Disparos al sol

Quiero ser un pintor daltónico, un esclavo en paro, un alemán con hipopotomonstrosesquipedaliofobia y por joder, hasta tartamudo.

Quiero cultivar una planta vegetariana y a un mamut arrepentido por excitar a un libro tanto como para dejarlo en blanco. Quiero chutar tanta heroína a un pesimista que me consiga convencer de que la vida merece la pena y luego decirle que era un remedio homeopático.

Quiero entender a todo el mundo y luego, hacerme el loco. Entrar en un monasterio a propósito y confesarme ateo. Reírme de los ciegos para pintarle las estrellas y luego inventar un cementerio donde poner nombre a las corneas. Decir que son azules y que nunca lloran.

Quiero vivir por encima de los peldaños. Quiero llegar a drogarme tanto que confunda esto con el infierno. Quiero sentir algo por encima de mis posibilidades. Quiero pedir una hipoteca y que seas tu quien la pagues con cada beso que no me has dado.

Quiero morirme sin que ningún Dios venga a resucitarme y mirar en el otro lado la barca de Caronte. Y que después, en el horizonte... no amanezca.

Mil paredes

Ya he terminado de decorar todo mi cuarto con fotos de mil mujeres diferentes.

Solo van acompañadas de algún gesto inocente: no sé, una falda, unos tacones, un sombrero o unas botas. Una guitarra, un escote, una sonrisa sin que se note o un piercing en la lengua. A veces, unas medias de rejilla por las que siguen colándose mis pesadillas de clubs de alterne a los que nunca voy porque nunca estás.

Y no sé por qué, si cada uno tenemos nuestro lugar. Aunque mira que después, lo irónico fue que yo acabé en tu olvido y tu en mi pared.

Anónimo

Pagano

Después del exitazo de la película "Fue a buscar trabajo y le comieron lo de abajo" han hecho una serie. También está siendo un éxito, cruda y real como el día a día. Sin embargo, alguna mente lúcida (de estas que nos gobiernan) ha querido hacer la versión española... y se han muerto de hambre.

En fin, otro sueño frustado; con esto y lo de que para ser guitarrista de blues necesito ser negro no solo de cintura para abajo, estoy al borde del alcoholismo. De tirarme a ese abismo de inculta felicidad donde pongo ladrillos dignamente, mientras me explotan miserablemente por comer pan y aguar vino.

Al menos fuera de la Iglesia me dejan repetir.

Atentamente

El amor no tiene cura porque no es una enfermedad.

Atentamente.

Pragmatismo

A la princesa que me esté esperando.

Le quiero decir, que llevo tantos días sin dormir, que si ahora me tiro en la cama, caigo en coma. Así que mejor que venga ella a darme un beso. O a echarme un polvo, por eso de aprovechar la erección matutina.

Hay que ser pragmático: los cuentos de hadas no se escriben solos.

Belleza romántica

La belleza está en el interior. Y cuando digo interior, digo cuanto más interior se la puedas meter. Lo sé, soy un romántico.

Noches de qué

Mira, a pique de darme de ostias con un tio por una chavala que en menos de tres segundos me dejó tirado... Luego se quejarán de que su príncipe azul se va de putas, no les pasa la pensión y tienen que chupar pollas para poder sobrevivir.

Pero roto, mejor el labio que el corazón.

Fortunata y Jacinto

Comprendo que tienes razón; soy un infame, merezco tu desprecio; porque... lo que tú dirás, una mujer es siempre una criatura de Dios, ¿verdad?... y yo, después que me divertí con ella, la dejé abandonada en medio de las calles... justo... su destino es el destino de las perras... Dí que sí.

[...]

- Háblame con franqueza. ¿No necesitas nada?
- Nada; me lo puedes creer.
- Quiero regalarte un vestido.
- No me lo pondré.
- Y un sombrero.
- Lo convertiré en espuerta.
- ¿Has hecho voto de pobreza?
- Yo no he hecho voto de nada. Te quiero por que te quiero, y no sé más.

Conversación entre Juanito El delfín y Fortunata de Benito Pérez Galdós

Perdedor

Dedicada a mis errores, que no perdonan...

A las ganas abiertas, que todavía tiritan. A la sal que visten las heridas, cuando se dejan confundir por un limón. A ese mismo limón, que no es otro si no yo, bailando con tequila.

A la incomodidad vestida que me espera en mi salón de plata. A esa mirada. A ese revólver. A esa bala que tiene escrita un "lo siento"...

... pero que igual que mis errores, no perdona.

Boda a los tuenti

Mira, casémonos a los 20, que ningún jovenzuelo querría hacerlo a esa edad y a los 50 me haces el striptease. Entonces, seré el único que sepa disfrutar del striptease de una mujercita de 50 años casada con un bobo. 

Y así saldaríamos otras cuentas pendientes sobre CIERTOS ombligos... ejem, ejem. 

Organizando mi boda con Lau 

El paraíso

Mira, yo no quiero el paraíso.

Yo te quiero a ti.

Y es aquí donde te tengo.

Solo son ganas

Hola. 

¿Haces algo esta tarde? 

Es que después de decirte tanto lo de follar y eso, he recapacitado y pienso mejorar. Así que te quería invitar a dar un paseo, cogernos de la mano y ver el atardecer desde un mirador.

Al menos, eso antes de que me vaya y nuestro fortuito amor sea una quimera con la cual excusarnos para beber y drogarnos mientras escribimos.

Te voy a ser sincero. En verdad no es nada, solo ganas de comerte la boca, a ver si esta vez, el mundo me sabe mejor.

No hay puerto que valga

Por que casi llevo 1 año con la chica que conocí hace casi un año (mi chica) y podrían haber pasado mil cosas que lo hubieran fastidiado todo.
Pero si realmente no hay nada que fastidiar, si no que simplemente es otro acompañante más en tu camino...
No hay puerto que valga, nada va a salir mal.

Yo - Hace dos años - Hablando no sé ni con quién

Esencia sanitaria: siglo XXI

Esa es la sanidad privada que yo conozco. La real, la de carne y hueso. No la maravillosa que aparece en el mundo de las ideas donde viven los liberales intereconómicos de pacotilla. Donde huelen sangre, huelen beneficios. Y si no hay beneficios, ya te puedes desangrar en una cuneta que no va a ser de su incumbencia. Ese no puede ser el sustento de ningún sistema sanitario que considere a sus ciudadanos como seres humanos.

Xoso - Poblador del foro Política y Actualidad de Ociozero(.com)

A la luz de lo que no es un cigarro

Sabes lo que es el porno a oscuras.

Es desesperación. Es miedo. Es un intento de seguir sintiendo algo por debajo de la cintura. Es olvidar que somos humanos. Que sentimos más allá del olfato. Que somos jodidamente malos. Que nos odiamos y seguimos buscando la felicidad en el fondo de un plato. De una botella. De un cenicero. De un entierro que nos promete algo. De usar las manos y seguir olvidando que seguimos siendo cintura. Cintura para abajo. Instinto, sed de vino tinto y lubricante barato, por que aun no se ha comercializado.

Solo venden asfalto. Un calor artificial. Un encanto que se moja y no es por tu encanto personal. Es por tu pela. Tu pasta. Tu "money" que no has dejado de pronunciar mal sin que a nadie le importe.

¿Has visto a alguien herido por dentro? Por dentro de verdad. Criar un cáncer de esos que mata a los demás y que no deja que nadie lo estirpe de tu lado. Sentir que no eres nadie. Morir delgado. Rodeado de cosas que comer. De güisqui barato. 

¿Güisqui? Quise decir el tabaco verde que fumamos después de cada decepción.

En la habitación de al lado

Mi felicidad depende de una falta por asistencia. De una ausencia que se trasmite por el sonido. De un oído que oye mas de lo que escucha pero sigue siendo feliz. Qué decir, estamos invertebrados en el cerebro. Somos plásticos y esnifamos algo que nos hace sufrir. Sucumbimos en un ombligo. Caemos en el olvido y somos lo suficientemente lascivos de pensar que somos algo. Es lo que tiene ser humano. Sentir. Vivir menos de mil años pero poder existir y no ser devorado por vegetarianos ineptos.

Odiadme por lo que pienso; amadme por lo que soy. Pluraridad gradual, nervios. Un pulso herido de García Lorca. Una semilla que ha decidido nacer muy lejos y que aun ni siquiera se atreve a echar raices ni con una guitarra. Ni entendiendo lo que dices. Ni aunque tenga sentido y busque herido curarme en el otro lado, que está a oscuras...

Por que un milagro duerme en la habitación de al lado.

 
 

Tocando

En algun lugar, alguién echa una foto a un guitarrista, intentado arrancarlo de la simple eventualidad para pegarlo en una eternidad que ni siquiera será duradera, sólo se archivará.

Y será otra que espera en un ordenador caducado que pide a gritos una muerte digna entre altavoces de ocho bits unidos sólo por una toma de corriente. Pero no te preocupes, que se va a arreglar temprano. Aunque lo mismo dicen con mi vida y ya ves, sigo esperando.

En la eternidad de una foto, por siempre tocando.

Volutas de voluntá

Y es ya estar tan acostumbrado a vivir en un mundo estático que lo único que aprendí fue a besar botellas de plástico y recetar farlopa a mujeres de barro que no son más que una excusa para tener un ombligo donde poder caerme muerto.

"Baila gitana, baila un poco más ahora que ya no tengo miedo a la edad, ni tú, a los brillos del cielo"

Que es la lengua la que convierte el humo en arte. Y en el aire, las palabras siguen siendo viento, aunque al final, lo que importa es contenerlo con una compañera hasta morirte de ganas. Entonces empiezas a comprender que beber para olvidar no sirve mientras puedas follarte a la amistad y al odio. Que criar intenciones tampoco, si siguen haciendose esperar por la edad y el sexo. Que el momento es ahora.

Y para mi, no existe nada más.