Chispazo

 Midiendo la soga
de la horca de mi bolsillo
aprieta el miedo de romper hueso

que las peores heridas son las del exceso

y volver a vernos

solos
a las cinco de la tarde
con el cazo vacío
y el gas butano
silencioso,
esperando a encerrarnos

y encendernos
el último cigarrillo.

Las siete puertas

Tiene siete puertas

la caja de mi mollera...

A veces me pregunto
cuántos puñales tienen que sujetar
el dolor hambriento de las cabezas para
despertarse y descubrirse
en la cínica charca de los pájaros de humo.

A mí me hicieron falta siete.
Ahora siete puertas se me abren.

Tendré, que sonreir

las malas cosas crecen,

las buenas cosas pasan

y no paro de reírme...

(Escuchando a Migue Benitez)