Pero roto, mejor el labio que el corazón.

Fortunata y Jacinto

Comprendo que tienes razón; soy un infame, merezco tu desprecio; porque... lo que tú dirás, una mujer es siempre una criatura de Dios, ¿verdad?... y yo, después que me divertí con ella, la dejé abandonada en medio de las calles... justo... su destino es el destino de las perras... Dí que sí.

[...]

- Háblame con franqueza. ¿No necesitas nada?
- Nada; me lo puedes creer.
- Quiero regalarte un vestido.
- No me lo pondré.
- Y un sombrero.
- Lo convertiré en espuerta.
- ¿Has hecho voto de pobreza?
- Yo no he hecho voto de nada. Te quiero por que te quiero, y no sé más.

Conversación entre Juanito El delfín y Fortunata de Benito Pérez Galdós

Perdedor

Dedicada a mis errores, que no perdonan...

A las ganas abiertas, que todavía tiritan. A la sal que visten las heridas, cuando se dejan confundir por un limón. A ese mismo limón, que no es otro si no yo, bailando con tequila.

A la incomodidad vestida que me espera en mi salón de plata. A esa mirada. A ese revólver. A esa bala que tiene escrita un "lo siento"...

... pero que igual que mis errores, no perdona.

Boda a los tuenti

Mira, casémonos a los 20, que ningún jovenzuelo querría hacerlo a esa edad y a los 50 me haces el striptease. Entonces, seré el único que sepa disfrutar del striptease de una mujercita de 50 años casada con un bobo. 

Y así saldaríamos otras cuentas pendientes sobre CIERTOS ombligos... ejem, ejem. 

Organizando mi boda con Lau 

El paraíso

Mira, yo no quiero el paraíso.

Yo te quiero a ti.

Y es aquí donde te tengo.

Solo son ganas

Hola. 

¿Haces algo esta tarde? 

Es que después de decirte tanto lo de follar y eso, he recapacitado y pienso mejorar. Así que te quería invitar a dar un paseo, cogernos de la mano y ver el atardecer desde un mirador.

Al menos, eso antes de que me vaya y nuestro fortuito amor sea una quimera con la cual excusarnos para beber y drogarnos mientras escribimos.

Te voy a ser sincero. En verdad no es nada, solo ganas de comerte la boca, a ver si esta vez, el mundo me sabe mejor.

No hay puerto que valga

Por que casi llevo 1 año con la chica que conocí hace casi un año (mi chica) y podrían haber pasado mil cosas que lo hubieran fastidiado todo.
Pero si realmente no hay nada que fastidiar, si no que simplemente es otro acompañante más en tu camino...
No hay puerto que valga, nada va a salir mal.

Yo - Hace dos años - Hablando no sé ni con quién

Esencia sanitaria: siglo XXI

Esa es la sanidad privada que yo conozco. La real, la de carne y hueso. No la maravillosa que aparece en el mundo de las ideas donde viven los liberales intereconómicos de pacotilla. Donde huelen sangre, huelen beneficios. Y si no hay beneficios, ya te puedes desangrar en una cuneta que no va a ser de su incumbencia. Ese no puede ser el sustento de ningún sistema sanitario que considere a sus ciudadanos como seres humanos.

Xoso - Poblador del foro Política y Actualidad de Ociozero(.com)

A la luz de lo que no es un cigarro

Sabes lo que es el porno a oscuras.

Es desesperación. Es miedo. Es un intento de seguir sintiendo algo por debajo de la cintura. Es olvidar que somos humanos. Que sentimos más allá del olfato. Que somos jodidamente malos. Que nos odiamos y seguimos buscando la felicidad en el fondo de un plato. De una botella. De un cenicero. De un entierro que nos promete algo. De usar las manos y seguir olvidando que seguimos siendo cintura. Cintura para abajo. Instinto, sed de vino tinto y lubricante barato, por que aun no se ha comercializado.

Solo venden asfalto. Un calor artificial. Un encanto que se moja y no es por tu encanto personal. Es por tu pela. Tu pasta. Tu "money" que no has dejado de pronunciar mal sin que a nadie le importe.

¿Has visto a alguien herido por dentro? Por dentro de verdad. Criar un cáncer de esos que mata a los demás y que no deja que nadie lo estirpe de tu lado. Sentir que no eres nadie. Morir delgado. Rodeado de cosas que comer. De güisqui barato. 

¿Güisqui? Quise decir el tabaco verde que fumamos después de cada decepción.

En la habitación de al lado

Mi felicidad depende de una falta por asistencia. De una ausencia que se trasmite por el sonido. De un oído que oye mas de lo que escucha pero sigue siendo feliz. Qué decir, estamos invertebrados en el cerebro. Somos plásticos y esnifamos algo que nos hace sufrir. Sucumbimos en un ombligo. Caemos en el olvido y somos lo suficientemente lascivos de pensar que somos algo. Es lo que tiene ser humano. Sentir. Vivir menos de mil años pero poder existir y no ser devorado por vegetarianos ineptos.

Odiadme por lo que pienso; amadme por lo que soy. Pluraridad gradual, nervios. Un pulso herido de García Lorca. Una semilla que ha decidido nacer muy lejos y que aun ni siquiera se atreve a echar raices ni con una guitarra. Ni entendiendo lo que dices. Ni aunque tenga sentido y busque herido curarme en el otro lado, que está a oscuras...

Por que un milagro duerme en la habitación de al lado.

 
 

Tocando

En algun lugar, alguién echa una foto a un guitarrista, intentado arrancarlo de la simple eventualidad para pegarlo en una eternidad que ni siquiera será duradera, sólo se archivará.

Y será otra que espera en un ordenador caducado que pide a gritos una muerte digna entre altavoces de ocho bits unidos sólo por una toma de corriente. Pero no te preocupes, que se va a arreglar temprano. Aunque lo mismo dicen con mi vida y ya ves, sigo esperando.

En la eternidad de una foto, por siempre tocando.

Volutas de voluntá

Y es ya estar tan acostumbrado a vivir en un mundo estático que lo único que aprendí fue a besar botellas de plástico y recetar farlopa a mujeres de barro que no son más que una excusa para tener un ombligo donde poder caerme muerto.

"Baila gitana, baila un poco más ahora que ya no tengo miedo a la edad, ni tú, a los brillos del cielo"

Que es la lengua la que convierte el humo en arte. Y en el aire, las palabras siguen siendo viento, aunque al final, lo que importa es contenerlo con una compañera hasta morirte de ganas. Entonces empiezas a comprender que beber para olvidar no sirve mientras puedas follarte a la amistad y al odio. Que criar intenciones tampoco, si siguen haciendose esperar por la edad y el sexo. Que el momento es ahora.

Y para mi, no existe nada más.