Dos citas para acabar el año (II)

Hay que haber empezado a perder la memoria, aunque sea sólo a retazos, para darse cuenta de que esta memoria es lo que constituye toda nuestra vida. Una vida sin memoria no sería vida... Nuestra memoria es nuestra coherencia, nuestra razón, nuestra acción, nuestro sentimiento. Sin ella, no somos nada...

(Viene por fin la amnesia retrógrada que puede borrar toda una vida, como le sucedió a mi madre...)

Luis Buñuel - Visto en El hombre que confundió a su mujer con un sombrero, de Oliver Sacks

Dos citas para acabar el año (I)

No pude evitar preguntarme... Si había empezado a escribir este libro no para intentar entender a Adolfo Suárez, si no para intentar entender a mi padre. Si había seguido escribiéndolo para seguir hablando con mi padre. Si había querido terminarlo para que mi padre lo leyera y supiera que por fin, había entendido. Que había entendido que yo no tenía tanta razón y él no estaba tan equivocado. Que yo no soy mejor que él y que ya, no voy a serlo.

Javier Cercas - Anatomía de un instante

San Jessi-ón

Mequetrefe sin agallas, pusilánime con poco o nada que decir
viste un jersey a rayas con manchas entre blanco y gris
y siempre lleva un cigarro entre ese par de labios sin fin de mes

Mira el móvil a cada rato y vacío, se enciende otro cigarro
quemando el libro de pasta blanda adgenciado en su último mercadillo
donde ha vuelto a caer como mosquito en las telarañas de los best-seller

A menudo miente, siempre mezclando vidas de delinqüentes
con esa cara imberbe de no haber roto un puto plato en puta su vida
y lo remueve todo bien juntito en un vaso ancho de güiscola.

Entonces se acerca al oído de la primera persona que le de un motivo
y le mastica las tres primeras líneas de cualquier cosa que aparezca en la wikipedia
escupiendo entre medias anglicismos y algún refrán del siglo tres.

Y después saca su libro de poesía, se acerca al micro...
y el resto, ya lo sabéis.

Preguntas tontas

¿Cuál es el tipo de mujer que te hace perder la cabeza?

Del tipo mantis religiosa.

A los huérfanos de la Sierra

Envuelto en seda y besos
se va a dormir el chiquillo
la madre mece la cuna
cantándole un fandanguillo

Duérmete, niño bonito
duérmete, lucero mío
que el calor de mis caricias
calor te dará en el frío
y pa que no te despierte
callará el viento serrano
y lasa fuentes tendrán
ecos de dulces cantos gitanos
cantarán los ruiseñores
en la enramada florida
para no turbar tu sueño
alegría de mi vida.

Abrió los ojos el niño
que estaba durmiendo ya
y le dijo: mamaíta,
en donde está mi papá
y una lágrima de fuego
al resplandor de la luna
de los ojos de la madre
cayó rodando a la cuna

Y torturada su mente
por las hieles que apuró
al oído del chiquillo
sollozando murmuró

Tu padre niño bonito
se fue con la luz del día
a matar esos que quieren
robarte a ti la alegría
a esos que en vano pretenden
imponer su poderío
y hacer de los hombres libres
esclavos de su albedrío.

Tu padre se fue a la sierra
para luchar como un hombre
para que el día de mañana
tengas tú trabajo y nombre
que no te humillen
con su orgullo y con su afán
y rechaces el mendrugo
que a los esclavos le dan

Tu padre se fue a la sierra
a morir porque tu vivas
para colgarse en el cuello
la cruz de cien heridas
y si tu padre cayera
bajo el plomo fraticida
a luchar iría tu madre
a dar gustosa la vida

Pero el noble pueblo
con orgullo y con afán
por la causa que defienden
te jura que morirán
y mas vivos destellos
ilumina cuanto hay
es el símbolo del pueblo
que significa: libertad
libertad, libertad.

Bisabuela Concha

Macho

... por mis armarios

que me ocultan 
dentro de lo prohibido.

Tan inútil y borracho
tan descalzo de príncipes
y principios
aprendí lo que era amar
en la puerta de unos servicios

Y reír cansado
cuando vuelven todos mis prejuicios
para bordarme en la solapa
los sobrenombres que les han puesto
a cada uno de mis vicios

No hay lunas rojas
ni medias tintas en esta superficie
no hay cenas con facturas
ni cine con figuras ni zonas oscuras
donde hablar al tacto

Solo el líquido caliente y espeso
que tienes preparado para mi
y que olvido después del beso
que interpreta tu sustituta

Que tanto te gusta llamar puta
para que deje de mirarla a ella
y te mire a ti.

Colonialismo

«Yo hablo de sociedades vaciadas de sí mismas, de tierras confiscadas, de religiones asesinadas, de magnificencias aniquiladas, de extraordinarias posibilidades suprimidas»

Por el lejano país del que vinieron mis padres,
suspira mi alma en la prisión del cuerpo
palabras nunca oídas se forman en mis labios
y mi alma quisiera cantar los cantos olvidados de la jungla
yo quisiera volver a la noche, a la paz
pero el gran Occidente ha hecho de mí su cosa
y sé que nunca seré libre
mientras rece a sus dioses extranjeros.

Visto en Las concepciones políticas del siglo XX
De François Châtelet 
En la página 290.

[...] EXPLICACIONES [...] CON LA SANGRE DEL ESTÓMAGO [...] Y DEL PENE [...]

Si escribo tres puntos suspensivos enmarcados entre corchetes nada más empezar con mi charlatanería, viene siendo porque no me sale del rabo, o de las agallas, ponerle título a lo que escriba.

Échenle imaginación a la cazuela, que el hambre de poesía aprieta a estas horas de la vida e ir saltando entre muros con rostro para encontrar algo de alijo no nos va a dar un sustento digno. Ni caldo para este pollo. Ni una mijita de sueño después del aliño que se presenta pinchúo dando coba entre las sabanas.

La poesía no me va a dar de servilleta tus bragas y una filología el consuelo de un tenedor. Que no me entero y mira que el que explica soy yo, pero que quiero dejar a un lado los dineros, el vibrador que por supuesto te regalaron y ese pingajo de soledad de los que se llamaron cobardes y pusieron títulos y etiquetas.

Así que así dejo mi hambre y mi longeva gallina cacareante escapar de este corral y de sus picos.

Y si no les vale todavía me quedan recetas de gazpachos para que se les repita.
Y si no les vale todavía me quedan recetas de despachos,
sesenta y dos kilos de mentiras
y un cajón donde deciros que escribo
y que encima,
lo llamo POESÍA.

Se llama flamenco

Esa Andalucía que se esconde abajo,
que aprendió entre sus llantos
a reír pobre y austera
con su deje amargo en la cartera
y su risa profunda y ruidosa
rompe el silencio de partituras negras
en un torrente de sentíos
que de no ser costumbre, asusta.

Y se llama flamenco.

La hora de comer

Si te digo de follar en cada esquina
y me respondes que el mundo es redondo
que vuelva la Inquisición
solo para quemar tu jodido mundo
cuadrado color reja.

Que otro cuerpo
azabache sabrá donde desprender
la virgen savia de los olivos
y destapar la carnes y los huesos
que tanto aborreces
cuando nos ponemos al guiso.

Mientras tanto, me pelaré la piel
y lo que haga falta,
para tener bien preparados mis avíos
una vez enciendan las hogueras
de regreso a la hora de comer.

¿Quién me sigue leyendo?

Presos

Presos los dos de aquel imposible decoro adolescente,

ni yo me sonrojé ni usted tampoco hizo nada

      por llamarse al orden

cuando después de las risas y las aceitunas rellenas,

habiéndonos lubricado previamente el oído

con una minuciosa lista de vicios sexuales,

fuimos al amor como quien va al estanco

      de los primeros cigarrillos.

Almudena Guzmán

Dineros (I)

Cuantos poetas hablan de economía
llenándose los fardos, los muy cabrones
esto es solo poesía, no se olviden
mientras se engordan la barrigas llenas
a base de premios comprados y periódicos fingidos.

Que no nos cuenten tonterías
que no me cuenten embustes
que los únicos papeles que a ustedes les importan
no tienen tinta ni marcado
solo la cara de dictadores electos

Ah no, perdonen, que eso ya ha pasado
que ahora estamos en el euro.

Ese que nos apretado el nudo
de la corbata de nuestro trabajo
y a los que no se han ahorcado
los han dejado en un zulo
para que sirva de ejemplo a los valientes

Quédate en casa y no me molestes
que para algo os dimos bibliotecas televisión.
Quédate comiendo y no me hables, escoria
que ese pan no te lo has ganado
No eres productivo, no tienes más arrestos
que venderte por el jornal que yo te pago
y tranquilo, que para

Pobre, que eres pobre
Escupo sobre tu sangre, roja como el vino
A mi no me vale
Antes me salgan mis hijos primos
que juntarlos con vosotros, chusma
incorregible, gritona y austera
no sabéis el significado de la hondura
de la calma llena de las óperas infinitas
quédaos con vuestras guitarras zalameras
que tocan bajo, caja y cuerdas
a la vez.

Pobres,
que sois pobres
y no lo véis.

Superando al maestro

Otra vez la copa es de cristal y no de sombrero y el truco consiste en no vomitar. O hacer que el público no se de cuenta. Demasiados polvos mágicos entre humo y espejos antes de cada actuación y como cada noche, termina buscando un buen conejo que golpear con la varita hasta hacerlo desaparecer.

Siempre se trata de desaparecer.

Algo por aquí, algo por allá y en menos de un mes todo el dinero se ha esfumado de la cuenta bancaria. Y esos tipos no han parado de llamar en toda la noche. De éstos sí que no te puedes escabullir. Ellos también son grandes magos y su especialidad es el truco de cortarte por la mitad y desaparecer.

Siempre se trata de desaparecer.

El descanso dura quince minutos, ya apunto de acabar. El público, expectante, se acomoda de vuelta a sus butacas después del cigarrillo. El mago, en el baño, sujeta la cabeza entre las piernas hasta querer hacerla desvanecer. Tocan a la puerta. Saben quien es. Alarga el brazo para abrir, pero se queda mirando la esquina de ese  pañuelo que sobresale de la manga. Vuelven a tocar. Piensa rápido:

El espectáculo debe continuar.

Saca con prisa el infinito pañuelo arcoiris y lo anuda entre su cuello y la cañería de la cisterna. Tira fuerte. Ya no se andan con medias tintas y están reventando la puerta a patadas. Cuando siente los pies a un palmo del suelo, ata un nudo como puede y traga saliva por última vez. Todo está negro cuando apenas oye el último chasquido entre el puente y el pestillo.

Horas después, inhala  una bocanada de aire con olor a cadáver y siente un escalofrío muy vivo a lo largo de su cuerpo. Sale, abre la cámara que tiene al lado, se viste con las ropas del muerto vecino y se marcha del tanatorio. Al salir, le preguntan quién es y responde enigmáticamente con una sonrisa...

Un mago nunca desvela sus secretos. 

O al menos eso decía el Gran Houdini.

Diario en la vida de un 'palanganas'

[...]Pero solo había una cosa peor que vivir con un gay. Y eso era vivir con un andaluz. 

La cara chistosa de Pablo, el timbre obsceno del chirriar granaíno , las mongólicas eses implosivas, la socarronería, la vagancia, la pandemia del izquierdismo y el colmo de una guitarra que con tiricia afinaba el falso jolgorio sureño le sacaban de quicio.

Tampoco se consideraba tan mediocre para haber acabado así. [...]

By The Lolah, La Tijeretas

Flamenco transgresivo

La aldea vieja de la callejuela
está cargadita de verdín.

Bacterias microscopias carnívoras

hechas de regaliz.

Yo vendo melones de bazofia
que huelen a porío,
me tapo las nasales con los dedos
y aún así entra el bajío.

Er Migue

Callejero

Cuánto hay de hombre

y cuanto de calavera

entre esas fauces

que desgarran palabras

Hasta dónde llegan

van demasiado rápido

 si son estrellas... no lo tengo claro

pero cada vez que siento una

pido un deseo

Una vez me contaste

que tus palabras llevan

dos heridas; una que recuerda

y otra que olvida

pero que son la misma

Una crisma donde romperse.